El blog de una analfabetagamma

EL SILENCIO DEL MAM - MUSEO DE ARTE MODERNO

2012-02-05T01:51:00.000-03:00

Foto sacada de la página web del MAM http://www.mamchiloe.cl/

A veces despierto sin ganas de hablar, no porque esté triste, o porque me haya comido la lengua el ratón, o porque sea muda la mina era muda. Como dijo un amigo, las cosas son más fáciles de lo que parecen. Despertar en silencio, como me pasó hoy y el 15 de enero en Castro, es fácil. Nos despertamos tarde y decidimos ir al MAM - Museo de Arte Moderno. Cerraba a las 18hrs y llegamos a las 17.50hrs. Llegar tarde es muy fácil. Nos recibió una mujer que no había recibido a nadie en todo el día. Fue amable, sonreía. El aporte es voluntario, tómense su tiempo, se nota que han caminado harto, y bueno, para ser honestos llegamos en auto y nuestro joven pero jodido estado físico estaba deteriorado tras recorrer el día anterior Chonchi, la ciudad de los tres pisos. Se nota que tenía ganas de hablar con alguien, la mina estuvo todo el día en silencio y no porque fuera muda, al museo no llega casi nadie.

Foto muy mala tomada por mí
lo de adelante es una escultura que fue incinerada por el artista

Tras recorrer las distintas obras visuales, la mujer nos contó que era una feliz estudiante de arquitectura que había postulado de voluntaria junto a otras 3 amigas para cuidar el museo durante verano y se habían ganado la lotería, estaban viviendo en las casas de los artistas que colindan el museo configurándose como réplicas pequeñas del MAM. Réplicas silenciosas, el MAM es un museo que solo habla una vez al año, la estructura no aguanta el invierno, por esto las exposiciones son en verano. Es un museo que solo vive de los aportes voluntarios de los pocos visitantes y socios, de las loterías que emprenden los artistas, no recibe subvención y a pesar de todos estos contra, el MAM se ha transformado en todo un referente, que silencioso o no, existe. Y es en este punto en donde defino mi posición sobre el árbol que cae en medio del bosque. Existe, siempre existe.

Foto tomada por mí, una muestra de las obras del museo

Recorrí toda la muestra en silencio, observando, sintiendo miedo, pensando que fome esto, que bueno lo otro. Cuando ya estábamos en el auto y mis amigos hablaban de lo fácil que es convertirse en artistas visuales, pensaba en lo fácil que es apoyar una iniciativa como esta, y digo iniciativa, porque a pesar de tener más de 20 años aún no es escuchada del todo en medio del bosque chilote. Apoyarla es hacer que se transforme en un gran e inconmensurable aporte a la educación de la población chilota y sobre todo de los niños chilotes. Estos niños están acostumbrados al arte, a la exposición. Sus madres cocinan en verdaderas vitrinas en las ferias costumbristas, sus padres tallan, exponen y venden recuerdos en las ferias artesanales, sus casas son pequeños MAM, casas de artistas. Interactuar con el pulso de un museo que se incorpora perfectamente al entorno arquitectónico, comprenderlo y ayudar en su crecimiento es una gran oportunidad, que como señala Eduardo Feuerhake -director del museo- en una entrevista para El gran otro, por fin se ha considerado "Tras cumplir 20 años de existencia, esto comienza a cambiar, y comenzamos, por primera vez, a tener apoyo de las autoridades locales, que por fin se han dado cuenta del enorme valor cultural que el museo tiene para la población" (pueden leerla completa en http://elgranotro.com/el-mam-chiloe-un-mito-hecho-realidad/ ).

VIOLETA SE FUE A CASTRO

2012-01-18T01:15:00.000-03:00

Foto tomada por mi amiga durante el concierto (21-01-2012)

Un tipo de moño sobre el escenario hablando, leyendo una hoja de papel frente a cientos de chilotes y no tan chilotes, frente a turistas y no tan turistas, como diría el -no se me ocurre ningún adjetivo- Marco Enríquez-Ominami. Mucha gente sentada y no tan sentada repletaba el Centro cultural de Castro, ese lugar shuper loco pintarrajeado de muchos colores en la fachada, como me lo presentó mi amiga y anfitriona Amiga Chilota, así se llama para los efectos de este blog.

El tipo de moño que no se despegaba del escenario estaba entusiasmado, la coordinación cultural de Castro había gestionado un gran gran show. "El cantar de Violeta" por primera vez saliendo de la lejana Región Metropolitana, en donde quizá todos comen la pizza metropolitana, ¿o es napolitana? Ya ni me acuerdo de las tradiciones santiaguinas -como si la pizza lo fuera-, estoy en estos lugares desde el 6 de enero. En Chiloé como papas, papas y papas. Dale a un chilote una papa y te cocina mil versiones de la misma. Chapalele, pastel de papas, papa rellena, milcao, chochoca y mil etcéteras más. En ese centro cultural todos teníamos en mente a la vieja isleña pelando papas que retrató tan bien Violeta Parra en "Según el favor del viento", todos habíamos comido seguramente papas ese día y esperabamos ansiosos que el tipo de moño dejara de leer su papelito, que presentara luego a Francisca Gavilán y a las dos minas restantes, Elizabeth Morris, una tipa seca seca, y a la lais Magdalenta Matthey que tan mal le cayó a mi amiga chilota.

Aquel concierto que en el GAM costó seis lucas y que en el Centro cultural de Las Condes cuesta 15 lucas, lo disfrutamos sentados en el suelo sin pagar ni una papa. Gratis. Una hora y media del cantar de Violeta, con la apasionada voz de Francisca Gavilán que hacía poner la piel de gallina, con los arreglos de Elizabeth Morris que le daban un toque especial y único a las creaciones de Violeta Parra y la voz ultra dulce de Magdalena Matthey. Si bien no cantaron "Según el favor del viento", cantaron "El albertío", ese fue el momento cúspide del concierto, todos los chilotes y no tan chilotes se volvieron locos recordando cuando sus tierras aparecían en la gran teleserie "La fiera". Cuando terminó el concierto nuevamente salió el tipo de moño, leyó otro papel contando que este era el show que daba inicio a las actividades de verano, mientras todos los asistentes cantaban otra famosa canción, ¡otra, otra, otra!

UN 2011 HIJO DE PUTA CON UN FINAL FELIZ

2011-12-31T14:46:00.000-03:00

Un niño de PEDAL cambiándole el final a un cuento

Hace algunos meses, había determinado que este había sido uno de los peores años de mi vida. Mal en muchos aspectos, salud, malas noticias, cansancio. Fue justamente esta palabra la que mantuvo tirada en la cama durante todas las vacaciones de invierno escribiendo un texto sobre gente cansada, sobre pájaros en el pecho, sobre gente que nace cansada y a la inversa, muere, se reproduce, crece y nace. Y mientras escribía pensé que era de esas personas que no alcanzarían a superar el primer paso, la muerte. Mientras escribía adelgazaba y ese texto titulado Viernes 24 que tenía tanto de mí, se transformó en una tortura que decidí terminar en ficción, porque hoy, tras un poco más de seis meses de la primera frase de ese texto, todo ha terminado bien.

Este se ha transformado en uno de los primeros años de mi vida que no tengo idea cómo recordaré, si del lado de la tristeza o de la felicidad. Fue tal el contraste que de tan triste que estaba, de tanto llorar mi ojo seco mejoró, comenzó un tic que se transformó en vida en un párpado que hace poco habían declarado muerto. De un derepente, el corazón que se me iba a salir de la tristeza se transformó en una sensación nauseabunda, ir en el metro y sentir ganas de vomitar de pura felicidad. Emociones extremas que lo único en común que tuvieron fue hacerme perder peso exageradamente.

Era una flaca que se subía a un colectivo el día de su cumpleaños y la chófer incluso antes de preguntarme dónde iba me preguntó si era anoréxica. En septiembre, aún no comenzaba la transición a la felicidad, pero esa pregunta me hizo cachar que después de todo, la vida, mi vida, incluso en la tristeza era una gran humorada. Esa pregunta fue como una de esas tarjetas de cumpleaños que pretenden hacerte reír, me sentí como un personaje de una serie gringa víctima de unos ocurrentes guionistas, recuerdo que lo primero que pensé fue por qué me hacen esto y me reí, le respondí que no y ella me contó su vida. Su hija tenía anorexia y ya no sabía qué hacer, tenía mucho miedo, estaba sola en el mundo con su hija, no tenía novio porque estaba cansada y como sabemos nadie se enamora de los cansados, ni menos de los que nacen cansados y la inversa. Su hija de once solo le permitía manejar ese auto. Ella pretendía cuidarla, pero su hija anoréxica ya era una adolescente dispuesta a morir de hambre. Pensé en mí. Pensé en ella. Le conté que estaba de cumpleaños, jamás había transportado a un pasajero de cumpleaños, estaba feliz, le dije que uno no andaba por la vida contando que estaba de cumpleaños, si en realidad eso no importaba. Ella tenía una teoría sobre por qué era importante estar de cumpleaños, pero habíamos llegado al metro. Me despedí y creo que desde ese día todo mejoró. Demás que ella siguió preguntando a cada pasajero flaco que se subía si tenía anorexia, quizá lo haga aún, o quizá su hija se mejoró, porque ella encontró un amor, un flaco ex anoréxico que la invitó a comer un sábado en la noche para contarle cómo superó su enfermedad. Demás que tuvieron que dejar el encuentro en un helado a las 3 de la tarde, los sábados en la noche su hija tenía que comerse toda la comida, un helado a las 3 de la tarde no haría daño, su hija almorzaba a las 12 y vomitaba a las 1 y media.

PATRONATEANDO

2011-12-16T22:09:00.000-03:00

Si se fijan bien, me verán reflejada en el letrero del metro.

Hoy fue mi primera vez. Llevo 21 años viviendo en Santiago y jamás había pisado uno de los barrios comerciales más tradicionales y transverales de la capital, Patronato. Mi amiga chilota, que se conoce todo Santiago, tenía que comprar unos regalos para los isleños y me ofrecí a acompañarla. Todo iba bien, un almuerzo llenador, la pza italia pa' arriba y la pza italia pa' bajo en el mismo lugar, gente relativamente amable, gritos chistosos como "Mire la moda, mire la moda", el famoso "a luca y a mil" y el protocolar "sin compromiso señorita". Todo perfecto, no había calor en la costa, ni dolor de guata en... bueno, la guata. Había comprado una polera de las típicas que uso -blanca y hippienta- que hizo a mi amiga compararme con un hombre. Claro solo usas un estilo de ropa, no te pruebas nada más porque crees que solo algo te queda bien, igual a un hombre.

Llamé a mi madre, para contarle la buena nueva, me había comprado una prenda sin su asesoria -gran logro en mi vida dependiente- pero aquel llamada fue el punto de inflexión en mi, hasta el momento, choro viaje. Pero si te dije que tenías que comprarte algo para el año nuevo, te lo dije, para qué crees que te di plata, qué tienes en la cabeza. Y es ahora, cuando me declaro un hombre, las mujeres siempre inventan que dijeron cosas, no sé si es pura mitomanía o en realidad tiene un desorden pragmático brígido. Me sentí como el orto, ya no tenía la libertad de una virgen entre calles repletas y ventosas, tenía el deber de comprar algo. Un objetivo. Y me dolía la guata, odio los objetivos destinados a una bolsa.

Siempre he detestado comprar cosas -desde pan, pasando por ropa, hasta libros- es un trámite tan desagradable como -y ahora viene un comentario anoréxico digno de mente enferma- como comer. Pero ese es otro cuento. Finalmente, tras muchos no, me entregué a los sí. Hasta que encontré un vestido que me quedaba bien. Con mi amiga chilota lo habíamos logrado y eramos felices entre esas calles donde los peatones bajo la empoderación que da una bolsa en la mano, cruzaban las calles haciendo esperar durante minutos a los pobres autos.

Cosas para odiar en Patronato:

- Las mujeres con coches que liberan su rabia atropeyando a todo el mundo.

- Los hombres con coches que no miran por donde andan y ni cachan si su hijo sigue o no en el coche.

- Las mujeres que dicen "permiso, permiso", pero en realidad piden permiso para empujarte.

Cosas para amar en Patronato:

- La amabilidad de los vendedores y sus frases curiosas.

- Los regalos originales.

- La gran cantidad de clases sociales caminando por las mismas calles.

- El olor a sandia y melón.

Sugerencias patronatescas que yendo una vez siento el derecho de dar, pero que en realidad no debería, porque obvio que ya han ido, así que filo.

Y un aprendizaje de vida: Siempre es mejor decir sí a todo, se llega más fácil al objetivo siendo fácil ;)

AY RINGO - 4 DE NOVIEMBRE

2011-11-06T18:24:00.000-03:00


Así con Ringo

Niños tapándose los oídos durante el concierto de Ringo y su banda de one hit wonders, eran un adelanto a las duras críticas que aparecerían en los medios al día siguiente de la noche de un viernes poco agitado en el Movistar Arena. Ringo, mi querido Ringo, nuestro querido Ringo no pudo ni siquiera acercarse al cuarto de bealte que una vez fue. No obstante, todos allí lo sabían, todos fueron sabiendo que no presenciarían un gran espectáculo, todos queríamos ver a Ringo, con él nos bastaba, demás estaba la banda de viejos excéntricos sobre el escenario, que a la hora de rememorar las canciones de la era beatle parecían sobrar, si la canción Boys parecía perfecta en los sesenta con cuatro instrumentos, con más de 8 músicos sobre el escenario realmente apestaba.

Los niños en su gesto de rebeldía, miraban a su alrededor no entendiendo qué hacían allí 8 mil personas que al parecer no la estaban pasando muy bien, si los "I love it" de Ringo sonaban autómatas y sin entusiasmo, el público era sin duda el menos prendido de la noche. A lo lejos se escuchaba una galla que gritaba "Te amo Ringo", una flaca chascona gritaba como las beatlemaníacas de la época vez que Ringo tomaba el micrófono, vez que lo soltaba, de vez en cuando se coreaba un "Olé, olé, olé, Ringo, Ringo" que lo sacaba de su risa fingida para entregar destellos de lo que una vez fue, el simpático Ringo, el protagonista de películas mister beanescas -dícese de Mr. Bean-, el que más recibía cartas, el más sensible en cuanto a la separación del grupo, el más prendido, por el que mocosas gritaban despavoridas en los 60.

Debo reconocer que yo era la flaca chascona -y mocosa además- dispuesta a perder la voz, porque a pesar de todo me imaginaba volando hacia el escenario para abrazarlo y quizás que otra cosa. No me arrepiento de haber gastado plata en un concierto reguleque, hubiera dado hasta mis riñones por ver al beatle vivo que me faltaba ver y vendería mi alma al diablo por ver a mi bienamado John y a George. Después de todo, cuando gritaba como una loca, los niños -víctimas seguramente del 50% de descuento- se reían y comenzaban recién a entender que estaban frente al legendario Ringo Starr y que el sticker de la fundación Las Rosas pegado en las poleras de sus padres ninguna relación tenía con el concierto de aquella noche, porque ni la nieta más hincha de sus abuelos gritaría tanto por un tipo de 71 años. ¡¡¡Larga vida a Ringo!!!

MI FOMEDAD Y EL SÍNDROME CHANDLER BING

2011-10-18T23:08:00.001-03:00

Les contaré un triste testimonio. Soy fome, siempre lo he sido, por más esfuerzo que le ponga a mis palabras, soy fome, no causo risa, ni sonrisa. Ahora a mis 21, recién me cae la teja. De niña decía que quería estudiar chistología, escribía en mi diario público de vida para que los visitantes se rieran con las historias de mi vida, grababa canciones con las letras cambiadas, éxitos como "Los teletubies me quieren matar" y "Yo, yo" -que sacaron aplausos entre los amigos de mi hermano-, pero cuya chistosidad ahora pongo en duda me convertían en un ser pequeño luchando por ser chistosa entre los dos hombres más humorísticos que he conocido, mi hermano y mi papá. A varias amigas les he preguntado si soy fome y me han dicho que sí, pero hoy derribé la creencia popular que sostiene que las madres siempre encuentran lindos y todo a sus hijos.

Mientras estaba con mi mamá -enferma de los nervios, literalmente-, ella en la cama y yo con un pijama por lo menos risible, le hablaba y decía comentarios "chistosos" o "mira mamá, imagina que aparece un beisbolista gigante y me toma de los pies, yo tiesa y empieza a jugar béisbol conmigo como bate" después de eso inventé mil situaciones más, hasta que le dije "mira mamá, imagina que viene una señora gigante y te toma de los pies, tú tiesa y comienza a limpiar el guater con tu cabeza", solo así se rió. Al rato, tras mil comentarios fallidos sobre diferentes temas, le hice la pregunta que nadie que quiera conservar una nivel de autoestima mínimo debiera hacer. ¿Soy fome?

La triste verdad es que sí, lo soy, mi mamá no dudo ni un segundo y ante mi cara de desilusión dijo ¡Qué! ¿quieres que te mienta? Así no más con las madres que no saben mentir y yo que creía que las mamás siempre encontraban lindos, chistosos e inteligentes a sus hijos. Me pregunto ahora si esto de reconocer que soy fome me rehabilitará de la fomedad, algo así como FA -Fomes Anónimos-. O si existe un SENAFOR, Servicio Nacional de Fomes en Rehabilitación. O si Piñera me daría clases para que por último se rieran de mí. Y qué onda los humoristas en Chile, todos son horribles, así que prefiero ser fome que un humorista deprimente del tipo no, no se molesten. Y saben qué, en realidad, no me importa tanto, porque aquí entre nos blog querido, me tinca que en alguna parte de sus cerebros algo se ríe, o bueno, pensar eso, o me decido de una vez a vivir con orgullo mi síndrome llamado Chandler Bing, después de todo, siempre fue mi Friend favorito.

PS. no es nada personal, mamá.

PS2. Chandler es más chistoso, lo admito.

PS3. que está fomeque esta entrada.

UNA CARTA PARA JOHN III

2011-10-09T20:29:00.000-03:00

Lennon, Lennon, Lennon, mi querido John:

Te olvidé. Te había olvidado. Te olvidé porque sí. Y soy tan mala mintiendo, ocultando la verdad, tan torpe, que es lo primero que te digo incluso antes de felicitarte por tus 71 años. Te olvidé y el porque sí en realidad no es tan así. Pídeme una mentira que ya no tengo el ojo guiñado, con confianza. Te la cuento junto a una verdad y a un milagro bajo la pillería de no incluir el milagro ni en la verdad ni en la mentira. Te quiero.

La mentira. Siempre supe que Paul McCartney engañaba a la gente con su felicidad bien cantada, con su falacidad. Siempre supe que Faul McCartney se refería a eso y no a otra cosa.Y mientras me iba echando gotas en el ojo iba tarareando canciones mentirosas que me hacían creer que todos querían bailar esa noche, que todos nos sentiríamos bien, que las lágrimas eran artificiales. Este año me equivoqué de beatle, lo escogí a él, pagué por él, el de cara bonita que se casa hoy por tercera vez robándote tu día el muy hijo de puta. Tu feliz cumpleaños. Perdóname.

El milagro. Tenía pensado contarte que un día, mientras doblaba la ropa recién lavada y escuchaba el Magical Mystery tour, comencé a sentir escalofrios que subían por mi mejilla izquierda culminando en mi párpado dormido que roll-up, roll-up for the mistery tour y que tal cosa y que lo otro, pero mejor te cuento otro milagro. Al otro día de ese mismo día, escuché la famosa canción que ahora pendejos conocen en la voz de Green Day, que críticos embobdilizaron lapidándote, la escuché y sentí algo en una parte que no recuerdo, quizá fue en la sangre, en el dedo chico del pie, o en mi costilla quebrada, no sé, la cosa es que me di cuenta de que me estaba equivocando con respecto a los caminos por los que andaba. Gracias.

La verdad. Las cosas no han estado muy bien. Por ejemplo en Chile, darle una oportunidad a la paz significa ahora una cosa na que ver a lo que cantabas con Yoko. ¿Yoko Ono? Bueno, ya no grita ni aulla siquiera, twittea. Ni contarte que ocupan Revolution y Power to the people en publicidades para compañías de celulares y multitiendas. La verdad anda mal, pediría un deseo de cumpleaños para ti, pero la solución no se reduce a un deseo. Sin embargo, te tengo un regalo, reduzcamos el milagro a la verdad, para hacer más amable la última. Es una gran apuesta ¿o es muy Paul McCartniana? Bueno, para consolación nuestra, como dijiste por ahí, mientras haya vida hay esperanza, sea eso lo que signifique, milagro o mentira u otra palabra de esas que te gustan y que he olvidado el último tiempo.

Desde mi nube que todavía no termino de dibujar, te abrazo. Y te invito, si quieres, a ayudarme a terminar. Podrías venirte volando, si hace rato caché que te dibujabas alas, y de pasadita dos cosas, enséñame a contar con los dedos la distancia entre tu nube y la mía, que ni una tincá tengo todavía, y antes de irte susúrrame un par de verdades en el oído, pero en el derecho, no te vayas a equivocar que las necesito. Te amo hombre.

Ni pino ni luna, ni nube si quiera.

PS. Jugué a ser Steve Jobs dividiendo mi discurso, juega conmigo al paraiso a pesar de imagina y mándale saludos.

EL REPU REPUDIA. COLEGIO REPÚBLICA DE ARGENTINA EN TOMA

2011-09-04T19:18:00.000-03:00

TEXTO EN EL MARCO DE UN PROYECTO QUE TENGO EN LA UNIVERSIDAD JUNTO
A COMPAÑEROS DE HISTORIA. Pueden leer la versión modificada en http://rreehumanidadesuc.blogspot.com/

Llegamosel viernes 2 de septiembre cuando estaba a punto de comenzar el partidoamistoso entre España y Chile. El ambiente prototípico de las tomas se siente alo lejos, el colegio empapelado con consignas pro movimiento estudiantil hacepasar a segundo plano la fachada albiceleste, un televisor puesto en lasafueras esperando a la roja revuelve las energías concentradas ahora en losmomentos previos a lo que sería la derrota chilena, un tarro de leche colgandodesde lo alto para recolectar fondos se erige como uno de los mecanismos paraseguir adelante con esta toma que ya lleva tres meses. Una adolescente desde loalto de la reja nos da la autorización para ingresar al establecimiento.Nuestra anfitriona y entrevistada es Fernanda Chávez, alumna de cuarto medio técnico profesional en Gráfica,miembro del colectivo “Repu repudia” que decidió llevar a cabo la toma.

Actualmente,como colectivo participan activamente de las asambleas de la CONES (CorporaciónNacional de Estudiantes Secundarios) y, además, forman parte del cordón deÑuñoa donde se reúnen con otros colegios de la comuna. Como colectivo se hansumado a las demandas formuladas por la CONES y además han redactado unpetitorio interno. Con convicción Fernanda nos afirma que de no ser escuchadas sus demandas, no depondrán la toma.

El testimoniode Fernanda nos impacta, ella nos mira sorprendida, la noticia había salido enmuchos medios. Las irregularidades con respecto a la gestión de Raúl FernándezCasanova, director de este colegio e inspectores fueron noticia nacional. Alumnosencontraron cuchillos y marihuana en los cajones de las oficinas de inspectoríageneral. Dieron aviso a la PDI, quien confirmaría algo aún más grave que elhallazgo efectuado por los estudiantes. Los teléfonos de algunos estudiantesestaban siendo intervenidos. Actualmente, Raúl Fernández se encuentra conprohibición policial de acercarse a menos de cien metros del colegio. Sinembargo, no solo directores e inspectores son los protagonistas de irregularidades,profesores han cometido abusos de todo tipo, ofrecido notas a cambio de favoressexuales y drogas. Todo lo contado por Fernanda fue noticia, así lo ratificamosal buscar en Google, no obstante laintervención telefónica no pudimos corroborarla oficialmente.

Conrespecto a la calidad de la educación impartida, los alumnos representados porFernanda, han manifestado que esta es deplorable e insuficiente. Existen “profesores”que hacen clases no teniendo el título de profesor, entre los casos señaladospor Fernanda se encuentra un veterinario impartiendo clases de matemáticas. Lasherramientas entregadas para desarrollar las distintas habilidades dejanbastante que desear, las máquinas que utiliza Fernanda para estudiar suprofesión están derechamente obsoletas.

Lasexpectativas generadas a los alumnos y padres al momento de matricularse distande la realidad. Se les dijo que iban a recibir una educación de calidad conprácticas dentro del Mercurio y otras empresas de prestigio y que las carrerasdictadas tenían un buen futuro laboral. Un ejemplo de esto lo da la mismaentrevistada quien nos dijo haber hecho su práctica laboral en la PDI, lugardonde en vez de ejercer labores relacionadas con su especialización, tuvo querealizar labores de aseo, nos cuenta que una vez le ordenaron sacar palomasmuertas del techo del edificio y que en una imprenta un hombre abuso de ella.Las prácticas que realizan durante tercero medio en verano no tienen ningúntipo de financiamiento, el pase no es extendido y sus empleadores no les dan niun tipo de ayuda económica para solventar los gastos de alimentación ytransporte. Frente a estos abusos, el director y autoridades han hecho oídos sordos.

Conrespecto a la toma del colegio, dicen tener el completo apoyo de sus padres,vecinos y profesores, estos últimos de manera encubierta. No obstante, un grupode compañeros en contra de esta medida desmantelaron 25 computadores, quedeberán pagar probablemente los estudiantes del “Repu repudia”. El alcaldeSabat, se ha manifestado enviando fuerzas especiales a desalojarlosviolentamente, en donde resultaron estudiantes agredidos, incluso niñas, todoesto a pesar de haber señalado realizar el desalojo pacíficamente. Actualmente,los alumnos apoyados legalmente por el cordón Ñuñoa, están llevando a caboacciones legales contra el edil de aquella comuna.

Al preguntarle las motivaciones que la llevaron a entrar a este colegio,nos indica que su mamá lo escogió. Esto nos obliga a pensar en lo difícil quefue escoger nuestras carreras universitarias a los 18-17 años, no logrando entendercómo pueden escoger sensatamente si quieren ser técnicos o no a tan corta edad,sin saber que el colegio les corta las alas condenándolos a un futuro pocoprometedor lleno de rabia e injusticia, sentimientos frente a los cuales laúnica salida, justa y necesaria, parecen ser esas sillas y mesas agolpadasprisioneras en las rejas ya oxidadas que indican que el colegio República deArgentina está en toma.

LA MARCHA VIOLENTA DE LAS VERDADES, DE LAS MENTIRAS

2011-08-22T19:53:00.000-03:00

Linda foto de la marcha del 30 de Junio

La UC está en paro... perdón, la gran mayoría de la UC está en paro. No quiero generar conflictos, porque ya hay demasiado en el aire. Más allá de los conflictos macro que se sienten en las calles después de cada marcha, que se ven en twitter y en grupos de facebook como "FEUC". Cada uno de nosotros, estoy segura, de que ha vivido un conflicto con sus cercanos. La política nos separa, nos hace creer que el que piensa distinto es simplemente un imbécil, pero les diré lo que le dije a una amiga que piensa diferente.

Todos tenemos argumentos para defender nuestra postura, como en un ensayo, a veces los argumentos están incluso a priori que la tesis. No se trata de decir que los argumentos del otro son malos o que tal persona habla mal, que es un hijo de puta, un facho, un comunacho, un amarillo, un udisaurio. Yo creo en el derecho de la libre argumentación, de la libre expresión, en la no violencia. Incluso para definir violencia existen argumentos que pueden avalar en algún sentido que una toma sea un acto violento, que un cacerolazo lo es, quizá yo tenga argumentos para decir que tanto una toma como un cacerolazo son manifestaciones no violentas. Más allá de si algo es violento o no, no podemos actuar violentamente entre nosotros, existen personas que tienen la misma cantidad de papers y argumentos tanto para decir que una educación gratuita es posible como para decir que es imposible. No se trata tampoco de que todos tengamos razón, nadie la tiene.

No es la verdad y la mentira lo que hace a alguien salir a manifestarse a la calle, lo que hace a alguien defender el derecho por tener clases. Si alguien cree que sus argumentos tienen la verdad... bien por ellos. No se trata de verdades ni de mentiras, sino de convicciones, son estas las que hacen que alguien salga a marchar, son estas las que separan a alguien que marcha de alguien que defiende el derecho por quedarse en clases. El movimiento por la educación que actualmente vive nuestro país no se fundamenta sobre verdades, toma fuerza en el momento en el que estamos dispuestos a luchar por nuestros argumentos, cuando estamos dispuestos a salir a la calle, a golpear ollas, a portarnos mal. Y la convicción es tal y tiene tanta fuerza que parece imposible que los argumentos del otro se tornen en una, pero no imposible si seguimos queriendo transformar esto en una guerra. Porque empecinarse en destruir los argumentos de los otros es una mala estrategia, hace que estos crezcan y se tornen en una potencial convicción por venganza, hay que empoderar los propios, hacer crecer la convicción. Estar en contra de un paro, no es una mentira, es una opción que lejos dista de ser convicción y con esto no critico a los que votaron en contra, sino manifiesto que como opción no atenta contra la gran convicción que está detrás del movimiento, detrás de esta opción no hay una idea que defienda algo más que una circunstancialidad totalmente válida. No hay que pensar, entonces, que porque el movimiento por la educación fue el que logró transformar sus argumentos en convicciones, es el lado bueno de la fuerza, la verdad. Mientras tengamos claro esto, seguiremos siendo amigos.

PS. ¿amarilla? Mi familia cuando chica me cantaba "Nunca quedas mal con nadie" jaja. Entrada dedicada a Francisca Bórquez, una amiga que piensa diferente.

LA ROPA NO HACE MILAGROS, NI MENOS TE LLEVA AL PASADO

2011-08-17T17:06:00.003-04:00

Un día que ya no recuerdo, a pesar de lo cercano que realmente está, se me ocurrió, tras una larga noche de nada, que quizá ponerme la ropa del año pasado me llevaría hasta el 2010. La idea parecía mi panacea, no se oía una idea tan brillante hacía meses, si Bil Gates se hubiera enterado, seguro que me daba su apellido. Me puse desde las calcetas, pasando por calzones, calzas y camisetas que solía ocupar el año pasado, mi camino a la felicidad. Abrí la puerta de mi casa con la convicción de alguien que ha creído por siempre en milagros sin ser lo suficientemente religiosa como para cargarle a alguien la difícil misión de cumplir un deseo. Mi santo era la ropa del año pasado y yo estaba lista para dar las gracias.

Como algunos sabrán el metro llegó a Maipú este año, mala cosa, iba bajando las escaleras y me di cuenta de la imposibilidad de volver a los 19. El año pasado no había metro y pensarán ¿pero si el santo era su ropa, no el transporte? No sé qué responder a eso, debí haberlo pensado antes. Lo que sí sé es que al llegar a la u me di cuenta de que mi brillante idea no había resultado. Seguía teniendo 20, seguía siendo 2011, un mal año para mí.

Ahora un consejo, si creen en milagros e insisten en seguir creyendo, tienen que saber que el deseo jamás tiene la culpa, no es que sea imposible retroceder el tiempo, tampoco el santo es el equivocado, a pesar de que sea poco creíble que un montón de prendas tengan la habilidad supermanesca -dícese de superman- para hacer girar al revés la tierra. Además, cómo le podría haber agradecido a la ropa en el caso de milagro cumplido ¿lavándola con el suavizante más caro acaso? No. Por eso, solo queda resignarse y pienso, por ejemplo, que en caso de milagro cumplido, para ver este video hubiera tenido que esperar otro año más. Espero les guste. Se titula ¿Por qué la música importa?

HABLAR CON POSTERS, PURA MAYÉUTICA

2011-07-29T02:57:00.005-04:00

Mi Sócrates

Primero que todo ¿juran decir la verdad y nada más que la verdad? Hecho. Lo que están a punto de leer es un secreto a todas voces y cuando digo voces, son voces. Hablo con posters y no, no me da vergüenza escribirlo. Porque todos sabemos que es una actitud completamente natural dirigirle la palabra a un póster -así se escribiría en español- pegado en alguna pared. Además, es una efectiva terapia de autoayuda. Auto, porque claro, nadie habla realmente con posters.

Cuando no sé qué hacer frente a determinada circunstancia, miro el poster de John Lennon, cuando estoy triste, cuando tengo rabia y cuando otras cosas, lo miro y le hablo -por dentro, nunca tan loca-. Mi hermano, por ejemplo, tiene muchos Colo-colos en su pieza y obvio que les habla y les pide a todos los Colo-colos que cual dioses se apoderen de los cuerpos de los jugadores, el fútbol, como sabemos, es una religión politeísta excluyente. No me pueden juzgar, yo no pido nada en comparación a mi hermano y a las personas que hablan con imágenes de Cristos, Vírgenes, etc. Mi John Lennon es humilde y cuelga de cuatro corchetes, no como esos del presidente Piñera que hay en cada oficina pública, enmarcados y desempolvados regularmente, eso es una secta aquí y en la quebrada del ají.

Ya sea Kurt Cobain, Elvis, los Jonas Brothers, Lady Gaga, el Che, o como sucede en mi caso, John Lennon y los Beatles -y Bob Esponja detrás de la puerta cof cof-. Tener una imagen a la vista es necesario para responder a preguntas que uno solo no está preparado para afrontar. Los más megalómanos tendrán espejos, los inteletualoides posters de Sócrates, los padres y madres trabajadoras, imágenes de sus hijos para reafirmar el sentido, algunos, fotos de los que ya partieron. Lo cierto es que la vista se nos va, en momentos de dificultad y duda, hacia estas imágenes escogidas por nosotros, imágenes que nos contienen y, como nadie habla realmente con posters, nos ayudan a darnos respuestas. Pura mayéutica.

PS. Para preguntarse ¿Qué pasa con los posters eróticos, de Hitler o de Homero Simpson?

LE HÉRISSON - EL ERIZO

2011-07-23T04:15:00.003-04:00

Cinta Franco-Italiana, 2009. Dirigida por Mona Achache.
Basada en la novela La elegancia del erizo de Muriel Barbery, una joven escritora francesa

No tenía planeado verla, pero la vi casi por arte de impulso. El título no me tincaba para nada, la descripción menos "Paloma es una niña de 11 años quien ha decidido quitarse la vida en su cumpleaños" (VTR y sus poco atinadas descripciones). Quizá fue porque estoy viviendo unas vacaciones en cama bajo una adolescencia viral, despertándome a la hora del queso, sin ganas de comer y dispuesta a morir mientras adelgazo. Mi delgadez llega a tal extremo que podría ganar la lucha libre de peso liviano, chiste fome, mejor escribo el que me contó una amiga un año antes de que se estrenara esta película "Tú y mi hermana son tan, pero tan flacas que podrían trabajar limpiando mangueras" (Nadia, 2008).

Paloma tiene 11 y sí, ha decidido quitarse la vida en su cumpleaños, pero no es una niña, los niños no se suicidan. Adolescente. El erizo si bien es una película que recurre a las típicas píldoras metafóricas francesas efectistas, cuando aparece René, una mujer que ha encontrado el escondite perfecto y Kakuro, un hombre encantador que sabe leer algo más que libros, se vuelve una película especialmente emotiva. Los primeros 20 minutos son algo adolescentes, tediosos, los 80 restantes son hermosos.

René y Paloma

El erizo no hace llorar al estilo Up, este llanto es con sonido, no Lacrimare, sino Plorare. El latín y sus sutilezas. Les recomendaría a los gallos de VTR o a los que fuera que hagan las famosas descripciones que estudien un rato latín para que comprendan un poco más la vida y sus matices, y que abran un Twitter para ser tan precisos como un relojero en pocos caracteres. A los críticos de cine de por ahí, que porfa no crean que por destruir cintas serán mejores críticos. Bastardos. Y a uds. les recomiendo verla -sin ver el trailer, eso es hacer trampa-, sobre todo si pasan por momentos de nudos en la garganta, no hay nada mejor que llorar bajo la excusa de una buena película. Pero, veanla solos, si no se quedarán en Lacrimare y las sutilezas no solo hay que conocerlas.

MÚSICA A TODO CHANCHO

2011-07-20T00:30:00.007-04:00


Esto sí que es música a todo chancho

Escuchar música en un mp3, en un mp4 o en un ipod -nótese el orden social de los elementos- con los denominados "fonos", o reproducirla en tu computador, en tu notebook, o en tu mcbook -ya saben qué notar- mientras chateas, solucionas los problemas de la humanidad o lees quizá qué blog, claramente no es lo mismo que escuchar música en el equipo de sonido de la casa. Hablo de la excitante experiencia de la música a todo chancho, esa que hace vibrar las paredes y botar los cuadros. Porque la experiencia mágica y misteriosa que brindan dos o más parlantes no está solo destinada para adolescentes exhibicionistas, ni para metaleros exorcistas. Escuchar música a todo chancho es un ritual que todos debiesen cultivar a lo largo de su vida.

En mis tiempos de adolescente escuchaba música a todo chancho vez que tenía la oportunidad de hacerlo, ahora que he vivido la mitad de la mitad de mi vida me di cuenta de que estoy envejeciendo a la velocidad de la luz y como está comprobado que escuchar música a todo chancho previene las canas porque pone la piel de chancho o de gallina y cuando eso sucede el folículo piloso se eriza haciendo liberar el color natural del cabello -ya saben peliteñidos-, decidí volver a hacerlo, todos queremos volver a los 17 y aquí entre nos, más que por volver a los 17 es por volver a sentir profundo, el lunes me pasó algo brígido que les contaré algún día o ninguno. Por ahora unos consejos para escuchar música a todo chancho.

En primer lugar, por respeto, debes asegurarte de que no haya ningún funeral a por lo menos dos kilómetros a la redonda -o a la esfera por si vives en un depto-, que tus papás y tus hermanos no se aparezcan en medio del ritual, para eso hay que saber calcular bien los tiempos y como el SIMCE dice que no somos muy buenos con las matemáticas, pueden compatibilizar su ritual con actividades domésticas como lavar la loza o lavarte los dientes -algo que nunca dejará de enorgullecer a tus padres-, otra idea -solo para valientes- es descolgar el teléfono de la casa, tampoco lo ideal es ponerla tan fuerte, piensa en Beethoven y Eric Clapton, nadie quiere terminar como ellos ¿o sí? y lo más importante, jamás pero jamás escuches algo que no sea un álbum, sin álbum no hay ritual ¿o no?

TRIQUIÑUELAS PARA ABANDONAR FACEBOOK

2011-07-14T18:55:00.008-04:00

Tiembla Zuckerberg

Si se trata de evadir algo de un modo ocurrente y picaresco, triquiñuela es la palabra perfecta. Y como soy alguien muy triquiñolienta, les contaré las triquiñuelas que los salvarán de las redes malévolas y adictivas de Facebook, solo si quieren, claro. Como conté en mi entrada "Facebook, al adiós de mi letrina social" (si hacen click se dirigirán a ella), decidí hace unos días abandonar de cuajo la famosa red social y como muchos sabrán -más de algún lector lo habrá intentado- cerrar Facebook es una misión casi imposible, esto por las constantes recaídas, porque si de cerrarlo se trata, es fácil y muy penoso, ya saben, ellos te extrañarán.

Primero que nada, si eran muy apegados a su perfil y tenían la mala costumbre de leerse a sí mismos y revisar su historial -como alguien que conozco-, existe una función en Facebook que descarga todo tu historial -salió pillín el tipo de la foto-, hacen click y a los días descargan el archivo, cosa muy buena si quieren mantener los recuerdos y luego mostrárselos a sus nietos, que por cierto serán bautizados por la red social incluso antes que en el registro civil.

Luego de que hayan asegurado el bául de los recuerdos, se crean un correo gmail muy X con una contraseña muy mala, la mia fue "gatoperro", lo añaden a sus correos en configuración de la cuenta y luego eliminan de la lista su correo regalón y lo reemplazan por el nuevo. Finalmente, cuando su correo regalón nada tiene que ver con facebook, cancelan la cuenta y eliminan el correo X que inventaron, de modo que jamás podrán ingresar nuevamente. ¿Triquiñoliento verdad? ª

PS. Si deciden no eliminar su cuenta sigan mi página de facebook para que aparezcan mis entradas en su muro cuando publique http://www.facebook.com/analfabetagamma.blogspot (solo deben poner me gusta). Finalmente, me hice una cuenta sin amigos, necesitaba trabajar en los grupos del centro de estudiantes y en mi voluntariado PEDAL.

ª (esta es la letra chica): no se aceptan reclamos por arrepentimiento, con estas triqui triquiñuelas no hay lugar para los débiles.

FÚTBOL, CATARSIS EXPRESADA EN RABIA Y PLACER

2011-07-06T22:55:00.011-04:00

Rabia

Dicen que las mujeres son las campeonas mundiales en quejarse, pero durante un partido de fútbol las quejas de ellos superan con creces incluso las quejas que pudiera formular la mujer más quejumbrosa durante toda su vida. Mi teoría es que si las mujeres se van quejando a lo largo de toda su vida es porque no tienen un rito propio en donde puedan liberarse.

Para ellos, los noventa minutos de un partido representan un rito en donde se van liberando progresivamente, en primer lugar se quejan de lo molestoso que es ver un partido de fútbol con una mujer. No negaré que existen mujeres ignorantes -no es lo mismo que tontas- que preguntan hasta si el Chupete Suazo es hermano de Humberto Suazo, o si el Mago Valdivia y el Mago Jiménez son los Magic Twins. Más allá de esa queja intrínseca al rito futbolero, propia no solo de los hombres futboleros sino también de las mujeres hinchas -que suelen ser, además, las menos quejumbrosas de la población femenina, cosa que avala mi teoría-, los futboleros se quejan y quejan y putean y maldicen a los pobres jugadores.

Placer

En el partido del lunes Alexis fue un conchadesumadre por perderse el gol al principio, Bravo un hijo de puta -momento reflejado en la primer imagen-, pero a la vez los siguen amando, la razón es simple. En este rito catártico, los goles y precisamente gritar "gooool" es el momento orgásmico, los futbolistas les entregan la catarsis expresada a la vez en rabia y en placer. No por nada en Twitter fue Trending Topic #vamoschilectm, en donde ambas sensaciones estaban contenidas en aquella frase. Ver fútbol es literalmente un rito, porque además de quejumbrosos los futboleros se ponen también supersticiosos. El lunes vi el primer tiempo del partido con mi papá y mi hermano, y ya se imaginarán, fui yo la responsable del gol de México. Y uds ¿creen en mi teoría?

PS: sigan mi página de facebook para que aparezcan mis entradas en su muro cuando publique http://www.facebook.com/analfabetagamma.blogspot (solo deben poner me gusta)

FACEBOOK, EL ADIÓS DE MI LETRINA SOCIAL

2011-07-03T02:25:00.008-04:00


Mark Zuckerberg, el creador de la letrina social por si se los preguntan alguna vez

Ayer vi un grupo de Facebook que decía "Antes de tener facebook tenía vida", bueno, según mi hermano yo jamás he tenido una vida, onda "cómprate una vida", entonces ya se imaginaran lo que me quitó Facebook. Mi no-vida me agradaba bastante, escribía mucho más en mi blog y en otras partes, pasaba más tiempo sentada en el baño y tirada en la cama mirando el techo, si de meditación se trata estaba a punto de convertirme en todo una Sensei, pero un mal día de junio ¡paf! entré a la red social llamada Facebook y el me gusta obvio que me gustó.

Me declaro una persona obsesiva que va por la vida obsesionándose con todo lo que le guste un cachito. Me obsesioné con Facebook y más que con mirar las cosas de otros -cosa por cierto muy placentera, para qué negarlo-, me obsesioné con lo que representaba, una linda y azul taza de baño. Las tazas de baño, como he escrito en mi blog me gustan mucho, por eso me gusta escribir, es casi lo mismo. En Facebook evacué mi vida de la forma más jodida del mate que se pueden imaginar. Confundí muchas veces facebook con un blog, un word, o un cuaderno. Me entregué a él enfrente de todos mis amigos.

Hoy decidí que evacuar en 240 caracteres me estaba haciendo mal a la guata. Así que lo eliminaré. Me quedaré con las bondades de Twitter, otra taza del baño, pero más diminuta y menos adictiva. Si lo piensan las primeras redes sociales de la humanidad fueron los desagües y acueductos, hoy twittear es como tirar la cadena del baño, y postear en Facebook es como hacerlo en una letrina, he ahí lo bueno de Twitter, las mierdas humanas se van, en Facebook quedan para siempre y hasta a veces huele mal y te puedes avergonzar de tus desechos.Yo me cansé y prefiero volver a mi antigua no-vida. Cambio y fuera con Facebook. ¿Y a ti que te pasa con Facebook?

EN LA COLA MUERE EL PEZ, EL VIEJO PEZ

2011-06-18T22:22:00.007-04:00

Un ministro que poco hace

"En la cola muere el pez" es un dicho que no existe, sin embargo es tan cierto como "Por la boca muere el pez" y nos identifica a cada uno de nosotros, todos hemos hecho más de una cola alguna vez. Este lunes hice 6 colas esperando que me atendieran en el servicio de olftalmología del hospital Salvador. Primero una cola en la Oficina 4, luego otra en Recaudación, luego de nuevo en la oficina 4, después en la 18, luego en la 7 para volver a la 18. Estuve desde las 10.40 hasta las 12.15 haciendo colas. Me atendieron a las 14.45.

Como soy una joven en vias de transición no me quejo demasiado, en ese hospital habían millones de años juntos, la suma de las edades de todos los pobres abuelos que esperaban -a eso se dedican muchos abuelos hoy en día, a visitar médicos, ya que sus hijos no los visitan- superaba la suma de todas sus pensiones juntas, pensiones que distan lejos de parecerse a esos números que muestran en los comerciales de ING. Lo cierto es que más de 500 mil abuelos tienen pensiones inferiores a 200 mil pesos y a eso resténle el 7% que aún no se descuenta.

El famoso 7% en salud que les restan mensualmente es una burla para la salud que vi con mi ojo no parchado recibir a cada abuelo el lunes 13 de Junio. En las colas escuché sus quejas, les dan horas médicas cada 4 meses o más ¿y se puede llamar hora a los dos minutos que pasan por los ojos de un doctor? Y que ni sueñen con operarse. La salud pública es indigna. El trato a nuestros abuelos es indigno, no hay políticas públicas encaminadas a darles una vida mejor, la salud pública lo único que hace es que su paso a una vida mejor sea más rápido. No descontar el 7% en salud o el famoso bono por los 50 años de matrimonio no son políticas públicas, por lo menos no son lo que entiendo por ellas. ¿En la cola muere el pez? Imaginen lo que es para ellos, en la cola muere el viejo pez. La salud pública los mata, nos mata.

Efemérides: 1) Este jueves fue el día internacional contra el matrato al adulto mayor 2) Un día como hoy Bachelet no pensó en eliminar las colas. 3)Hoy es el cumpleaños de Paul un abuelo na que ver con estos abuelos. Feliz cumple Paul!! 4) Mañana es el día del padre. Feliz día papá!!

EL DÍA EN QUE ME VOLVÍ LOCA -11 DE MAYO

2011-05-14T23:25:00.008-04:00

Caricatura hecha por mí al llegar del concierto

"¡Cómo que no nos dejarán entrar, hagamos algo, botemos la reja!" les gritaba a ocho personas, cinco de Viña del Mar, tres de Talagante. Eran las 7 de la tarde y un error imbécil me estaba costando ver a Paul. Los nueve perdidos esperábamos mientras toda la gente pasaba -gente que había llegado recién al estadio-. Finalmente, cuando todos los retrasados habían ya ocupado los mejores asientos, llegó la encargada y nos dejó pasar. La moraleja, no intentes arengar a gente de Viña -son pacíficos- y jamás -jamás- sigas a tres personas de Talagante, te llevarán a Galeria aunque tú hayas pagado Pacífico lateral. Bueno, lo cierto fue, que yo los llevé a galeria... después de que un carabinero me dijera "esta es la fila, entre, pásele el ticket al señor de amarillo que se lo cortará y luego no la dejaran entrar a su verdadero lugar -muajaja me pagan para joder jóvenes-" (es que está de moda echarle la culpa a los carabineros... y la tienen). Si creen que oculto información, están en lo correcto, incluso para mí todo lo de esa noche fue un misterio, menos él.

Paul McCartney estaba ahí, hablando español, meneando las caderas, mostrando su trasero intacto, con la voz de abuelito que siempre tuvo, mientras lo veía del tamaño de un pulgar me preguntaba por qué la fama no lo hacía gigante, ya comenzaba mi metamorfosis, mi camino a la locura, mi sanación. Pensé que no iba a poder cantar, que no podría gritar -los mocos y la tos me invadían desde el domingo-, pero lo cierto fue que grité, bailé y salté más que todos los de Pacífico lateral, mis amigos -la chilota ya mencionada en este blog y su pololo- me miraban sorprendidos, no sería extraño que estuviera entre las 100 personas más locas, en estado catártico absoluto, gritando, sudando, desvistiéndome -mamá no me retes-, perdiendo 3 kilos.

Este fue el primer concierto de mi vida, la primera vez en la que ví multitudes haciendo una ola en un estadio -horroroso y mal construído-, durante 40 minutos todos haciendo mil olas y olas y "Hola Chile, hola chiquillos" y You say goodbye and I say Hellow, hellow, hellow y 34 canciones más, hasta que cantando en español "Llegó la hora de decir adios, decir adioos" anunciaba el fin. Los 50 mil espectadores nos sacábamos el traje de la banda de corazones solitarios para terminar con The end y la mejor frase para terminar, no cualquier cosa -los beatles se despidieron con esta- sino lo mejor: "And in the end, the love you take is equal to the love you make" (Y al final, el amor que recibes es igual al amor que haces). Sin duda, lo mejor que me ha pasado en la vida y que perfectamente podría volverme a pasar, Paul demostró que su estado físico, a punta de conciertos y comida macrobiótica, me permitirá verlo una vez más. No sé cuando, ni dónde, lo cierto es que hay Paul para rato. LARGA VIDA A PAUL Y AL MIÉRCOLES 11 DE UN MAYO QUE AÚN NO SE ACABA.

CATORCE PASOS QUE PIENSAN PARA COMENZAR UNA NUEVA VIDA

2011-04-22T22:23:00.015-03:00

Si hacen click en la foto irán a un video
con la canción subtitulada. Muy bueno!

Como estamos en todo el ambiente semanasantero (dícese de semana santa) donde se rumorea que el famoso Jesús resucitó. Es hora de que aprendamos a resucitar. Personalmente el lunes de esta semana dije que comenzaría mi nueva antigua vida, o sea que volvería a ser como era hacía un año, pero, como soy alguien con una suerte impía impía, no pude. El martes ya me estaban flagelando y ahora soy la misma que la semana pasada.

Después de dos días de flojera cantando canciones de The Beatles, ayer tomé dos importantes decisiones en mi vida. Así es, ellos son mi panacea. Hey Jude fue la canción que me motivó a comenzar, no una nueva antigua vida, sino una nueva nueva vida. Y ahora catorce pasos que piensan para tener tu propio via crucis que te llevará a la resurrección:

1) AA tiene razón: el primer paso para superar el alcoholismo y cualquier problema es reconocer la situación.

2) Mañas afuera: Si fuera peruana, con esto me referiría a la castidad, lujuria afuera. Pero vivo en Chile, así que ya saben a lo que me refiero.

2) ¡Dos! (y qué si viene el tres) dije mañas afuera.

4) Bandera blanca: Saber rendirse para evitar una muerte sangrienta siempre es bueno. Alcen sus banderas porque a veces morir en batalla daña la propia causa.

5) El gato jamás tendrá cinco patas: ni aunque te esmeres en construir una central nuclear y alimentes a todo un país de energía radioactiva, jamás le saldrá una pata a ese gato negro del desierto.

6) Alucinar con el gato negro de cinco patas trae mala suerte: Es negro -las opiniones vertidas en este blog no tiene ninguna correspondencia entre color y racismo- y está en el desierto -las opiniones vertidas en este blog no tienen nada en contra de Rivera Letelier, el verdadero barredor del desierto.

7) 7*2=14: Multiplica no para llegar más rápido y furiosamente a lo que quieres, sino para potenciar lo que ya tienes.

8) Comprender todo lo que dices (fui tentada para terminar la entrada en 7*2 pero no lo haré y llegaré al 14 en buena lid).

9) Vivir cada día como si fuera el primero: Eso de vive cada día como si fuera el último está completamente out en la filosofía popular. No es sustentable, es poco verde -lo verde está de moda y como dicen las lenguas, la moda incomoda-, y genera depresión -la depresión y el grounge eran de los noventa, o sea están out.

10) Todo diez tiene algo de cero y el uno puede adelgazar: Si crees que te queda poco para llegar a la meta, piensa que un diez, en un dos por tres, se transforma en un cero por la anorexia del uno.

11) O en el mejor de los casos, el cero se pone a dieta y se transforma en un uno y el diez pasa a once.

12) Lavarse los dientes después de cada comida: Nunca está de más recordar las obligaciones que por simples se pasan por alto y pierden importancia.

13) "Toma una canción triste y mejórala"

14) Y qué jamás se te olvide el "nanananá" de las cosas.

LARGA VIDA A PAUL, la verdad, su misantropía y mi amor/odio hacia él

2011-04-16T21:44:00.006-03:00

Mirando el techo de joven

Luegode que el año pasado haya casi muerto al leer la noticia que anunciaba lavisita de Paul McCartney a Chile, para luego decepcionarme y pensar suicidarmeen pleno clásico del fútbol. Las esperanzas volvieron. El viernes pasado estabaa esta hora ya tiritando porque faltaban tres horas para que apareciera enticket master la venta de entradas para el concierto que dará, si es que nomuere y que veré, si es que no muero antes de la emoción, el 11 de mayo.

Estaes mi entrada número 69 y Paul tendrá 69 años cuando lo vea, todo esto si junioestá después de mayo en el calendario, asunto para dudar, después de lo caóticaque ha estado mi vida este año. No hay lugar a dudas, no dudemos,porque lo cierto es que veré a Paul. Pero estuve a punto de no hacerlo, luegode bloquear la mastercard de mi amiga chilota y una visa de una amiga de mimadre a bajas horas de la mañana, luego de querer golpearme la cabeza en lapunta de una mesa -mientras el pololo de mi amiga, ponía sus manos para que yono lo hiciera-, y de haber rezado sus canciones más emblemáticas, sucumbí a laidea que me decía que en realidad no merecía verlo. Un vida puteándolo era miKarma. Pero la cola me salvó, una cola corta, con el cuico chorohiperventilado, la vieja de rojo coqueta con el deportista, la alternativadetrás, que no es la b, es la a, su chapita amarilla sobre la polera de Sex andthe city, que excitaba a la de rojo, la misma del deportista; al inicio de lacola, justo en el orto del perro falabella que abrió media hora más tarde,la familia más puteada de la historia de mis colas. Y a las doce y algotenía la entrada que me llevará al primer concierto de mi vida y al másimportante de esta.

Mirando el techo de viejo, ergo
NO ESTÁ MUERTO

Después de eso seguí hablando mal del famoso Paul, pero heaquí una razón para no preocuparme. Se cuenta que él jamás quiso a su público,es más, ni siquiera lo miraba a la cara, siempre cantaba mirando el techo, ytodos decían "qué tierno Paul, es tan tímido que menea la cabeza y mirahacía arriba", pero la verdad es otra. El hombre era misántropo, comopueden apreciar en ambas fotografías de esta entrada. Que a la vez sirven, silas comparan, para argumentar que Paul estaría vivito y coleando, con 69 acuestas, innumerables premios, fans, álbumes, dos matrimonios, una activista yuna actriz porno sin una pierna. Sin duda, solo una figura como la deeste enorme músico pudo haber dado píe a este gran mito. LARGA VIDA A PAUL.

LA COMUNIDAD DEL PARCHE

2011-03-27T15:22:00.004-03:00

Por su cara, infiero que Lenny no quiere
formar parte de mi comunidad

Iba en la micro de camino a mi casa, y pasa un furgón, ambos chóferes, del amarillo y del que un día lo fue, se detienen en el semáforo. Una niña con cachirulos de unos nueve años se da vuelta desde la última ventana, me apunta, grita, traspasa su vidrio, la distancia y el mío. La escucho. "¡Ella tienen un parche en el ojo, tiene un parche en el ojo!". Todos los niños del furgón se comienzan a subir unos sobre otros, a gritar "¡tiene un parche en el ojo!". La última niña que se da vuelta, como si dentro de ella no quisiera mirar, es en un segundo atacada por todos sus compañeros, le toman la cabeza, le tapan los ojos, da un grito y se libera, la veo. Tiene un parche en el ojo. Ambas sonreímos como si fuéramos hermanas. Como si en verdad existiera eso que llamo La comunidad del parche.

Observaciones de la escena anterior:

- Ese momento debió ser de estrés al límite para el chófer del furgón, seguro que llegó a su casa y se desquitó con su familia, o con su pelota anti estrés o en el mejor de los casos se tomó un armonil.

- Las noticias televisadas no mintieron durante esta semana -solo durante esta semana-, efectivamente las normas de seguridad dentro de los transportes escolares son nulas. Los furgones van repletos, los niños no usan cinturones, y no existe, en la mayoría de los vehículos, un copiloto que ayude a poner orden en los pequeños duendes. El ministerio de transportes, tras la muerte de tres niñas la semana pasada, recién se puso el cinturón de seguridad, y anunció que endurecerá la fiscalización y que desde mediados de este año los furgones contarán con un sello de seguridad, que permita a los padres ver cuántas infracciones ha cometido el chófer.

- Jamás me sentaré nuevamente en la ventana, podría producir accidentes.

Luego de esta memorable y peligrosa escena, comprendí lo que la gente siente al ver a sus compatriotas en un país ajeno, mirar a la gente con ojo parchado es casi descubrir a tu semejante, ese instante de unión tiene en los corazones de estos parchados individuos música de fondo, música de reencuentro, re, porque quién sabe, es probable que todos vengamos de un lugar específico, la misma tierra de Edipo, de los cíclopes, del niño de Los 80 -me acaban de informar que habría renunciado a su nacionalidad parchada-, de los piratas y de analfabetagamma. Después de todo debería pensar en formar una comunidad que reúna a mis compatriotas, y ser la presidenta de esta. Lamentablemente, es probable que mis días con parche estén contados, es que el otro día leí que ya no estaba de moda usar un parche en el ojo (pero no le digan a nadie).

LA ANALFABETAGAMMIA ME ATACA

2011-03-16T22:46:00.004-03:00

La receta de la abuela

Por primera vez me siento en estado analfabetagammístico, la analfabetagammia me consume, siento que con un plumón rojo rallan en mi frente con letras grandes, pero delgadas, porque la palabra es larga. Analfabetagamma. Si son atentos repararán en que les he mentido por tres largos años, largos pero delgados, tan delgados que era imposible que en ellos entrara la palabra que ahora siento en mi frente. Nunca fui una analfabetagamma más. Ahora lo soy y retrataré todo esto como si fuera una enfermedad, porque eso es lo que es.

Diagnóstico: Analfabetagammia

Etiología: Analfabetagammavirus

Síntomas: Lejos está la analfabetagammia de ser asintomática. La triste realidad es que duele y mucho. Primero te pica la cabeza y te rascas como si así fueras a reactivar el lóbulo encargado de la producción de textos para tu blog (ubicado al lado del lóbulo encargado de flexionar los garabatos, ya saben, flexionar). Tus dedos descubren funciones que jamás habían cumplido, tareas que antes aborrecías, ahora las realizas con frecuencia, ellos ya no están para la sublime tarea de presionar botones en un computador para escribir quién sabe qué cosa sobre cuál enfermedad inventada por quién sabe qué persona que trata de encubrir sus carencias y falta de habilidades rellenando una entrada. Pero lo cierto, es que ese es otro síntoma más. En los pacientes más "cuáticos" se observan cuadros de estrés y estreñimiento en los más relajados.

Tratamiento: A pesar de que la receta que guarda la abuela en el baúl tiene que ver con comprarse el silabario hispanoamericano -o el "Matte" como sugerirían las abuelas más pelolais-. También dicen algunos que tomando café de cabeza -o patas pa'rriba, como diría mi abuela no pelolais- despiertas la parte cerebral dormida. Otros sostienen con absoluta convicción que la analfabetagammia se solucionaría no eliminando el analfabetagammavirus, sino que eliminando no un virus, sino una poderosa bacteria, el "ego", es que la egotitis sería tanto más grave que la analfabetagammia. La autora se reservará los comentarios al respecto. Y como todos los chilenos somos algo así como farmacéuticos chasquilla, acepto sugerencias para tratar mi mal, es que de estreñimiento ni luces, estoy estresada a full con esta patología. Observarán que no he escrito hace dos semanas, algo inédito para este blog y yo ay que ay de mí.

EL BULLYING DE LOS MEDIOS, Ronaldo, Bielsa, Yoko Ono, Bachelet, y la lista sigue

2011-02-20T19:48:00.019-03:00

Si alguien sabe portugués...

He tomado una decisión. Esta entrada será publicada sí o sí, ya me cansé de los borradores. Tengo nueve guardados y no publiqué ninguno. Nueve para casi dos semanas es demasiado. Mi urgencia llegó al extremo de pedirle un consejo a mi hermano "No sé sobre qué escribir, no puedo, ayúdame", su respuesta fue "Ronaldo", sí, el futbolista, que anunció su retiro la semana pasada. Averigüé en internet y elaboré el texto en mi mente, hablaría de los medios de prensa, de cómo son capaces de confundir su papel con el del público, claro, la prensa debe informar, si puede, también debe criticar, pero es el público quien tiene derecho para insultar, difamar, burlar, es parte de la catarsis masiva, del llamado carnaval.

Es el público quien tiene derecho a decir que tal o cual mujer es fea, pero ellos -los medios- no pueden escribirlo en sus páginas, como lo hicieron durante el siglo pasado con Yoko Ono. El público puede burlarse en sus casas del evidente sobrepeso de Ronaldo, sí, el futbolista, el pelado, no Cristiano. Pero, lo cierto fue que la prensa encabezaba el bullying. Y digo "bullying" porque Ronaldo padece hipertiroidismo. Así es, sus inicios peloteros nacieron como una forma de luchar contra esa condición, luego siendo ya un futbolista profesional esa lucha contra sí mismo se transformaría en una guerra mediática, una guerra injusta y cruel. Él dijo a un medio español, hace unos días, que no guarda rencor, pero reconoció que sí lo afectaron. Y ahora el dato freak que podría darnos la licencia para querer ser una especie de Hugo Chávez y clausurar a los medios que lo burlaron. En la FIFA están prohibidos los medicamentos para combatir el hipertiroidismo, era Ronaldo solo luchando. Pobre. Si quieren llorar, lloren. Ahora para el divino equilibrio, para pasar de la tristeza a la envidia, podrían pensar en las mujeres que ha tenido y en los millones, siendo un hiper-millonario cualquiera soportaría un hiper-tiroidismo.

Hace un par de días Yoko estuvo de cumpleaños y me pregunto si a la gente, sola y de la nada, se le ocurrió que ella pudo haber tenido alguna responsabilidad en la separación de aquella famosa banda. Claro que no. Los medios son los formadores de opinión, si ahora la mitad del mundo odia a Yoko es solo responsabilidad de estos, de los que se hacen llamar el cuarto poder. "La prensa británica ha llamado fea a Yoko, nunca han hecho eso con nadie incluso si la persona era fea. Uno no pone en un periódico 'Esa mujer es fea' Y ella no es fea, y si lo fuera no serías tan desagradable. Llaman atractiva a gente que es horrible solo para ser educados" (Lennon).

Y bueno, aquí en Chile recordar la portada en la que salía el que se convertiría meses más tarde en un dios, claro, me refiero a Bielsa y a esa imagen suya sin dientes. Una falta de respeto, o como les gusta escribir en sus páginas, bullying. Pero si piensan que esto se da solo en temas light como deportes y espectáculos, hablemos de política. Bachelet bañándose en sus vacaciones, Piñera con sus lapsus linguae. Y no me hablen de carnaval, ese tema en segundo año de letras es bastante manoseado. Tendría que averiguar qué papel tienen los medios en todo esto, en la teoría.

Pero en este sucio terreno, existen los que se arrepienten. El año pasado para el día del libro entré a internet y en La Tercera aparecía una foto de José Emilio Pacheco, premio Cervantes 2010, con los pantalones abajo. Antes de dar su discurso sufrió ese percance. Más tarde, volví a la página y ya no estaba la imagen, de los arrepentidos será el reino de los cielos dicen por ahí. (Me informan que Karadima no se ha arrepentido y Van Rysselberghe tampoco).

Un fenómeno que se me viene a la cabeza ahora, es la farándula. Eso es bullyng aquí y en la quebrada del ají. Ah, pero no solo hacen bullyng, sino que también sirven de plataforma para que cuanta Luli, Adriana y Edmundo vayan a tirarse de las mechas. Sí, Edmundo es hombre, pero también se tira de las mechas. Pero saben, que todo ese tipo de prensa esté agrupada en algo llamado farándula me parece sano. Es más, creo que lo más conveniente sería que en los diarios no aparecieran estas noticias en "Entretención" sino en una sección especial. Lo sano también sería que las fotos de Ronaldo, de Bielsa sin dientes, de Bachelet en traje de baño, y las célebres frases de Piñera aparecieran en otra sección dedicada a hacer feliz a la gente entrengándole el carnaval listo para ser leído y comentado al almuerzo. Como diría mi madre, hay que cortar por lo sano, no es malo que aparezcan estas noticias, pero no pueden transformarse en el acontecer mundial, solo tienen que ser parte de algo.

No hay que ser tan graves, eso no lleva a nada, por ejemplo, al comenzar esto, pensaba que no podría escribir nunca más en la vida, y ya estoy concluyendo esta entrada que de improvisada tiene mucho. Y uds. qué otro caso de bullying recuerdan (comenten sino me sentiré totalmente víctima de bullying).

ME NIEGO A ESCRIBIR INTERNET CON MAYÚSCULA

2011-02-08T19:27:00.006-03:00

Timmy viajando por "La internet"

A veces, en nuestra cultura nos lapidan por desconocer ciertas cosas. Si en oriente lapidan adúlteras, en occidente hacen lo mismo con la gente que no está conectada. Cuando nos sucede esto, rara vez manifestamos nuestra ignorancia -conozco a personas de mi edad que sí lo hacen, raros casos-, preferimos entonces recurrir a nuestros padrinos mágicos sin reglas, los aparatos tecnológicos e internet. Estás en un grupo, y hablan de una película que no has visto, te comienza a doler el estómago, vas al baño, o repentinamente tu celular comienza a vibrar, te llama tu madre. Mientes. Hablando de llamados falsos, mi prima tiene un celular que al apretar un botón activa una llamada falsa en cinco segundos.Vaya cosa. O, estás en facebook y un amigo sube un vídeo de un grupo que nunca en tu santa vida habías ni siquiera leído por ahí, lo googleas y más encima, pones "me gusta".

La tecnología, específicamente internet y esos teléfonos cada vez menos telefónicos, no solo nos permiten y facilitan mentir descaradamente, actuar hipócritamente, ocultar nuestras ignorancias, exhibir nuestras vidas siendo nuestros propios asesores de imagen y discurso, creer que estamos en una continúa campaña política, además de transformarnos en snobs. La tecnología, también, puede ser usada en nuestra propia contra -eso si el listado anterior no los convenció-. Ayer lunes leía la revista Sábado y encontré algo muy atinado de Friedman -no, ese Friedman no- sino de Thomas Friedman, ganador del Pulitzer, autor de La tierra es plana -un libro que podría leer para efectos del twitter, es cosa de acomodar la mentira en 140 caracteres-. Bueno, además de dárselas de pitoniso sobre la revolución -esa es para mí la palabra- Egipcia dice entre otras cosas que "El mundo se va poner cada vez más plano. Y eso me preocupa: porque veo que la tecnología está yendo más rápido que la habilidad de la gente para adaptarse" "Siempre le digo a la gente joven que internet te puede hacer más inteligente, pero no te hará inteligente" "Yo quisiera que todo modem vendido en Estados Unidos viniera con una advertencia que dijera: 'El buen juicio no viene incluído'. Porque tanta gente dice: lo leí en internet" (En entrevista aparecida el 5 de Febrero en la revista Sábado).

Cuidado hay que tener con esa palabra de ocho letras, que exige respeto, porque si osas en escribirla sin mayúscula aparece en rojo en el navegador de la familia Google, también con mayúscula. Ni siquiera la palabra vida se escribe con mayúscula. No es "la internet" como decía Timmy, tampoco "el internet", sino Internet, andrógino, pedante, hegemónico, adictivo, necesario a estas alturas, y hasta dicen por ahí, revolucionario. Pero estoy segura de que los egipcios hubiesen logrado de una otra forma la adhesión ciudadana. Internet -después de un punto lamentablemente viene mayúscula- es solo un medio como decía con plena convicción Tom Friedman. Solo un medio.

ANESTESIA ESPIRITUAL

2011-02-01T19:45:00.012-03:00

Lo primero que vi al despertar fue ese afiche enorme. "Puntos estratégicos de la anestesia espiritual", escrito con letras gigantes que casi tocaban el techo, el dibujo, una silueta de un hombre verde con una especie de gran hígado gris, el hombre de vitrubio de Leonardo totalmente dopado, enojado, quién sabe, estaba completamente verde, y ese hígado quizá no era tal, quizá era el famoso colon irritado.

Estaba en la sala de post-operados, la sala en donde esperan que vomites y vomites y vomites. Cuatro enfermeras alrededor de mi camilla, todas demasiado simpáticas y delicadas como para trabajar en un hospital. Me quedaría ahí más de lo normal, no habían camas. En un hospital falta de todo, partiendo por la simpatía de las enfermeras, hasta chatas para orinar. Si es un hospital de adultos, todo es relativo, no sabes dónde irás a parar, si hay espacio en la morgue allá terminarás, o en un pasillo, nadie sabe. En el hospital de niños, siempre ibas a las mismas salas, a la izquierda París, Francia en las paredes, a la derecha... ya no recuerdo, pero sí recuerdo justo ahora las tazas de plástico, el pasillo ancho entre las dos salas de "Quemados", el baño gigante, la tele con Mauricio Israel todas las mañanas, las sillas de orillas quebradas, la enfermera llorando por la muerte del Gato Alquinta, un verano de Protagonistas de la fama y Rojo fama contra fama, la niña que me caía mal porque decía que sus dientes sonaban al tocarlos y durante cada almuerzo repetía y repetía que al salir comería un bistec a lo pobre, mi mamá con un vestido rojo con pequeñas flores blancas conversando al inicio del pasillo con la doctora, su cara de preocupación, mis días en cuarentena, por fin estaba sola, toda París para mí. Quería contar qué pasó conmigo esta vez y terminé hablando de mi viaje a Francia, inolvidable, no todos pueden decir que pasaron en la ciudad del amor casi dos meses con una vista panorámica.

¿Anestesia espiritual? Mientras se me iba el alma roja y líquida por la boca, intentaba hallarle un sentido a eso. Había leído hace unas semanas que el estado bajo la anestesia se parecía más al coma que al sueño. Completamente de acuerdo. Espiritual, espiritual. Entró un hombre a la sala con una camilla, viejo, pesado, cansado de pasar cuerpos de una cama a otra, me llevarían a otro lado y yo todavía no hacía mi tarea. Al caer sobre la otra camilla, miré por última vez el afiche. No decía espiritual, decía espinal. Espinal y la vida se ponía fea. Llegué a una sala en donde pude haber muerto al buen estilo Hendrix. Maldigo la salud pública, ministros y predicantes/ yo los maldigo llorando. ¿Cuánto será mi dolor? No mucho, ahora comeré torta molida, la verdadera anestesia espiritual.

CON SOFÍA A BORDO

2011-01-25T18:22:00.005-03:00

la micro que solía llevarnos

Para Sofía González Hernández, que en paz descanse

A veces es bueno cambiar de rumbo, un día se te ocurre que en vez de tomar el metro, mejor tomas la micro, decides cambiar. Recuerdas las veces que decidiste mejor seguir para cruzar en la otra esquina, y hallaste algo, una sorpresa. Esta vez tomas la micro. Un día de esos, en el paradero, alguien me saluda, la conozco, es una compañera de la u, nunca había hablado con ella. "En serio, yo nunca te había visto" averiguo que fue mi compañera en el preu, sorpresa. Debo reconocer que estaba nerviosa -no soy buena con las relaciones personales-, el viaje era largo, más de una hora en la micro, podía decir algo que cayera mal, ella me sonreía vez que la miraba, primero hablamos de la u, de los cursos, no sería la primera vez que nos veríamos.

No fueron necesarios más de tres viajes, para que se me soltaran las trenzas, hablábamos de todo, ella se reía de lo que decía, no porque yo fuera la más chistosa de la micro -aunque lo intento-, sino porque ella tenía muy buen humor. Cuando un asiento se desocupaba, me decía que me sentara, yo le sostenía la carpeta que siempre cargaba, un Homero surfeando, creo.

Un día hablamos del fin del mundo, a ella poco le importaba y se reía cuando yo le decía "Pero Los Beatles, qué será de ellos, ¡Shakespeare! ¡Ovidio!", "¿Ovidio?" Creo que tarde dos viajes en convencerla, el latín era lo mejor que me estaba pasando en ese momento "Yo ni siquiera voy a clases, estudio sola" Sofía aprendía sola latín, algo inaceptable en mi mente cuadrada "Tienes que cambiarte con mi profe", la había convencido prometiéndole el amor eterno de la lingua latina, y lo consiguió, no hay duda. Comenzó el invierno.

"Nos vemos en el corpbanca a las once" de ahí partiríamos a hablar con el encargado de la estación San Joaquín, es que esperar una micro en Pedrero que nos llevara a la u, era toda una condena, nos subíamos sin saber si podríamos bajar, "San Joaquín tiene que ser estación común" y como dije, ella se reía de lo que decía, la convencí. Juntaríamos firmas en la u, si nos rechazaban lanzaríamos sillas al anden, "Sofía, esto será grande, San Joaquín para todos, así se llamará", "Qué radical, Nayareth" sentenció entre risas, aún recuerdo sus palabras, ibamos paradas en la 108, al lado de la puerta. Al final del viaje ya tenía su apoyo, ella también era radical, me había contado en uno de los mil viajes su participación en el movimiento estudiantil pingüino, también iba a las marchas que organizaba la confech, hacer que una estación pasará de roja a tener los dos colores no era nada al lado de las causas que había apoyado a pie de cañón. La carpeta que llevaba consigo, era también un escudo. Lucharía conmigo.

"Te ves católica hoy" le dije, "¡Ja! cuando yo te veía por ahí pensaba que eras una niña buena y católica", "Shhh, ahí viene alguien", "Hola, miren que el jefe anda en el subterráneo, esperen unos minutos" nos dijo una galla de rojo, de chaqueta roja. Quedamos alucinando con la idea de un subterráneo en un estación por aire, de pronto, se abrió la puerta que estaba justo al lado nuestro, y aparece él. Le contamos nuestra idea revolucionaria, y él amablemente nos habló durante media hora para decir que sería imposible. Por esa época andaba decepcionada de la vida, de las ideas, ninguna me resultaba. "Pero dónde está la nayareth que conocí, la que tiraría sillas, hay que intentarlo" Yo no sabía, el hombre del subterráneo con sus argumentos técnicos, monetarios y estadísticos había destruido mi sueño. Pero ahí estaba la Sofi, para tomarme el brazo al cruzar la calle en un lugar sin semáforo "Vamos, que no pasa nada" la agarraba fuerte del brazo, cerraba los ojos y cruzábamos. Ahí estaba para decirme "No nos podemos subir a un taxi con él, pensara que estamos locas", "Pero si es profe de teología tiene que hacer lo que la biblia diga, además es tu oportunidad" -además de radical, una pervertida, según su juicio-, ahí estaba cuando la micro quedaba en pana "Vamos, yo sé", "Mamá no te preocupes estoy con la Sofía, ella sabe qué micro tomar" "Oye Sofia, ¿y si nos vamos volando?" la micro siempre quedaba en pana en el museo aeronáutico. "Por qué le dijiste a tu mamá que yo era la de la mala suerte, eres una fresca, a mí no me andan cagando los pájaros", le agarré el brazo "¿Y si yo soy la de la mala suerte?" mi duda existencial, duró un par de segundos, hasta que le conté mi experiencia paranormal. Iba sin ella de camino a la u, y como de costumbre me había quedado dormida en la micro, la señora que estaba sentada justo un asiento antes, se dio vuelta, me despertó "señorita, aquí se baja usted", me paré congelada. Si eso no es suerte...

La Sofi, ya sabía que me quedaba dormida en las micros, la primera vez, después de estudiar un rato para mi prueba del teológico aburrido, decidí dormir justo cuando faltaban diez minutos para llegar, ella estaba parada a mi lado izquierdo, solo me veía el ojo parchado, ergo, no sabía que dormía. En Pedrero la gente se empezó a bajar "Nayareth, despierta". Ella pensó que yo era del tipo de personas que esperaban que todos se bajaran, cuando se dio cuenta que dormía, la micro ya empezaba a andar, se devolvió y me despertó.

Hace una semana me enteré, que mientras yo dormía, no por flojera, sino por calmantes y restos de anestesia, ella se había bajado de este viaje. Yo continúo, pero no sé si pueda volver a tomar la famosa 108, quizá sea hora de cambiar de rumbo, después de todo ya encontré la sorpresa que me daría esa decisión, Sofía se llamaba.

ESO DE VER EL FUTURO

2011-01-12T22:37:00.003-03:00

Esto de adivinar el futuro es raro, así es mis queridos, adivino el futuro. No tengo bolas mágicas, ni cartas astrales, tampoco máquinas del tiempo. Mi secreto, este blog. Quizá han escuchado ese dicho que dice "No lo entiendes hasta que lo vives" -o algo así, soy media sancha para estas cosas-, bueno, les tengo otro "No entiendes que lo vives hasta que lo escribes".

Todo ese proceso que viene después de una cirugía, no me refiero al dolor, ni a la invalidación humana, sino a ese cambio de persona, a una más buena, amable -en el sentido gramatical-, tierna, valiente. Todo ese proceso no lo había asumido hasta que lo escribí una vez -o más- en este blog. Con intención de citarme, me acabo de dar cuenta que soy una estafa, siempre recurro a las mismas frases para introducir un tema, he aquí la evidencia "Supongo que han escuchado el viejo dicho "El dolor purifica", ¡es verdad! si no me creen les doy mi número de teléfono, al buen estilo programa de TV -417 XX XX- para que le pregunten a mis papás ¿Cuándo quieren más a su hija y por lo tanto sienten que es una buena samaritana? Ellos les responderán "En el hospital bajo los efectos de algún "algo" o en casa en pleno postoperatorio", dirán esto sin pensarlo demasiado, y no espéculo, me lo han dicho, pero en verdad siempre me quieren, solo que les caigo mejor en ese estado" (Arrivederci 2009 y auch por él http://analfabetagamma.blogspot.com/2009/12/arrividercci-2009-y-auch-por-el.html).

Son las diez veintiuno y me comencé a sentir media rara, algo en el estómago, miedo quizá. Miedo porque es probable que al saber mi posible futuro este no se cumpla, si no se cumple no sé qué haré para sobrevivir al postoperatorio, y me cito nuevamente "Más operaciones que años de vida, y a pesar de eso en este diario de vida ni una palabra alude a eso. Ninguna. Siempre traté de no vivir esos periodos, dejaba de existir la típica Nayareth, y aparecía otra, una más amable, una que decía "te quiero", una valiente, ni parecida a la que dejaba de caminar por una rodilla roja. Quizá ese fue mi problema, inventar a otra que hiciera el trabajo sucio" (Veinte años no es nada http://analfabetagamma.blogspot.com/2010/09/veinte-anos-no-es-nada.html y veinte anos no es nada también, según internet).

Fui a buscar un vaso de leche y un panqueque, lo último que comeré. Y ya esto es casi un reality, qué atroz. Así que mejor me despido, luego les cuento qué tal todo, no me siento muy bien para escribir, jamás me había citado, y siento que todo es de mala calidad. Llegó alguien a mi casa, a poner buena cara a estas visitas inesperadas, que claramente no vienen a verme. Qué pesada soy, bueno tengo que aprovechar, mañana seré una ternura insoportablemente buena, o quizá no.

SHE'S SO HEAVY

2011-01-04T19:51:00.002-03:00

Un flaco ondero

Una flaca enamorada

Mi peso en este mundo es nulo, siempre lo ha sido, digamos que nunca pude gozar de ese adjetivo tan valorado entre las tías de tu madre, a años luz de ser "rellenita", pero muy cerca de "esa niña debe tener algún problema de esos que están de moda", chisme que se confirmaba entre patadas bajo la mesa, cuando después de comer me paraba al baño, si hasta lavarse los dientes tras cada comida -como enseñaba topollillo- es señal de algún trastorno.

Tengo veinte años y peso cuarenta y tres kilos, es aquí cuando pienso que si Homero vendió su alma al diablo por una rosquilla, yo la vendería por diez kilos más. Y ahora que ya vendí mi alma al diablo, recuerdo que cuando niña vendí, o mejor digamos, sacrifiqué a dios -en mi época de religiosa- mi capacidad de tener hijos, el amor verdadero, e incluso mi felicidad, es que detrás de esa niña pesada y disciplinada había una mártir. Entonces, no tengo nada que perder, seré una infeliz solterona sin hijos -una de miles-, porque no sé si afortunadamente o al revés, el sacrificio tuvo sus recompensas, que no detallaré, ya saben, no quiero que después anden diciendo que tengo aires de santa, pero hagan sus apuestas.

Diez kilos ¿el boleto a la felicidad? No sé, siempre he sido una esclava a los nutriólogos, nutricionistas, y a todas sus dietas y recetas, leches asquerosas, sobre alimentación, papillas, píldoras -que palabra más bella-, y bueno, cuando la sangre está bien, no hay problema. Ahora sería óptimo subir de peso, aunque ni tanto, hace unos días le dije a mi mamá que me rendía, que no seguiría en esta loca lucha por subir de peso, que he aceptado ser una radiografía ambulante, que ya no me importa, que es mejor subir a través de la vida. Quizá siempre me importará ser flaca, pero es hora de que no me importe tanto, se trata de autoaceptación. Así que ándate al diablo, diablo, me quedo con mi alma. Y ojalá no exista dios.

¡Un momento! Estoy actuando como la gorda feliz. Solo sé que mientras tu peso no te ocasione problemas de salud, todo se trata de autoestima. Hazte el examen. Y ud. señor en casa, que tiene uno o dos rollitos, por favor no nos discrimine, tenemos derecho a andar por la calle con poca ropa, no tenga prejuicios, y además tenga en cuenta que contaminamos menos. He dicho.

ARRIVEDERCI 2010, EL AÑO DEL PARCHE

2010-12-31T20:35:00.011-03:00

Come together, Lennon

Existe el año del león, del caballo, del conejo -este que se nos viene encima lo es, así que cuidado mis queridos-, este año fue sin duda el año del parche en el ojo. Desde noviembre del pasado año fui la sensación en los niños, para mal, claramente. Pero de eso ya he hablado en la entrada más leída del año "Usar un parche en el ojo está de moda". Por suerte, volveré a ser una galla cero moda, espero este año y de cierta forma poder librarme de los fantasmas del 2009.

Este año partió a punta de electroshocks, cinco meses de terapia para no perder algo que jamás nadie tiene que perder, la cordura -pero no resultó al parecer, porque la pierdo una y otra vez-, lo que sí gané fue pestañear y reír un poco mejor, si han escuchado el dicho del que pestañea pierde, bueno, les cuento que es al revés, el que no pestañea pierde un ojo de la cara, y eso es mucho.

En marzo conocí mi obsesión del año, la lingua latina. Algo así como la geometría del 2008, tan bueno como ir al baño y sentarse a meditar sobre la vida. En marzo también -quizá por la corriente- anduve media tristona, por primera vez en la vida mi autoestima se iba, por más parches que tuviera encima se escapó. Los meses que vinieron fueron fenomenales, solo hubo un paréntesis que se repite justo durante estos días, una cicatriz que no cierra y la típica pregunta. Aún así me siento como la heroína de una teleserie mexicana amando a alguien que me ha hecho sufrir, alguien que me ha ignorado y torturado a la vez, así es, la vida es un hombre guapo y malvado, que al final cambia y se casa con la pobre María del barrio, bueno, quizá yo tenga que cambiar.

Un año feliz, en donde aprendí a conocerme, cuando el ego se va quedas a solas. Una cicatriz abierta por donde se escapa, y de nuevo me cuestiono. Quiero aprender.

Me gusta esto de no tener tanto que contar, por mí analfabeta a morir. Si quieren revisen qué tanto tuve que contar el año pasado en "Arrivederci 2009 y auch por él" http://analfabetagamma.blogspot.com/2009/12/arrividercci-2009-y-auch-por-el.html . Sobre el próximo año sé que objetivamente será bueno, nada de parches, un proyecto en el centro de estudiantes que será el comienzo de lo que quiero para mi vida, pero aún así tengo miedo. Siempre tengo miedo.

Les deseo un sempiternus 2011, eterno y lindo como el adjetivo revelación del año. Y como dirían mis amigos latinos, recuerden vivir.

CHILOTA A LARGA DISTANCIA

2010-12-26T01:37:00.017-03:00

Te quiero mucho en Prat, hecho por la ayudante de fonética, Fran

Ahora estoy sosteniendo una discusión por twitter con una amiga, todo partió como una broma, pero ahora parece que va en serio. El asunto, se los cuento. Publiqué en su muro de facebook unas canciones de Violeta Parra con todo el amor del mundo, una a propósito de su partida, y otra que hablaba de su destino, Chiloé. Ella nos las pescó, ni siquiera puso un me gusta. "Muy comunachas" dijo.

Ambas hablamos a veces de lo guapos que son algunos ministros, así es -suena horrible, lo sé-, e incluso he llegado a soñar con Hinzpeter, el amor de esta chilota -mi amiga que de isleña no mucho-, en el sueño básicamente le hago una propuesta indecorosa, como cual marido de Demi Moore -película que nunca he visto, pero que todos conocemos- para lograr que ella cumpla su sueño y se acueste con este hombre de lentes redondos. Por otro lado, yo he soñado con Cruz-Coke, pero no he tenido tanta suerte, cruzamos la calle en direcciones contrarias, lo vi tres miserables segundos, de todas formas no me hubiese pescado, -dicen por ahí, que no le gusta la gente rara, busquen el video en youtube-. A pesar de estas conversaciones, somos personas muy distintas, en muchos sentidos, pero lo que la gramática une, no lo separa ninguna opinión política, ni las palabras, a veces hirientes que van de un lado a otro.

Soy de esas personas -no sé si hay un grupo, pero esperemos que sí- que solo puede conocer realmente a alguien si el destino los obliga, algo así como quedarse atrapados por ocho horas en un ascensor, o en este caso, tener que hacer un trabajo de gramática que implicaba quedarme a dormir en su departamento de estudiante de región -con todo lo que uno implica-. Y en menos de dos meses tenía a esta chilota con una flor en mi casa, mientras agonizaba en agosto del año pasado. Me contaba lo triste que se sentía por haberse separado de Javier, el ayudante de gramática con el que en ese entonces tuvo algo más que un affair, pero ya saben, lo que la gramática une... ahora están más juntos que nunca, él en Puerto Varas, ella en Castro, pero queriéndose a full. A pesar de que no podía hablar, en agosto, el mes de su cumple -que me he perdido por razones médicas estos dos años de letras- ella me entendía igual. Siempre me ha entendido y me ha dicho la verdad. Una vez le dije que eramos como hermanas, que nos podíamos decir cosas feas -mezclas de comentarios irónicos, ácidos, pero no por eso carentes de sensatez-, y al final del día nos seguíamos queriendo.

La pequeña Fran chilota

Ambas somos del tipo de personas -y de esas sí que hay un grupo grande- ácidas, sin pelos en la lengua, nos decimos todo sin pensar que bajo esas capas de piel curtida -por carácter y cirugías- pueda haber un corazón, y sí que lo hay, en ambas. Sus últimas palabras tras la discusión que yo finalicé con la excusa de tener que escribir en este blog fueron "Te quiero!!!!", siempre me lo dice, es una de las personas que más me halaga, me dice que estoy linda y esas cosas, me abre los ojos -por mis sueños algo infantiles-, me dice que me extraña -por exceso de distancia-. Yo a veces solía responder -una vez dijo que yo era como una serpiente que podías tener de mascota-, ahora respondo siempre, ella me abrió los ojos hace un tiempo. Aún así le respondí "Y parece que yo igual", qué mala soy a veces, obvio que la quiero. Y ahora que pienso en un 2011 si ella en Letras me deprimo, sin ella porque se cansó de la facultad y se va a Derecho abandonando no solo a su fiel amiga, sino también al pasto que solía ocupar todos los días, pasto húmedo bajo un árbol, pasto que en realidad jamás estuvo en la facultad. Ella siempre estuvo subiendo las escaleras, y allá iba yo con mi comida recién calentada.

¿CHILE SOLIDARIO? ¿Y NO DONANTE?

2010-12-17T01:33:00.002-03:00

Imagen utilizada en la semana de donante UC

Estaba en twitter, mi nicho de verano, y vi un twitt que aludía a @corazonjoaquin. Entré y bueno, tengo rabia -hablando de rabia, así se llama una película chilena, muy mala en realidad, no la vean-. El corazón quizá sea la imagen más manoseada a lo largo de la historia, desde campañas contra el SIDA, pasando por cajas de cereales, adelgazantes, llegando incluso a estar en campañas políticas -no sé en cuál no me pregunten-. En esta oportunidad el dibujo del corazón no es vistoso, es pequeño como un pulgar, es un corazón para Joaquín, un niño de dos años, tres meses. http://www.uncorazonparajoaquin.cl/

No se trata de repetir a coro "Chile, un solo corazón", ni de comprar el yogur que está con la teletón, eso no es ser solidarios, eso no es sacrificio, eso es una transacción de mercado. Desde siempre el sacrificio ha tenido un elemento físico importante, la máxima prueba de amor no es el sexo, como creen algunos adolescentes calientes. La máxima expresión de amor es el sacrificio. Por amor a dios Abraham estuvo a punto de sacrificar a Isaac, su hijo, pero ya conocen la historia, deus ex machina, y vualá, apareció un carnero de la mano de un ángel. Es un hecho que no aparecerá del cielo un ángel con un corazón. No pasó con Felipe Cruzat tras noventa y tres días de espera, y no tendría por qué ocurrir el milagro ahora. Para que ocurra el milagro, es necesario primero el sacrificio.

En diciembre todos aplaudían la ley de donante universal que nos haría a todos los mayores de 18 donantes, siempre que no se haya manifestado lo contrario en vida. Se decía que esta ley era una especie de homenaje a niños como Felipe, se decía que sería un éxito porque en España había resultado. A la semana de promulgada la ley 12 mil chilenos de corazón -durante los partidos todos lo son- manifestaron en el registro civil no querer serlo. No me hablen de Chile solidario por favor. La tasa de donación en Chile es de 6 personas por millón, en otros países llega a 30. En noviembre de este año, hubo solo cuatro donantes.

La institución sagrada de la iglesia, el núcleo fundamental de la sociedad para el estado, la familia, es la que entorpece el correcto funcionamiento de la ley. Esta sagrada y fundamental institución tiene la última palabra, es ella la que decide si dona o no, a pesar de que el potencial donante haya dicho Sí. Recién le pregunté a mi hermano si era donante, dice que por carnet no, porque un profesor les dijo que los doctores no hacían lo posible por salvar la vida de los donantes. Mito es una palabra quizá demasiado bella, mentira viene al caso. Si un doctor no hace todo lo posible por salvarte te da un paro, y eso mata tus órganos. Chile necesita educación -no puede ser que un profesor haga que 40 potenciales donantes piensen semejantes barbaridades-, hay que educar a los profesores y a las familias, no puede ser que los padres no sepan enseñarle a sus hijos a poner un condón, no es posible que no sepan qué responder frente a temas tan delicados como la donación de órganos. Si le vamos a dar la última palabra, eduquemos para que su primera palabra sea correcta.

Hace casi un año en este blog hablaba de lo horroroso que era ver las cifras en SERVEL, chilenos no inscritos en los registros electorales, ahora vemos cómo nos negamos a dar vida. Yo ya no sé con quiénes viajo en el metro. 1818 familias esperan que ocurra el milagro, pero sin sacrificio no hay milagro, repito. Algunos se atreven a decir No con la misma nariz que respiran, decir Sí es más fácil, es dar un soplo literal de vida. Mi mundo se puede acabar en cualquier momento, por eso estudio Letras, por eso escribo hoy y no mañana, por eso soy donante. Sacrificar nuestro cuerpo por amor a la misma vida. De los cuatro donantes de noviembre hubo once beneficiados ¡once! Donar, entonces, es más de lo que creemos. Luego del sí, viene el milagro. ¿Cuál es el sacrificio?

Infórmate en http://www.trasplante.cl/ y en http://www.donante.cl/

TRANSANTIAGO, VIH POSITIVO

2010-11-28T23:32:00.005-03:00

Cosas que pasan en un transantiago a las cuatro
de la tarde

Cosas que pasan, seis hombres en una micro -chofer incluído- desean fervorosamente a una mujer. Un deseo que se destruye en un abrir y cerrar de puertas, las últimas palabras de ella quedan resonando, resoplando como un murmullo, como un secreto que te calienta la oreja. "Gracias mi amor", él la mira por el espejo retrovisor olvidando que tiene esposa -"en el reflejo no hay engaño" piensa, y justo en ese momento me convierto en adivina-, los otros cinco la observan como un looney tunes cualquiera.

Cosas que pasan, una mujer se sube a la micro a pedir plata. No la veo, se sube por la puerta de atrás -y yo fiel seguidora de Don Craft adelante como buena niña-. Cinco hombres y dos escolares a la vista. Ella dice tener cinco hijos, tres de ellos son menores, de nueve, de ocho y de siete -número consecutivos naturales- una panza que se infla y desinfla como un pulmón cualquiera, el sexo se respira.

Gana el mínimo, tiene una enfermedad grave, los escolares se miran sorprendidos, yo la escucho y observo a los seis hombres y a los dos escolares. A mí lado una mujer de pechos gigantes, me senté al lado de ella para contar cuántos hombres la miraban -o eso se me ocurrió-, trece en media hora, un descarado, una mujer y los cinco que van arriba, el chofer ya no la mira la respira, el sexo ya saben -párrafo anterior-.

Cosas que pasan, una galla que se llamó niña tres párrafos antes se sienta al lado de una pechugona, y para entretenerse cuenta cuántos la miran. Cosas que pasan, de camino al hospital a ver a su papá, escucha la historia de una mujer. Morena, cuarenta y tantos, pelo crespo largo, minifalda, polera de esas sin espalda, con gran escote. Simpática, sonríe inclusive al que no le da nada, me sonríe. Cinco hijos, sueldo mínimo "Y como uds. verán no me alcanza", una enfermedad "Que como uds. verán es todavía mal mirada en nuestro país". Cosas que pasan, 1984. En nuestro país todo comenzó con seis hombres entre 27 y 42 años. 5.288 muertes entre 1990 y 2005, el 88% de ellos hombres. Seis hombres que recuerdan a los seis de la micro deseando a la mujer con SIDA.

Contar los deseos sexuales de pasajeros es más entretenido que contar autos, consejo. Preguntarse lo brígido que es desear a alguien y saber que hay un obstáculo que va más allá de lo platónico, el SIDA. Y sonreír como una sicópata por creer haber hallado la solución publicitaria para que todos usen condón. Es poner freno al cólera -y no diré más, eso es algo que me deprime profundamente-, es hallar la solución, o mejor dicho el remedio al hambre, es dar antiácido. Nada de condonitos caminando por la playa, nada de hablar de abstinencia, ni de amor eterno, ni de diversión. Mujeres guapas en bikini diciendo algo así como "Tengo VIH -o SIDA-, si te quieres acostar conmigo usa condón". ¿Por qué no? Lo hacen con los autos, con las afeitadoras, por qué no con los condones. Hay más hombres con SIDA en Chile, y muchos más con VIH.

Cosas que pasan, uds. leen esto, comentan y se cuidan siempre siempre. El VIH siempre mete la mano. El SIDA, mejor ni hablar. Cosas que pasan, todo es evitable.

EDUCACIÓN, ESTATALIZACIÓN Y UN POCO DE FÚTBOL

2010-11-20T01:02:00.009-03:00

Felipe, si vas para Chile...

Prueba de que vivimos en un país totalmente centralizado es el revuelo que generó el masivo cierre de colegios en La Pintana, Cerro Navia, Renca. Pero mientras todavía seguíamos embobados con... bueno, no me acuerdo qué pasaba en septiembre -mi cumple no cuenta-, en el norte del país comenzaba lo que se ha denominado, la muerte de la educación pública. Tan solo busquen noticias en google.

En facebook y twitter todos se pronunciaron enojados tal como si Segovia hubiese sido electo de nuevo. Y ahora un paréntesis deportivo. “Que no escuchen a la gente es una traición para el pueblo” dijo por ahí Mauricio Isla -Israel es otro- y todos los hinchas rendidos a sus palabras reclamaban contra Segovia a favor de Mayne-Nicholls. Pero hablemos del pueblo, hablemos de escuchar a la gente, hablemos de no tener memoria. Fue este gallo de apellido compuesto quien quería eliminar la galería, fue este hombre de lengua enredada quien quería terminar con las barras, por si no saben, en las galerías están las barras, que son básicamente gente iracunda que salta, grita y se acuchilla de vez en cuando, gente que apoya ahora a ese tal Mainenichols, gente sin memoria. Cierre paréntesis. Qué rabia (mención especial a mi hermano quien me explicó que era un barra).

Volviendo al tema, hablar de esto es súper complicado, buscar culpables siempre lo ha sido. El otro día discutía con un compañero sobre qué era mejor para generar soluciones, si un debate o una asamblea. Yo estaba a favor de las asambleas porque siento que hace mal eludir los matices, las caras de la moneda jamás se miran, aunque se enfrenten, una "gana", no hay soluciones. Estas se construyen en el diálogo, y no sé si ha existido este a la hora de cerrar masivamente colegios. Decir que la solución es una estatalización de la educación es probable que sea un error, antes creía firmemente en esa idea, y es probable que aún. No sé, estoy confundida.

MacClure, un abogado que habla de educación publica en un doc. del CEP, señala que es un error hablar de educación municipalizada en Chile. La educación publica en nuestro país estaría dividida entre el gobierno y la municipalidad. La actual regulación jurídica transforma cualquier movimiento de la escuela en una burocracia infernal, los colegios no pueden avanzar, jurídicamente no tienen derechos. Entonces ¿qué tan municipal es la educación pública? No mucho, y ¿qué tan estatal? No mucho. Ambos estamentos, como en un debate, o como los antivirus en un computador -cosa que descubrí hace poco-, se neutralizan. El estado no solo da la paupérrima subvención, sino que regulariza entre otras cosas la contratación de los profesores, su remuneración, el nombramiento de los directores, y fiscaliza cualquier gasto. La municipalidad a cargo del colegio recibe la plata, la destina y de ahí al papeleo. Ninguno aporta.

Beyer en "¿Qué hacer con la educación pública?" señala lo mismo y derriba ciertos mitos. Por ejemplo un argumento en boca de quienes defienden la estatalización -en la mía por ejemplo- es que no se puede comparar en cuanto a capacidad a nivel de ingreso la municipalidad de La Granja con la de Vitacura -lamento si no descentralizo esta entrada, me declaro ignorante en geografía-, pero según este hombre "la evidencia disponible para nuestro país sugiere que estos municipios [pobres] no tienen peores desempeños que los grandes sino que incluso son superiores".

Actualmente se discute -en tus sueños- un proyecto de ley que pretende fortificar la educación pública -no es que esté al tanto de lo que pasa en el congreso, lo acabo de averiguar- y... ¿alguien ha mencionado esto? Los honorables cruzan los dedos para que la pelota no pase de Lavín a ellos. Yo no sé en qué irá a parar esto. Espero que no mal, la muerte jamás es la solución a nada. Soy una convencida y enamorada recientemente de las escuelas efectivas. Sé que resultan, tengo evidencia en mis manos -un libro que no me canso de renovar- y acabo de leer que este tal Beyer propone una educación efectiva, basado en el modelo de las escuelas efectivas, en donde la escuela esté en el centro, en donde existan las libertades para generar cambios. Sin embargo su modelo no se va por una estatalización e incluso está a favor del cierre de los "malos colegios".

Un argumento lógico en contra de una futura estatalización es pensar en la salud pública. Y no hay más que decir. Un asco. Más allá de esa vieja discusión -es eso justamente lo que duerme en el congreso-, creo que es necesario que se defina qué es lo que queremos por educación. Citando al último congreso de educación -que he mencionado en otra entrada- en Chile no se han definido estándares. Beatrice Ávalos repetía fuertemente "Chile no sabe qué quiere, Chile no sabe lo que es buena educación" -o algo así-. Bueno, ese es el problema, Chile no sabe.

Al parecer es más fácil cerrar un colegio que mejorarlo. En ese caso el estado no dice nada, Lavín solo repetía como loro los derechos de los alcaldes y que velaría porque no se cerraran los colegios que no tenían razones para ser clausurados. La fusión de los colegios ayudaría, de acuerdo. Hay un hecho, la educación pública -para no hacer rabiar al abogado MacClure- está en crisis. Otro hecho es que un colegio no puede funcionar con 27 alumnos. No puede, la ínfima cantidad de dinero invertida por un niño en la educación pública conocida como Unidad de Subvención Educacional -unidad, por la miseria, digo yo- (USE) -¿use?- el año 2010 se definió en $ 17.457,699 (este valor tiene variantes). La fusión es la solución, allá si los padres lo quieren. ¿Pero cerrar colegios?

Decir que hay que eliminar la manzana podrida del canasto es un error. Cerrar un colegio por malo, es irrisorio, ya lo demuestran las escuelas efectivas, todas tienen posibilidades enormes de mejorar. Estoy de acuerdo con las fusiones, por un bajo número de alumnos, jamás con el cierre de un colegio, en donde se deje desamparados a los niños de Chile. ¿Qué podemos hacer al respecto? Yo, como dije creo en las escuelas efectivas. Citando a mi profe de Educación y Sociedad, "hay que volar con el aire que a veces juega en contra por parecernos poco", aludiendo a la metáfora de la paloma de Kant.

PS: esta entrada está tan larga que lamento si lateé, y muchas gracias por llegar conmigo al final. Quería hablar sobre las famosas 800 horas de lenguaje y matemática, pero bueno, solo decir que la pregunta es la misma ¿qué entendemos por educación? ¿Buenos resultados en la PSU? ¿Formar? Chile no sabe, bien lo decía Ávalos al hablar de acreditación. Y si les interesan los docs. citados, descarguenlos con estos links.

http://www.cepchile.cl/dms/lang_1/doc_4429.html (Beyer)

http://www.cepchile.cl/dms/lang_1/doc_4612.html (McClure).

MALDITA PASIÓN DE MULTITUDES

2010-11-07T01:12:00.004-03:00

Y ellos también juegan fútbol

El mercurio: "Suicida empaña triunfo de Colo-Colo".

La tercera: "Universitaria se suicida por Paul McCartney en medio del estadio Nacional".

La Cuarta: "Cabra loca por los Beatles se degolla en el nacional".

TVN: "ANFP da condolencias a familia de joven suicida y descarta responsabilidades en su muerte".

UCTV: "Estudiante de la Universidad Católica habría anunciado su muerte por facebook".

Mega: "Conozca la vida de la joven que se mató en clásico".

¿Qué tan posibles son estos titulares?
Cuando supe que quizá Paul vendría a nuestro país, quedé estupefacta, completamente paralizada, no pude leer más, me acosté en mi cama, el corazón me palpitaba como nunca, jamás me había sentido así, pensé que moriría ahí mismo. Pasaron los días y en ningún lado aparecía nada. Luego anunciaron que un partido se jugaba el mismo día que Paul había agendado su paso por Chile. El resto es cuento.

Si hay cosas que jamás sabremos, como por ejemplo quién mató a Marilyn, o si Clinton se acostó o no con esa mujer. Existen cosas que jamás entenderemos y esas atormentan más. Cuando vi los titulares anunciando que un partido de fútbol había frustrado el concierto de Paul, no comprendí cómo pudo suceder eso.

Chile es un país de metaleros, Argentina de roqueros explicaba hace un tiempo un hombre de complicado apellido en su columna para La Tercera "Por qué los Rolling Stones jamás vendrán a Chile". Nuestro país no representa un buen mercado, Paul no ganaría mucho viniendo, pero aún así había agendado una visita. Chile es un país tan huevón en este sentido que creía que Paul tenía ganas de negociar. Era ese día y en el Nacional, no de otro modo, una agenda apretada y un Monumental ocupado el 4 de noviembre por los Jonas Brothers dificultaba el montaje del concierto. La U no cedió su localía, claro este equipo no tiene donde caerse muerto. Fedérico Valdés, el presidente de la U dijo "Tengo dos grandes amores, los Beatles y la U, pero prefiero a la U" ¡Por favor! Alguien que sintiera un mínimo cariño por los Beatles jamás hubiese preferido un partido de fútbol, jamás.

El fútbol pone a la gente muy huevona, todos alegan contra Segovia, lo odian incluso porque un demasiado engreído y endiosado Bielsa en su conferencia de dos hora amenazó con dejar su cargo de DT. Citaré un comentario de un lector que leí en un portal de noticias "Ahora vemos que el compromiso de Bielsa no era con los hinchas ni con el país, era solo con Mayne Nicholls". ¡Abran los ojos fútboleros! Es probable que sea la llamada pasión futbolera a la que aludía el amigo borracho de Esposito en El secreto de sus ojos. Algo debe tener el fútbol, un algo tan inexplicable que genera hechos incomprensibles, la gente mata por fútbol. Si bien he pensado ser una especie de Kamicaze mañana, no lo haré. Si esto fuera un silogismo, diríamos que no lo haré porque Paul no es fútbol. Al diablo. Ese algo inexplicable que mueve a millones es el responsable de que hayan dicho no a uno de los mejores músicos de la historia, dijeron no a una instancia de felicidad masiva, en un partido la mitad queda triste.

Los Beatles cambiaron el mundo, mi mundo y el mundo de muchos, la música se divide en antes de beatles, después de Beatles. Paul no es un ex beatle -que por cierto según la nueva reforma de la RAE se escribirá exbeatle- como les gusta decir a los periodistas a falta de sinónimos, es un Beatle, sus conciertos son dos tercios de canciones Beatles. El efecto mariposa no es extrapolable al fútbol, si lo eliminaramos de la historia no cambiaría absolutamente nada, es solo pasión infundada, pasión enigmática y peligrosa. Bueno, como todas las pasiones.

Al final de esta entrada me queda rondando una pregunta ¿Por qué no estaría dispuesta a morir ni a matar por The Beatles? Podríamos decir que no soy una delincuente, quizá esa pasión sea solo el gatillo para mentes criminales que buscan en partidos, en onces de septiembre, en días del joven combatiente, instancias para delinquir. Sueno como una conservadora religiosa organillera anti fútbol, pensándolo bien, no son solo delincuentes, mi papá y mi hermano lloran cada vez que pierde Colo-Colo, y mucha gente más es hincha sin ser delincuente.

Sí es pasión la que siento por The Beatles, no sé si tanto por Paul, y sí iría y me mataría, pero ya saben, es probable que muera degollada por uno de estos "apasionados" antes de que intente hacerlo yo misma. Y siendo sincera...

¿NI IDEA?

2010-10-24T13:51:00.004-03:00

¡Don Cangrejo tengo una idea!

A veces tenemos ideas de las que nos deshacemos al minuto, o ideas de las que nos aferramos hasta que nos damos cuenta, quizá por enésima vez, que son inconseguibles inconcebibles imparibles. A veces tenemos ideas que son plagios, pero no lo sabemos hasta que nos demandan o hasta que alguien te dice que eso ya existe, en ese caso podemos alegar demencia. El plagio consciente sería una idea de todas formas, una enfermedad enjuiciada frente a la que podemos alegar deficiencia intelectual. A veces tenemos ideas que nos sonrojan y aún así las decimos. A veces tenemos ideas por las que todos nos felicitan. Ideas que fracasan, ideas que te dejan en ridículo. Existen muchos tipos de ideas, y solo dos tipos de personas en relación a estas.

Yo soy del tipo positivo, de ese que corre tras las ideas, pero no solo se necesitan unas zapatillas súper poderosas en unas piernas dispuestas a correr mil días como las de Forrest Gump. Noten que digo días y no kilómetros, en el camino a las ideas la unidad de medida es el tiempo, a veces podemos pasar meses tras un objetivo pero solo haber avanzado dos metros, o incluso retrocederlos. Y como es bueno creer en una sociedad meritocrática démosle crédito al tiempo invertido, para qué ser tan efectistas. Como dije, no solo basta con tener piernas dispuestas a correr, a veces nos encontramos frente a las ideas paloma.

Corremos tras ellas pero vuelan, no lo suficiente como para olvidarlas, las muy desgraciadas vuelan un par de metros más allá, como el billete que se aleja amarrado a un hilo. Permanecen, las vemos y no se nos quitan las ganas de alcanzarlas, y volvemos a correr. Frente a las ideas paloma, también existen dos tipos de persona, la que corre para alcanzarlas y la que corre para espantarlas. De todas formas ambas pierden.

El problema jamás es de las ideas, aunque sea una que vuele, siempre hay migas de pan o exterminadores, dependiendo de lo que queramos hacer con ellas. Siempre hay mecanismos, eso es lo bueno de no tener alas y sí dedos. Así que larga vida a las ideas y a los dedos.

*Post Scriptum, más conocido como postdata: Esta entrada la escribí bajo los efectos recientes del Mago de Oz y bajo los efectos duraderos de "Juan de hierro" una adaptación al cuento de los hermanos Grimn en teatro de mesa que vi ayer en el marco del festival medieval que se hizo en mi facultad. Lo más mágico que he visto este año.

*Otro astérisco, no me refiero a sueños, ni a proyectos, ni a tareas, ni a ideologías, es probable que no me refiera a nada de lo que han pensado. Me refiero a las colorburguers.

SER PROFE ¡REBAJADO Y SIN INTERESES!

2010-10-16T21:09:00.012-03:00

Lavín vendiendo manzanas podridas a las niñitas que pueden
comprar pies de manzana

El 79% de los ingresados durante el 2009 a las carreras de pedagogía lo hizo con menos de 550 puntos. El 32% de los profesores de media deseaba realmente ser profe. El 2010 nacieron 15 nuevas escuelas de educación en el país. Solo el 20% de las casas de estudio que ofrece pedagogía está acreditada. Solo el 33% de los profesores de básica sabe lo que tiene que enseñar.

Ser profe, ser profe, ser profe. ¿Uds. creen que Lavín alguna vez pensó en ser profe? Lo dudo, pero ahora, como el ministro más aplicado -dicen- está haciendo todo lo posible -dicen, nuevamente -para convencer a los jóvenes a entrar a las carreras de pedagogía. Hay que reconocerlo, jamás se había hecho tanto en Chile por una carrera -nótese que no digo educación -, publicidad gratis para muchas universidades. Pero ¿el producto ha mejorado?

Se venden manzanas podridas en la esquina a cien pesos, nadie compra. Se venden manzanas podridas en la esquina a 50 pesos, nadie compra. Lavín con su sonrisa indeleble -palabra quizá demasiado bella -va a tu casa a vender manzanas podridas a un peso, y si compras te dará diez pesos más. ¿Comprarás?

La semana pasada asistí al congreso "Los desafíios de la formación docente" organizado por la Facultad de Educación de la cato y otras instituciones como Educar Chile. Ellos tienen claro que el problema no es de quién entra a pedagogía, ellos saben que el problemas es quién, cómo, y qué se esta enseñando a los futuros profesionales de la educación. Una de las conclusiones a la que llegaron fue que el profesor necesita saber qué es lo que enseña. Vaya cosa dirán uds. si parece obvio, pero les cuento, esto no es un supuesto en muchas universidades, sus mallas dan cuenta de eso. Se señaló además que debe existir una conciencia de postgrado en los profesores, conciencia que no existe.

¿Los mejores a la educación?

Bajo este discurso de vender la carrera a costa de lo que sea, con esto que se ha apoderado de la mente de todo el mundo de creer que lo que Chile necesita es que los mateos de cada colegio estudien pedagogía, lo único que se ha tratado de decir es que si la educación es pésima ha sido culpa de la poca capacidad intelectual de los profes. No sé en qué momento la PSU pasó de ser el problema a la solución. Poco importa si el estudiante entra con 550 ptos. o menos, el dato más freak del primer párrafo es otro. Las universidades no saben formar profesores.

Una ponente en el congreso señalaba que para llegar a un buen sistema de acreditación hay que establecer estándares claros de competencia docente. Sin embargo aún no se sabe qué se entiende por buena enseñanza. El tema va más allá de los puntajes de corte. Entrarán quizá alumnos competentes -por competencia entendemos, lamentablemente, sobre 650 ptos -, pero serán deformados en un sistema poco eficiente, las carreras de pedagogía no ofrecen desafíos.

Ayer fue el día del profesor, quizá sea hora de borrar el pensamiento de creer que todo es culpa de ellos. Tampoco sacamos nada con ponernos rojos y criticar el actual sistema económico. La solución tiene que nacer pensando en el diagnóstico.

[Visiten la entrada antigua de la semana UNA CUESTIÓN DIGNA DE TRAGEDIA GRIEGA Y PAR DE DATOS FREAKS http://analfabetagamma.blogspot.com/2009/11/una-cuestion-digna-de-tragedia-griega-y.html ].

UNA CARTA PARA JOHN II

2010-10-09T16:28:00.006-04:00

Yoko tenía razón, para llegar al Sí hay
que subir peldaños... o nubes

Lennon, Lennon, Lennon, mi querido John:

El amor no tiene edad dicen los pedófilos encubiertos, mientras los ninfómanos frustrados refutan apelando a las hormonas y a unas cuantas leyes de no sé dónde. Que el amor no tiene edad es el peor dicho popular, la peor mentira. Verdad dirás tú, pero no me has escuchado aún, paciencia, sé que ella era mayor que tú, sé a lo que te refieres. Léeme con atención, con los dedos quietos, no hagas un acorde de cada frase que leas, no me dibujes. El amor tiene edad.

Son setenta años John, ¡setenta! Si te preguntas qué tal tu vida, supongo que no lo hiciste nada mal, sé que una vez dijiste que si volvieras a nacer preferirías ser un simple pescador -no sé si leíste a Platón-, sé que si te hubieses marchado con tu papá, quizá seguirías en este mundo, como una especie de marinero posmoderno, con una esposa con sobrepeso a tu lado, nietos que te irían a ver con torta en la mañana, alguna hija te daría una carta en papel.

Sé que las cosas son distintas, no es una hija la que escribe, si no una galla media NN de sudamérica, media rara, medio obsesiva, medio transaparente por lo invisible a veces, por lo exihibicionista de otras. Mis lectores cambiaron John -la mayoría son conocidos ahora-, así que valora este esfuerzo que quizá destruya mi imagen, pero qué mejor para destruir la imagen que nuestra propia foto, mira, se me acaba de ocurrir algo, cuando me case me tomaré una foto a lo Two virgins con mi bienamado, y haré que esa tradición permanezca en la familia, será entrete, obviamente no muy agradable a la vista de los desvirgados, pero filo, solo se admitirán vírgenes -en tus términos-. Hablando de vírgenes, la carta anterior, esa que tuve que censurar por motivos... ya sabrás, fue el 7 de Diciembre, el día anterior al asunto de la virgen -y a ese asunto-, hoy te escribo para tu cumpleaños. A Yoko le gustaría saberlo, porque la luz se apaga el ocho -aquel día- y no acostumbro a escribir en la oscuridad. John, me acabo de dar cuenta de algo, eres entre hoy y el ocho de diciembre el espanta cucos del mundo, es muy chistoso, así que consideraré la idea de dejar de dormir con uno por este tiempo, todo gracias a Yoko.

Hablando de Yoko, no sé tú, pero creo que se hizo algo, ¡uh! no te conté que el año pasado su chofer la acusó por supuesto acoso sexual, brígido. Pero igual no te enojes con ella, que yo sepa no ha tenido otras parejas, a menos que se haya acostado con Ricardo Lagos -tuvieron una amistad-. Pero ese es otro cuento, no seguiré escribiendo más de la cuenta, tengo el síndrome de la autocensura tras meses de publicación, inútil en realidad.

¡Agg! El inombrale pidió su libertad nuevamente, pero no te preocupes, jamás se la darán, no sé si te has dado cuenta pero mi nombre es como de súper héroe -¡analfabetagamma al rescate!- así que mientras exista, el mundo estará libre de huevones asesinos psicópatas. Yo y mi ego nuevamente -el burro sería mi ego-, pero John tú también eras ególatra, mira, como soy buena onda te diré algo, para bajarte de la nube nueve en la que te solías dibujar. Cachai que este animal dijo que tenía a varios en su lista y que tú eras el más entre comillas fácil. Tan promiscuo John, jaja. Han pasado treinta años casi, así que supongo que aceptas bromas.

¿Mi vida? Todo bien, cumplí veinte hace poco, y ni me saludaste, pero ves como soy buena y te escribo. Ah y agradécele a mis papás y a una amiga del cole, porque no sé si te acuerdas que estaba en huelga. Nada de cartas desde hace mucho, obvio que no, si me di cuenta que había escrito cientos de cartas y jamás alguien en la vida me había escrito -bueno, tan pocos que la balanza los lanzaba lejos-, no es que escriba esperando más papel, no se trata de papel, se trata de palabras. Me sentí muy bien leyendo las tarjetas, no conocía esa sensación y la merecía.

Tú también la mereces, y te seguriré escribiendo hasta el final de mis días, a pesar de que cada año siento algo distinto por ti, hace un par de años era una verdadera loca, mejor ni hablar de lo que solía hacer, pero hoy te siento cada vez más cerca, ya vas como en la nube siete. Supongo que en un par de años estarás en mi nube -lo malo es que no sé en qué piso vivo, así que dejemos nuestro encuentro a las coincidencias-.
John, solo tengo verdad para darte, y sé que es eso lo único que quieres -supongo que supones que este es el último párrafo- me despido con tu palabra favorita. A cualquier pregunta John, sí.
Un gran abrazo.
Nayareth, tu analfabetagamma.
PS: otro Sí para ti.
PS2: Feliz cumpleaños, creo que no lo había dicho y he aquí la del año pasado http://analfabetagamma.blogspot.com/2009/12/una-carta-para-john.html

MENDIGOS DE DIECISÉIS TODOS

2010-09-26T01:27:00.003-04:00

En las escaleras del metro siempre hay alguien que te saca del pensamiento huevón, que mañana leo cien páginas, que saco la plata del banco, que le digo o no lo digo, que ya es tarde y se me va la micro. Siempre hay alguien, y ese alguien siempre hace ruido, mucho ruido -a mí querida ayudante de fonética no le gustará que ocupe esa palabra, ya saben, los humanos no producen ondas aperiódicas-, un gemido, una armónica, o el ruido del ruido de las monedas de un peso, de cincuenta pesos en el tarro de café, que seguro jamás tomó, seguro que lo encontró.

Y tú te encuentras ahí cara a cara con la miseria, son cien giles subiendo las escaleras a veinte escalones por segundo, las física no favorece a los mendicadores, no hay tiempo. En que te metes la mano al bolsillo, en que distingues la moneda de quinientos que no darías ni a punta de bala, detrás de ti hay noventa y nueve que no bajan la velocidad.

"Ochocientos pesos para un plato de comida" repetía la viejecita el miércoles pasado, el miércoles 15 de Septiembre, a tres días de los doscientos años, a tres escalones de Pza. Italia, a tres escalones de la realidad, del río en el que no te vuelves a bañar dos veces, al metro no se refería Heráclito, en él nada cambia, todos pasan, siempre es lo mismo, no hay progreso, siempre suben los mismos, sino pregúntenle a los que los ven subir, ellos los que piden, siempre son los mismos, uno se pregunta si estarán toda la vida ahí, esperando a que pase Farkas, pero Farkas no toma el metro, ellos creen en milagros. Jesús tampoco toma el metro, la cruz no pasa por esa cosa que gira después del bip. No hay Jesús, no hay Farkas, no hay esperanza de juntar las dieciséis monedas pal plato de comida, que de seguro lo venden los mismos del "desea donar su vuelto". Bastardos sin gloria, claro, así quién se gana el cielo. Ellos piden que pidan que nos pidan un peso pa ganarse el cielo, y ella pide, nos pide una moneda para el plato de comida, y la moneda vuelve al que ya se ganó el cielo.

Enrabiada estuve todos estos días esperando a escribir esto, pobre viejita. Yo andaba apurada, tenía prueba de fonética al otro día, y qué importa saber distinguir una onda de la otra, no me importa analizar en Prat la frase de la viejecita. Ojalá haya llegado a las dieciséis. Si se preguntan si le di, qué les importa si le di o no, al diablo la moral de débiles, déjemos los intelectualismos alguna vez. Si en el fondo todos esperamos dieciséis de algo para algo. "A veces me siento afuera de la biblioteca de humanidades a esperar un milagro" dije una vez por ahí, bueno, las escaleras cambian, los zapatos cambian, el que pide y lo pedido cambia, quizá todos seamos mendigos de dieciséis, así que no seamos como Susanita y ayúdemos a Mafalda a pensar en cómo.

BLOG CHILENSIS

2010-09-19T19:28:00.004-04:00

La cueca (1962) Lino y bordados en
lanigrafía. Violeta Parra

Declaro este blog cerrado por fiestas patrias, pero antes una observación.

Es típico que no me pierdo los discursos de los presidentes, nerdería dirán ustedes, pero me gusta ser buena ciudadana, aunque a la polilla no le guste -una gigante acaba de atacar la pantalla-. Ayer vi, el de vuestro querido señor Piñera, y estoy completamente en desacuerdo con esa idea de mandar un proyecto de ley para que todos pongan la bandera aquí y en la quebrada del ají cuando se les plazca. Con la bandera de docientos kilos ya tenemos bastante, el exceso de patriotismo siempre es peligroso. Además con esto que nos ha dado de sentirnos los más sufridos, y por eso mejores, del continente, la cosa va mal. No sé uds. pero estamos yendo demasiado lejos.

De todas formas será interesante ir a ver cómo discuten el tema los honorables, si a alguien le tinca el panorama me avisa.

Ahora mejor vayan a bailar cueca pa ver si encuentran a alguna Viola Chilensis que los borde en algún lado. Mejor que una foto, sin duda. ¿Yo? lamentablemente de chilensis no tengo mucho, en el colegio, una vez me saqué un cuatro bailando cueca. Ni yo lo puedo creer ahora que lo recuerdo, de seguro que este blog baila mejor que yo.

VEINTE AÑOS NO ES NADA

2010-09-13T01:46:00.007-04:00

Una hoja del diario. Ese año hubo un temporal
brígido en Santiago (4/6/2001).

"Hoy es martes es mi cumpleaños cumplo 10 años, yo escribi hoy es martes eso solamente y mi hermano me dijo que escribiera que es mi cumpleaños y le dije vuena idea".

Esta es la primera frase escrita en el diario de vida que me regalaron el martes 12 de septiembre del 2000. En la primera hoja aparece "Diario secreto de Nayareth Pino Luna", pero en verdad de secreto no tenía nada, este fue mi primer blog. Lo leía mi familia y la gente que venía a mi casa. A mí no me importaba, siempre supe que no sería un secreto.

Es realmente brígido cumplir veinte, este fue un periodo de reflexión, quería reducir mi vida a algo, a alguna palabra, y el otro día me acerqué a una, y no me gustó. Estaba ahí, abriendo un cajón, de esos que permanecen cerrados por años, echando a una bolsa brazalete que encontraba. Muchos, tantos que me hicieron llorar. El peor de todos, el primero. Tres meses, seis días. Más operaciones que años de vida, y a pesar de eso en este diario de vida ni una palabra alude a eso. Ninguna. Siempre traté de no vivir esos periodos, dejaba de existir la típica Nayareth, y aparecía otra, una más amable, una que decía "te quiero", una valiente, ni parecida a la que dejaba de caminar por una rodilla roja

Mi primer rojo, que por lo que
cuenta la leyenda -el diario- era
coeficiente 2.

Quizá ese fue mi problema, inventar a otra que hiciera el trabajo sucio, y ahora entiendo que esa ha sido mi vida, que no puedo negar esos periodos de tiempo que interrumpían mis días. Es hora de reconocer que también me defino por las cicatrices, por las gazas, por los puntos, por la anestesia, por el dolor. No era una simple niña que hacía reír con su diario público de vida. Era una niña que también lloraba y hacía llorar por ese diario que ahora está archivado en alguna parte del hospital Luis Calvo Mackena. La vida no es un libro que puedas editar a tu antojo, no es bueno borrar, o como diría mi profe de Pensamiento histórico "No hay que darle la espalda al pasado". Pero tampoco está prohibido comenzar un nuevo libro, quizá sea la hora de escribir la primera frase.

Hace un par de semanas le dije a mi mamá "Mamá estaré de cumple, son veinte años, así que espero algo" y ella empezó a cantar "Volver, con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien. Sentir, que es un soplo la vida, que veinte años no es nada, que febril la mirada errante en las sombras te busca y te nombra".

"Veinte años no es nada", pero saben, no se imaginan cuán bien me hace sentir este tango, es increíble pero refleja todo lo que siento. De cierta forma al cumplir los veinte vuelvo a emprender otro viaje, pero siempre con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez. ¿Dulce? Sí, en el fondo sí. ¿Masoquismo? Para nada.

EL ECO DE LAS LISTAS

2010-09-05T13:32:00.013-04:00

Curiosos revisando las listas del diario

Vivimos en una sociedad de obsesivos, obsesivos a la comida, a las religiones, al fútbol, al trabajo -o más bien, al dinero-. A mí, me han tratado muchas veces de obsesiva, mi obsesión, ellos, mis Beatles, y como la obsesión de occidente, según Umberto Eco, son las listas, hablemos de estas. Supongo que se enteraron de que hace un tiempo la Rolling Stone -revista, que por lo demás sobrevive a punta de rankings- mostró un adelanto de lo que serían las 100 mejores canciones de The Beatles, el adelanto solo diez. Reacciones más de 100, claro está.

(1) A day in the life (2) I want to hold your hand (3) Strawberry fields forever (4) Yesterday (5) In my life (6) Something (7) Hey Jude (8) Let it be (9) Come toghether (10) While my guitar gently weeps. ¿No les parece que quizá este listado responda mucho a lo comercial? Seis de estas alcanzaron número uno tanto en US como en la UK, y paradógicamente son las que más se cuestionan. Las otras, claro que merecen estar ahí, nadie las cuestiona. Las número uno, aparecen casi por una retribución al público que las mantuvo durante semanas -siete para I want to hold your hand, y nueve para Hey Jude- en la punta.

"No sé yo, pregúntenle a
las listas"

Caso parecido al de Isabel Allende en donde los literatos fantoches a lo violeta -unos más que otros, no niego que yo no lo sea tampoco- tuvieron que subordinar su opinión a la del pueblo, personalmente en mi vida he tenido dos libros de la nacional en mis manos, y no los terminé de leer por lata, a pesar de que crea que es un crimen no terminar un libro. La lectura de Isabel Allende la recomiendo para apurados copuchentos, de comidillo tiene mucho. Por supuesto respeto todos los gustos "De qustibus non est disputandum", todos tenemos obsesiones, y el mundo evidentemente está obsesionado con Allende, 50 millones de ejemplares vendidos, 100 millones pirateados, 25 millones descargados, y con la suma de todos los número -frase no nominativa, por cierto- nadie se libra, en definitiva todos la han leído. Mis felicitaciones para ella, para qué ser tan pesados.

Volviendo a The Beatles. Son estas seis las más conocidas, las que tocan y no paran de tocar en las radios, nadie se hace fanático de ellos escuchando la radio, me pregunto si alguna vez tocarán I am the walrus -canción responsable de mi obsesión-, o Happiness is a warm gun o Misery. Supongo que no. Los que ganan con este ranking no son mis bienamados Beatles, sino la revista. Así que un consejo para la Play Boy, no hablen de Madame Bovary -por algo están en la quiebra- y hagan más listas, no sé por ej. los pechos más grandes de los 60´s, o qué sé yo.

Las listas venden revistas, libros, álbumes, dan premios, et cetera, sin duda tienen un gran eco en la sociedad, desde la música, pasando por los políticos, hasta llegar, lamentablemente, a la literatura. Así que a hacer listas se ha dicho.

CHUNGUNGO VS. HAPPY FEET

2010-08-29T18:28:00.011-04:00

¿Has oído hablar de Punta de Choros?... ¿Y de Chungungo?

Hay ciertas cosas que me molestan en la vida, y como no hay mucho tiempo les contaré lo que me ha molestado últimamente, por ejemplo que ciertos desinformados crean que la termoeléctrica iba a estar en Punta de Choros, hippies de mierda que no cachan cuántos son 25km diría una señorita en 140 carácteres. Pero si hay algo que me da rabia o me apesta como escribiría esta persona, es que no se hable de Chungungo, vayan uds. a preguntarle a estos pelucones, qué es eso, de seguro que les dicen que es un personaje de 31 minutos.

Hablando en serio, algo de personaje tiene en el sentido en que no es tratado como persona. Cuando salió capitán planeta, ¡ah no, ese era otro! cuando salio "gerente planeta" diciendo que no permitiría la construcción de la termoeléctrica todos decían algo así como "Qué bueno, Punta de Choros es un santuario de la naturaleza, ahora los pingüinitos seguirán cantando". Pero les digo, jamás había estado tan de acuerdo con Homero, todo es una bazofia [En este momento la autora se está poniendo verde, por lo enojada digo yo, de ambientalista no tengo mucho].

"Necesitamos progreso ya estamos cansados" decía un letrero de los chungunganos que protestaban pidiendo la termoeléctrica. ¡Progreso! Alrededor de dos mil empleos generaría esta famosa termoeléctrica. "Tenemos una localidad muy abandonada, nos faltan muchas cosas y con la llegada de sus obras tenemos la convicción de que va a llegar muy rápido el progreso". ¡Progreso mis polainas! algo que quema carbón para generar energía no es progreso. Hay personas que están atrapadas a 700 metros bajo tierra porque pensaron que una mina les daría progreso, la misma historia en nuestras narices, y seguimos hablando de pingüinos, en vez de las personas que querían vender su alma a Zuez Energy a costa de sudor y cáncer, como sentenciaba María Izquierdo en el famoso vídeo. Seguimos hablando de disturbios, y no de protestas, seguimos hablando de fútbol, porque claro, no podemos quitarle un minuto a este en las pantallas para hablar de hambre, de huelgas de hambre. El problema es que siempre hablamos de lo equivocado, siempre andamos pensando 25km más allá sin mirar lo que pasa a dos metros.

Puede que en Punta de Choros habite el 80% de los pingüinos de Humboldt y que sea patrimonio ecológico de la humanidad, puede que los Chungunganos no sean ni el 0,001% de la población chilena. Aún así yo digo Salvemos la humanidad de las ideas erróneas, salvémosla del diablo disfrazado de progreso. La humanidad es el patrimonio, esta no puede ser el segundo argumento de un vídeo.

[Ahora lo bueno de todo esto: Los hippies afortunadamente se salieron con la suya, despidieron a la neurótica del twitter, y la rubia Zabat terminó mojada en la primera protesta de su vida].

MILAGRO PLATÓNICO

2010-08-21T00:00:00.005-04:00

Sócrates y Platón en Springfield. Este dibujo lo pinté
yo misma en una página web infantil

ADVERTENCIA: Esta entrada no contiene ninguna ironía, digo esto para que no me acusen de falsa publicidad, o de cambiar la línea editorial sin avisar.

Me declaro una creyente, no es por exceso de universidad católica si se preguntan, o por mi dosis anual de tres segundos de EWTN.

Creo en milagros, cuando chica me dormía pensando que esa noche ocurriría uno, que al otro día despertaría y nadie se explicaría por qué pasó eso, si es imposible -tal vez se pregunten a qué me refiero, o quizá ya saben-. En mi adolescencia pensaba que un día aparecería John Lennon en mi pieza de 20 años hablando español, hasta pregunté si era posible inscribir en el registro civil a alguien de esa edad. Ahora que estoy ad portas de las dos décadas, sigo creyendo en milagros, a veces me siento afuera de la biblioteca de humanidades y espero. Dum spiro, spero, como diría Cicerón.

"La familia no se elige, te toca" decía la típica voz de comercial de tele anunciando una serie, no recuerdo cuál, y yo les decía a mis papás que creían en esa voz "¡No! es mentira, uno elige a su familia, uno elige su vida". Pero díganme que no hay nada más lindo que creer que uno eligió su propia vida. Y adivinen, el otro día ocurrió un milagro.

ADVERTENCIA: Estudio Letras, no Ciencias Biológicas, cualquier argumento es valido si aparece escrito y si fue citado por más de no sé cuántas personas.

Mi milagro, Platón, hablo del "Libro X", de La República. Aquí Sócrates le cuenta a Glaucón el mito de Er, un gallo que estuvo muerto por unos días y que logró ver qué pasaba más allá de la muerte. La idea central o el objeto del mito, era advertir que todo se pagaba multiplicado por diez, porque a las almas que habían sido malas les tocaba duro duro, las golpeaban y les colgaban un letrero al cuello que decía qué habían hecho. Sin embargo lo interesante de este mito no es eso, porque todas las culturas tienen más o menos las mismas nociones. Lo realmente divino es cuando cuenta cómo -redoble de tambores- las almas elegían sus "demonios" o vidas. "La reponsabilidad es del que elige, Dios está excento de culpa", anunciaba el profeta antes de tirar los lotes mientras las Parcas seguían cantando. Hacían un sorteo, para ver a quién le tocaba elegir primero. "Incluso para el que llegue último, si elige con inteligencia y vive seriamente, hay una vida con la cual ha de estar contento".

A veces he pensado que la vida me odia, que tengo mala suerte, que Ay de mí, pero a pesar de eso que me ha hecho llorar desde los tres meses, elegiría esta vida una y otra vez. La familia ideal, la carrera perfecta, las personas indicadas. Elijo creer que elegí mi vida, y sigo creyendo en milagros, este fue uno, descubrir que mis teorías de la vida fueron las de otros.

Es bueno leer a Platón de vez en cuando, lo malo es que tienes que dejar de leer y comenzar, tras leer el Fedro en donde hablaban del amor, un texto de Sociología en donde dicen que el amor no existe, este fue el texto que me rompió el corazón el otro día.

ADVERTENCIA: No creas que me suicidaré tras cantarle a la vida.

GREGORISAMSIZACIÓN

2010-08-15T12:56:00.007-04:00

Yo entre los días 17 y 20 de Agosto

El otro día me fui a lavar el pelo a una peluquería -al igual que las viejas siúticas, no se ofendan lectoras del club Damas de rojo-, bueno, no porque lo quisiera realmente, no me podía caer agua a una herida que tenía por ahí. Me acompañó mi hermano -en uno de esos actos generosos que se dan cada Viernes y Martes 13-, en realidad solo me encaminó, le dije que me sentía vulnerable con un parche, él me miró de pies a cabeza y dijo "Pareces borracha, o indigente, ¡ja! lo que es estar enfermo". Y tenía razón, pero yo ya estaba bien, había sobrevivido tras salir de mi pieza, gran cosa si pensamos que a nuestro amigo Gregorio no le fue tan bien hace un par de años.

Existe un proceso llamado Gregorisamsización, en él básicament te conviertes es un escarabajo -pero en español si, no te entusiasmes con la idea de ser un ídolo de los 60's o un grupo de motoqueros pesados de los 50's- [Si crees que Samsa se convirtió en una cucaracha y no en un escarabajo, convéncete de que eso no es cierto, porque la cucaracha no puede caminar porque le falta, porque no tiene la patita de atrás, y Gregorio caminaba señores].

Cuando te enfermas, cuando te operan, cuando tienes un accidente, cuando te intentas suicidar, cuando te golpean, algo sucede en ti, en tu ADN, algo cambia. Te salen patas por todos lados, te pones duro, tu voz es como un silbido, te salen pequeños pelos en tu abdomen, te ves detestable, pero no creas que eres un adorable escarabajo de circo, la triste realidad es que eres uno borracho e indigente. Pero lo peor es que solo tu ADN cambia, el de tu familia sigue igual, el del mundo también, "Señor Samsa, no hay época, no puede haberla, en que los negocios se paralicen", la universidad sigue, y tú estás ahí, sin poder salir de tu pieza.

Les contaré mi experiencia, fueron cuatro días de dolor y de leche, solo leche -Gregorito, si me permiten decirle así, también tomaba leche-, cuatro días en los que dejé de ser un humano y me convertí en un bicho que no pudo hacer mucho, tampoco podía saciar mi sed de alcohol, ya saben, era un escarabajo alcohólico con antibióticos, es decir un miserable. Para mi suerte, la puerta de mi pieza siempre estuvo abierta, mi familia siempre supo que aquél escarabajo era yo, pero aún así se violaron mis derechos y me sentí un poco abandonada.

Mi hermano por ej. se comió lo que era para mí, entró una vez y se llevó mi equipo de música sin pedirlo, se apoderó de mi lápiz, entraba y se miraba en mi espejo, se llevó de cierta forma mis muebles, como lo hicieron con el pobre Gregorio. El año pasado cuando pase por otra gregorisamsisación, usó mi pase escolar, mi plata, y lamento decir que ¡mi ropa interior! [Para estos efectos entenderemos ropa interior como todo lo que se guarda en el cajón de tales prendas, incluidas calzas de algodón. De todas formas es inaceptable].

El año pasado sí que fui escarabajo, ¡no! en realidad era una cucaracha, porque no podía caminar, pero ese es otro cuento del que ya les he hablado. Vaya vida, la de los escarabajos-cucarachas. Había escrito una conclusión ultra cuerda intelectualoide con cita en latín incluida, pero la borré. No hay conclusión, lo siento, tengo que ir a leer un texto para educación que me rompió el corazón ayer cuando lo comencé a leer, en la otra entrada les cuento [esto es lo que se llama una conclusión que no dice nada pero que promete y engancha para aumentar la plusvalía del blog, siempre hay que dar la impresión de que el mundo sigue, esto genera una especie de estrés positivo para la producción, mis disculpas si están enfermos, esta última frase es lo que se llama no quedar mal con nadie, quizá debí dejar la otra conclusión].

USAR UN PARCHE EN EL OJO ESTÁ DE MODA

2010-08-06T23:43:00.005-04:00

Usar un parche en el ojo está de moda, absolutamente in, no me refiero a los típicos parches negros de pirata, estos según la última edición de la revista Vouch -la Vouge es otra más superficial-, estos ya están completamente out, Tim Gun dio todo un discurso en el último congreso de la moda, en contra de estos, obvio, si en el siglo XXI lo que la lleva es lo desechable, y los parches médicos después de usarlos se botan, a menos que quieras decorar una pared con ellos si eres de la onda ecoalógica -la a está bien puesta-. Más allá del color que se confunde con el de tu piel generando la ilusión de no tener ojo, de la ergonomía y liviandad, el parche en el ojo tiene toda una onda filosófica casi política que muchos -o un par partido- defienden en blogs y revistas de moda.

Algunas de las razones por las que deberías considerar usar uno:

-Si eres de los que se derriten con los niños, ponte uno, estos causan furor en ellos, te apuntan en la calle creyendo que en verdad solo tienes un ojo, o sea una especie de cíclope turnio.

-Si te interesan los personajes mitológicos, el cíclope es un clásico, la lata es lo que dije en el punto anterior.

-¿Por qué usar los dos ojos si es posible funcionar con uno? Para ciertos adeptos a esta nueva moda que invade las calles de algún lado que la autora no especificará, el parche es todo un manifiesto a favor del ascetismo anti capitalista de los excesos. Tener dos ojos para estas raras personas sería una manifestación más del materialismo humano, inclusive tener dos orejas también sería una aberración, necesitaríamos solo una para escuchar al mundo material, y la otra la debiesemos ocupar para escucharnos a nosotros mismos, el famoso Van Gogh es un referente.

-Es común que los niños deban usar un parche en el ojo -como el niño de "Los 80"- por el llamado ojo vago, utilizar uno sería una forma de solidarizar con estos perdedores de la sociedad que son continuamente sometidos a Bulling por los niños no cíclopes.

-Tim Gun lo dijo.

Si no te convenciste luego de leer estas razones de peso, mejor, porque esta, como todas las modas no es barata, comprar estos significa un gasto extra al mes, es justamente esto lo que se les crítica a los ascetas, pero para ellos esto no es un problema, después se sus viajes semanales a la India pueden costear cualquier cosa. Otra cosa que se les ha criticado es que existen extremistas que se han sacado los ojos, al buen estilo Edipo. Para los siquiatras del instituto "Voces del más allá" estas personas tendrían problemas siquiátricos y representarían un peligro para la sociedad.

Hablando en serio, leí el otro día que los griegos le daban tanta importancia a la vista que creían que ciertas enfermedades se podían contagiar a través de la visión. Esto apareció en una nota a pie de página -también hay a piernas de página- en el Fedro de Platón y supe altiro sobre qué trataría esta entrada.

"Un día podríamos llegar a la u ambas con un parche en el ojo" "Sí, sería bacán, creerían que nos contagiamos algo" "Sí, algo que da por estudiar letras", como ven sigo con los diálogos -son cosas que me aprendo de memoria, quizá por eso hablo poco, para que mi cabeza no explote de tanta conversación guardada-, lo que acabo de decir es un método más de autoconvencimiento, como toda esta entrada.

SEIS DÍAS CON ELLEN DE NEGRAS AGUAS

2010-07-29T15:14:00.011-04:00

"¡Sácate los lentes huevona!", "Qué lindas tus manos, son de señorita, me imagino que no haces nada en tu casa", "Ella está presa por drogadicta", "No es normal tu fanatismo", "¿Tu amiga es facha?", "Te enviaré Big-macs en verano por Fed-ex", "Tengo miedo", "Me gustaría ser menos impulsiva", "Y a mí más", "Es un cuico de mierda", "¿Esto será patológico?", "No nos tomamos una foto con el padre Hurtado", "¿En Curicó todos tejen?", "Tienes los ojos... el ojo, los ojos profundos", "Tu letra no es muy bonita que digamos", "Deja de saberlo todo", "Nunca te he visto llorar", "Tú y tu risa nocturna", "Washingtonia, definitivamente no es chilena", "Isi Osbourne", "Mañana verás mi cara en una caja de leche", "Parece que olvidé como se andava en bici", "¡Sácate los...".

"Ella es Nayareth, una amiga de la u, de santiago, y no saben lo que me escribió en facebook", "Ella es una amiga de la u, mi pepe grillo, y tiene un blog", "Ella es Nayareth de la u, y no saben por quién votó". Durante una semana conviví con mi sempiterna Ellen, en su casa en Curicó que en mapudungún significa... -si son inteligentes inferiran qué significa- y como dijo ella "Nunca terminas de conocer a alguien hasta que vives con el".

Dejé mis uñas crecer estas vacaciones -las de las manos, las de mis pies no las he visto-, le conté secretamente -hasta que lo contó como tarjeta de presentación- por quién había votado, dije que me gustaba Cruz-Coke sobre todo desde que era ministro y ahora soy una facha declarada non grata en la VII región, o por lo menos para su madre, para quien además de facha soy una "señorita" en el mal sentido de la palabra.

Comprendí lo importante que son las figuras Disney en los niños, claro, si Isidora, la hermana de mi sempiterna, sabía qué había pasado con Lindsay Lohan. Y supe que para entablar diálogo con alguien de cuarto básico era importante saber con quién sale Demi Lovato y eso lo sabía.

Atrapé un resfriado de dos horas, y un trauma hacia la bicicleta, choque mil veces, casi me atropellan en la ciclovía, y me demoraba tres minutos en emprender la marcha, todo culminó con un par de lágrimas sobre el hombro de ella "Tengo miedo, si hasta caminando choco con la gente".

Admití mi torpeza y casi inutilidad en la cocina, guitarra, y bicicleta. "Me va bien en la u, porque es lo único que sé hacer bien, no me queda de otra, sino sería 100% inútil", "Bueno, a muchos les gustaría ser inútiles pero que les fuera bien Nayareth".

"¿Tiene hartos amigos?" "Sí, un millón, igual que tú", le dije a mi hermano. Los conocí y me cayeron súper, en especial Mara, la estudiante de filosofía que creyó que mis ojos -u ojo, quién sabe, soy todo un misterio para los que no han visto mi ojo desnudo- eran profundos y que decían mucho.

Lo mejor, las conversaciones nocturnas, en donde cada una declaró ciertas cosas de sus vidas, algunas declaraciones muy tiernas, otras pervertidas y bizarras "En tercero medio creí que me había embarazado del espíritu de Lennon". ¿Quién habrá dicho eso?

"Ahora te quiero más, gracias por el apoyo" dijo, antes de que me subiera al tren. Y heme aquí de vuelta en casa, sigo escribiendo aquí en mi blog y ella, Penélope, más Monterrosiana que Homérica, sigue tejiendo y destejiendo. "De esta manera ella conseguía mantenerlo alejado mientras coqueteaba con sus pretendientes, haciéndoles creer que tejía mientras Ulises viajaba y no que Ulises viajaba mientras ella tejía" (Monterrroso). ¿Quién será el alejado?

[Lectores: Si tienen consultas sobre alguna frase del primer párrafo, me preguntan dejando un comentario, soy un libro abierto y contaré todo lo que pidan, aunque Ellen no quiera].

S. Valderrama se pronuncia "NO, ROTUNDO A LA INICIATIVA CATÓLICA"

2010-07-21T23:11:00.005-04:00

¿A cuántos Silvios conoces? Yo, además de los Rodriguez, Berlusconis, y demás, conozco a uno, Silvio Valderrama, él es mi compañero de u, tenía un blog de poesía pero lo cerró, según él por motivos "prácticos" y ahora desea desesperadamente compartir una columna que escribió a propósito del famoso "Indulto del Bicentenario" propuesto por la iglesia.

Mi opinión sobre eso, es negativa, por supuesto, ahora lean lo que opina mi primer invitado, un hombre que este verano cumplió el sueño de caminar por las calles de Fidel.

NO, rotundo, a la iniciativa católica

Se exige, se pide, se plantea: no tener misericordia alguna, "clemencia" jamás, si quiera espacio para peticiones irracionales, en relación a dar pie a un indulto "bicentenario" a los asesinos.
-Reitero- quien escribe esta pequeña "columna" pide al lector abstenerse de consideración alguna en torno a la materia.

Ha pasado mucha agua bajo el puente, mucha sangre.

Es inconcebible, bajo cualquier perspectiva, que se genere un gesto de dicha calaña por parte de un órgano político-social que representa -bajo un yugo cultural asumido- a un vasto sector de la sociedad, pero que, sin embargo, respalda sólo los intereses de la clase dominante, de la alta burguesía conciente de su clase y de sus derechos. Clase que gustosa pide, en forma silenciosa a través de este órgano eclesiástico, den libertad a sus perros, los perros que cuidaron sus intereses, tal cual lo hace esta linda iglesia cuyo rostro parece misericordioso y pacífico, mientras que sus manos oscuras -como siempre, desde su nacimiento- busca cobijar a los poderosos, o representarlos con sus colores blancos.
Estamos, y eso es claro, bajo una democracia regida bastamente por la clase dominante antes mencionada. Sin embargo, por conveniencia y clara estrategia de apaciguamiento, se han dado ciertos espacios. Frente a estos espacios, durante largos años se ha buscado encarcelar a militares que llevan a cuestas numerosos asesinatos, torturas y desapariciones. Estas acciones han costado, literalmente; sangre, sudor y lágrimas. Estas acciones no han sido del todo efectivas, existen numerosos casos de torturadores y asesinos -maestros en el arte del terrorismo de estado- que aún siguen libres, frente a su casa, o en cualquier calle (consultar comisión "funa"). Sin embargo, algo se ha logrado, poco, pero algo.

¿Es acaso justo que estos criminales que dificultosamente han sido encarcelados y que, además, gozan de garantías de las cuales no goza un preso común, merezcan alguna consideración? Creo que cualquier persona con un mínimo de sentido común debería responder con un NO rotundo, cualquier persona con un mínimo de criterio (Así el autor EXIGE a quienes son, o provienen de una familia proletaria, oprimida o con lenguaje actual "clase media alta" hacia abajo, respondan con un enérgico NO.

Esta pequeña columna busca representar es dolor que sienten numerosas familias chilenas.

Esta pequeña columna es voz de pueblo, del poco que queda.

Esta pequeña columna no es una columna partidista, no es una columna izquierdista, sindicalista, ni influenciada bajo ninguna de sus derivaciones o paralelos. Esta columna es escrita, en forma íntegra, por un ciudadano común, oprimido y trabajador.

Es nuestro deber moral, decir NO a la propuesta eclesiástica. Y es más: más que pedir un indulto por nuestro ficticio "bicentenario", deberíamos pedir cárcel indefinida, en un patio común, a TODOS los genocidas, a todos los perros de los poderosos que derramaron tanta -y tanta- sangre por los suelos de nuestro país.

Con la conciencia clara y -aunque trillado- exigiendo ni perdón ni olvido. (Ni una gota de impunidad a los asesinos).

Se pronuncia,
S. Valderrama.

Post scriptum: para encontrar este texto y poesías del hombre que se ha pronunciado, visitar su ya inaugurado blog http://escrituraalmargen.blogspot.com/

GENTE IMPORTANTE

2010-07-18T18:47:00.013-04:00

Ayer leí un ensayo de George Orwell "El león y el unicornio: El socialismo y el genio de Inglaterra" de 1941, en el Orwell hace una crítica a la sociedad inglesa de la época, los llama hipócritas, ignorantes, victorianos, frustrados, esnob en plural -no sé cómo decirlo-, etc. Lo único rescatable de estas sociedad de demasiadas ovejas blancas es que a pesar de la aberrante brecha entre la clase obrera y la clase dominante vaga, está en que tanto "...ricos y pobres leen los mismos libros, ven las misma películas, escuchan los mismos programas radiofónicos" (122).

Supongo que ya saben hacia dónde se encamina esta entrada. Si fuera alguien importante -para estos efectos "importante" es... bueno alguien hipócrita, esnob, victoriano, etc, no me refiero a los ingleses de mitad de siglo por cierto- pensaría dos veces antes de hablar del tema -¿ya saben de qué tema verdad?-, porque las trincheras ya están de hace rato preparadas, y son Napoleónicas, o sea, hechas de cadáveres.

La famosa encuesta Casen 2009, significo una especie de 27 de febrero en el mundo político, sin ánimos de defender ningún bando, se hace necesario entender por qué se produjo este incremento de personas que viven bajo la línea de la pobreza, eso no lo explican en la tele, ni en los colegios antes de cantar el himno nacional -¿se hará eso todavía?- ni menos en las cartas al director, enviadas por gente "importante" que utiliza palabras como "lábil" -busquen qué significa, para hacer menos importantes a estas personas, si uds. lo saben, todos lo sabemos, yo no lo sabía.

"En 2006, se tenía una tasa de pobreza de 13.7%, con un desempleo del 6%, y una tasa de ocupación de 51%. En el 2009 [...] una tasa de pobreza de 15.1%, con un desempleo del 8.6%, y una tasa de ocupación de 51%" (Ruiz-Tagle, Jaime). Por lo que explicaba este hombre en su blog La Tercera -¡importante el hombre!- el alza se debería a la inflación, o sea que la gente no podía comprar alimentos porque estaban muy caros. Tal vez se preguntarán por qué la taza de ocupación se mantuvo, si aumento el desempleo, esto se debe básicamente al crecimiento de la fuerza laboral femenina y juvenil. En palabras simples, la nueva fuerza laboral que consiguió trabajo gracias a los subsidios al empleo joven por ej. hoy está desempleada, esto último y la inflación generó esta alza.

Pero hay algo de lo que no se ha hablado lo suficiente, Casen 2009 no utiliza el mismo método que se solía usar años anteriores, "mantener el mismo termómetro, con la misma calibración, siempre será recomendable para hacerle seguimiento al enfermo" (Ruiz-Tagle). Toda esta explicación la pueden encontrar más profundizada en el link de abajo, y además creo que goza de cierta objetividad, o más que eso, está limpia de ataques.

Hay dos cosas que me molestan profundamente cuando pienso en pobreza, la primera, que la Concertación crea que con un par de bonos, ajuares, subsidios y demás del saco de la "protección social" crea que le haya hecho un beneficio a la sociedad, beneficio claro, pero son medidas populachas -sospechozas por lo demás en cuanto a votos-, no niego que estás medidas aliviaron a muchas familias, pero un cáncer no se trata con analgésicos. La otra cosa, es que se crea que el crecimiento económico como se dijo en una editorial de hoy "sea clave para superar la pobreza", no me creo ese cuento, o sea claro está que habrá menos desempleo, pero también aumentará la brecha, el rico se podrá comprar el Lamborghini, el pobre sacará del colegio municipal a su hijo para matricularlo en el subvencionado en luz amarilla y el indígena seguirá siendo llamado terrorista -los más pobres serían estos.

Antes de la democracia el 40% de la población era pobre, se ha avanzado, pero no se saca nada alabando o criticando ese pasado o el anterior, pero ya saben, la gente "importante" vive de eso. Pienso en la Gran Bretaña de 1941, y luego en el Chile del bicentenario, quizá no importe demasiado cuántos pobres haya en el país, para mí lo más importante es la equidad, y creo que eso no tiene que ver con las encuestas, sino con la cultura y la educación. Cultura y educación es lo que quiero para todos, no me importa si hay desempleo hoy, me preocupa cuánto habrá en 12 años más, cuando salgan los niños que están en kinder hoy, mientras las cosas no mejoran, mientras alcaldes se niegan a utilizar un semáforo -medida quizá demasiado Lavinista- para informar, mientras escuchamos discusiones sobre quién rió o no cuando el otro hablaba. No me molesta que ricos y pobres no lean los mismos libros, me molesta que hay gente realmente importante -15,1% y más yo diría-, que no lee, que no escucha los mismos programas radiales, ni ve las mismas películas.

-Orwell. "El león y el unicornio: El socialismo y el genio de Inglaterra". El león y el unicornio y otros ensayos. México D.F: FCE, 2009.
-http://blog.latercera.com/blog/jruiz/entry/contando_pobres_otra_vez_esas este es el blog del gallo que lo explica todo.
-http://www.mideplan.cl/casen/publicaciones/2009/resultados_casen_2009.pdf

LARGA VIDA A RINGO

2010-07-07T20:05:00.018-04:00

Ringo antes de morir al buen estilo Werther

Dije que mi próxima entrada sería sobre educación, pero bueno, la gente siempre dice cosas, esta entrada no puede ser sino sobre un hombre muy chistoso, lleno de anillos que hoy cumple setenta años, pero como dijo en una entrevista se siente de 24, qué descaro pensaran, pero le creo... ¡un momento! ¿Acaso Ringo nos da una señal tras esta declaración?

Quizá quiere decir que su vida con The Beatles ¡no valió nada! (los calculos favorecen este pensamiento) o tal vez... ¡Ringo murió! Nuestro Ringo murió hacía 24 años, y contrató a alguien, pero ¡por favor! quién contrataría a alguien para que la pasara bien, además a todos les viene bien morir alguna vez. Solo patrañas.

Ringo sigue vivo, Paul también -no me refiero al pulpillo adivina pelotas, maldito- y yo también sigo viva así que esto hay que celebrarlo, hoy veré Help! -no me queda de otra, ciertas mujeres cambian de planes a último momento.

Si son de esas personas que hubiesen preferido que siguiese Pete Best en la banda, porque creen que Ringo fue cero aporte, se equivocan, Ringo hizo... muchas cosas, bueno, nos hace reír, y qué me dicen del solo de batería en Abbey Road, y hasta Phill Collins -aburrido, pero según dicen toca bien la batería- dijo que era casi imposible tocar como Ringo lo hizo en A day in the life. Y sobre el engreído Pete, bueno él no le agradó a George Martin, además era un creído, parecía un hombre malo al lado de mis inocentes escarabajos con "a", él era uno con "e".

Perreando

Si bien Ringo fue un borracho busca SIDA, estoy segura de que fue el Beatle más sensible -siempre que habla de la separación suelta unas lágrimas- y el más chistoso“No me gustan las chicas intelectuales porque nunca entiendo de qué me están hablando”. Si ven la antología se mataran de la risa con cada cosa que dice.

Con frío escaneada de "Los Beatles
archivos inéditos"

[Siento no cumplir mi promesa, sé que la Eduación es más importante que Ringo -lo siento Ringo-, pero este es mi talón de Aquiles. Tampoco la próxima será sobre eduación, la otra será sobre mí].

CHILE 1 - 7 BRASIL... en educación

2010-06-27T23:50:00.007-04:00

Hoy en El Mercurio aparecía que las carreras universitarias en Chile han subido los últimos seis años en un 16%, según la OCDE Chile tiene los aranceles más altos de toda Latinoamérica, entonces de esto puedo suponer que tenemos las mejores universidades de la región, ¿o no? Está entrada continúa.

En Internet encontré el Ranking SIR 2010 sobre educación superior en Latinoamérica, en el Top Ten de las universidades, Brasil aparece con 7 casas de estudio, Chile solo con una, la UCH, en el puesto N° 9. Estudiar en esta universidad Medicina por ejemplo costaría $ 3.896.000, estudiar esta misma carrera en la Universidad de Sao Paulo, la mejor de la región, es gratis.

No pretendo dar un manifiesto comunista, sobre por qué la educación debiese ser gratuita, porque supongo que es solo una utopía. Lo que no entiendo es por qué es tan caro si ni siquiera nos ofrecen "calidad". No entiendo qué hago aquí en Chile, en donde tendré que pagar más de 10 millones por Letras, si en otro lado puedo estudiar lo mismo, gratis, y de mejor calidad.

Lo siento chilenos, Brasil nos gana, siete goles, contra uno. Ojalá nos vaya mejor en la cancha mañana, no quiero tener que darle desayuno en la cama a mis papás todos los domingos.

En la próxima entrada seguiré hablando de educación, por ahora a descansar y pensar positivo. Como diría la ex presidenta, ¡hasta la vista!

LEER MATA

2010-06-14T01:02:00.014-04:00

Piccaso 1955, notable.
"Del poco dormir y del mucho leer, se le secó el cerebro, de manera que vino a perder el juicio" (29).

Pucha, es domingo, o sea ya es lunes y no escribo hace mucho en mi blog, supongo que quizá pensaron que había muerto. Pero casi, ya saben, la u, la a, y todas esas letras que se leen en mi carrera. Ahora el aclamado Don Quijote. Uf, espero leer esas más de mil páginas de aquí al veintidós.

El otro día pensaba qué pasaría si subiese de peso con cada cosa que leyera, bueno con el Quijote serían 800 gramos de una, bacán por mí, soy una flaca de aquellas que no clavan puñales ¿o sí?

Mis compañeras odiaron la idea de subir de peso, y hasta dijeron que se bajaba, y tienen razón, o sea mírenme a mí, y al mismo Quijote. Leer mata definitivamente.

Primero bajas de peso, vas perdiendo el tiempo entre tanto caballero andante, entre tanto gil enamorado, entre espadas, caballos y sangre. No duermes, y finalmente se te seca el cerebro. Como le sucedió a un gallo que estoy recién conociendo, el caballero de la triste figura. Hombre que por lo que dicen no termina muy bien. ¿Podré leer morir a Don Quijote?

Mi profe de historia, una vez dijo que yo era como Don Quijote, por qué, no sé, será por mi triste figura, por creer en ese entonces -mi egocentrismo no tenía límites -que valía por cientos, no sé. Pero para ser un Quijote me falta un escudero y un Dulcineo. Un Dulcineo debe ser fácil hallarlo, elijo a cualquiera y me enamoro de una ficción, pero encontrar a otro como Sancho es imposible.

No lean más -miren que ya estoy escribiendo sandeces -, leer debería estar prohibido. Si me hacen caso, es bueno terminar sus días como lectores con estos dos consejos de nuestro caballero desfacedor de agravios -no tengo su número, por si tenian a alguien de quien vengarse, aunque él lo hubiera hecho encantado- y castigador de malandrines bellacos -cuidado cisarros que en cualquier momento se nos viene, aunque por lo que oído defendía a los delincuentes. Bueno, he aquí los consejos.

"No hay memoria a quien el tiempo no acabe, ni dolor que muerte no le consuma" (135).

"Siempre deja la ventura una puerta abierta en las desdichas para dar remedio a ellas" (136).

Quizá lo malo no sea leer sino, no vivir, creo que tomaré eso en cuenta ahora que estoy ad portas [qué bacán poder entender gramaticalmente eso] de mis veinte. Don Quijote sí lo hizo, él era un valiente ¿Será Nayareth capaz de convertirse en un real caballero y superar la lectura en la vida real? Eso lo verán en muchas entradas más.

TORTÍCOLIS LITERARIA

2010-06-13T02:14:00.004-04:00

Pesadilla de ensueño, 2° lugar FotoUC.
Cortesía de Layfan Chau, estudiante de Astronomía

Mi entrada anterior se titulaba "Leer mata" y daba cuenta de una serie de cambios físicos que se sufre leyendo, todo esto argumentado en la triste figura del hombre más conocido que Jesús -no eran The Beatles al parecer según lo que inferí en mi clase de Española. Entradas como esa demuestran que en verdad no sé muy bien por qué leer o más bien para qué. He oído hablar de analfabetismo, analfabetismo funcional o neoanalfabetismo -como le gusta decir a mi ayudante utilizando este concepto posmoderno- y creo que también existe otro. Los síntomas, leer, entender lo que se lee, pero no saber por qué ni para qué lo hace. A este nuevo tipo lo llamaremos analfabetismo existencial, algo muy cool y que podría servir para incrementar las visitas a los oídos de alquiler como decía atinadamente Foucault. Ahora un corchete [si no sabían, están leyendo mi trabajo final para Teoría II así que pueden ir a otra página, hay muchas por ahí, aunque todo es lo mismo, porquería, y esto no lo dijo yo sino un tal Adorno y Horkheimer. Así que mejor sigan conmigo, es gratis, y mis palabras no encubren intenciones malvadas, tras leer sobre hipótesis represiva, cuerpos dóciles, industria cultural, discurso monológico, etc., puedo decir muy segura que mis palabras no atentan contra nadie, así que no tienen derecho a erigir un carnaval en mi reino y más les vale regresar la otra semana, después del trabajo o de la u, la industria paga (Broma)].

Cuando mi profe dijo que el trabajo podía ser en formato blog, me emocioné, me gusta escribir aquí, pero ¿será esto formato blog? Y... ¿por qué decidí hacerlo en esta bitácora y no fingir una en word? quizá sea más productivo preguntarme por qué escribo aquí y allá. ¿Por qué escribo hoy entonces? Porque a los nueve supe que era bueno hacerlo, no por placer, sino por ego, porque a esa misma edad supe que no era tan fácil, "No seas poco original, todos escribirán sobre leones come piedras" me dijo mi mamá, entonces inventé la historia más real y me publiqué en la tarde. Ediciones Cartulina morada, una copia, año 1999, lectores, toda mi familia y claro, los del colegio, resultados, ahora era la escritora de la familia. Si fuera por Barthes mi carrera terminaba ahí, claro si mi cuento estaba lleno de "insignificancias" que no aportaron mucho a la verosimilitud del relato, pero sí construían un efecto de realidad, debo reconocer que aún caigo en las descripciones inútiles, no me avergüenza reconocer que me gustó Madame Bovary, así que al diablo con Barthes, cuando escribo me gusta describir la ropa interior de los personajes secundarios. Aunque supongo que a este estructuralista le hubiese gustado analizar estas prendas, claro para detallar el engorroso proceso de paso del referente al significante y creo que hasta podría utilizarlo de argumento si mi mamá me halla hojas con escritos no de su agrado "Mamá no porque lo haya escrito lo viví, pregúntale a Barthes".

Luego de esta iniciación, seguí escribiendo, pero ahora me ocultaba, no quería que nadie más leyera lo que escribía, así que dejé el ego a un lado, y me introduje en el placer, mientras más escribía mis dedos más manchados estaban, y eso me encanta hasta hoy. Soy una zurda que escribe ficción en papel, por miedo al "¿Desea guardar? No" y por ver a mi meñique y anular teñidos. Escribo ficción por un acto de simple creación, no existe la posibilidad de definir un aura, no hay con quien establecer una distancia, si se puede llamar arte, sería solo arte por arte, quitándole la carga burguesa que le atribuía Benjamin a esta idea. Lo bueno es que si seguimos la idea de Benjamin no habría valor exhibitivo, por lo tanto su valor cultural permanecería intacto, estos cuadernos llenos de borrones serían el aquí y el ahora de la obra.

Volviendo a la pregunta que hice en el párrafo anterior. La creación de este blog coincidió con mi emancipación del colegio. Este blog constituye muchas veces mi carnaval, no hubiera podido criticar al gobierno pasado en otro lugar, tampoco hubiese podido criticar a mis lectores no inscritos en Servel, que se revelaron con un pick de comentarios nunca antes visto en esta página. Aquí vivo la libertad, soy la reina de este espacio, puedo ser irónica cuantas veces quiera, puedo blasfemar, equivocarme y contradecirme. Si a Barthes le hubiese gustado analizar mis descripciones, creo que Bajtín hubiese analizado mi blog y habría escrito algo así como "El género, el argumento y la estructura en las entradas de Analfabetagamma". Al releer este párrafo me di cuenta que sonaba todo muy autoritario. Y no es así, no pretendo imponer mi voz a nadie, mi discurso es totalmente dialógico, basado en muchas intertextualidades con el mundo, mi vida, y otros textos. No porque esté en Internet constituye un método coercitivo de adolescentes en pro de una sociedad analfabetigamizada, no es una máquina de cuerpos dóciles -si lo leen cuerpos ya docilizados no es mi problema.

Si bien todo lo que escribo esta subordinado a Blogger, y por ende a una industria del entretenimiento multibillonaria, no me siento parte de la industria cultural a la que aludía Adorno y Horkheimer. Si bien un blog jamás se escapará de la industria, existe una toma de posición en ellos, y transforma esta técnica -la bitácora blogger- en algo ideológico, en algo no aurático. En el fondo sucedería con estos lo que pasó con el cine, se toma la masa -para estos efectos finjamos que mi blog es leído por muchos y que jamás entró en un concurso que ofrecía plata, esto es un secreto, como mucho de lo que está entre guiones- para transformarla en calidad, claro el cine holliwoodense no entraría en esa categoría, y muchas entradas de mi blog tampoco, pero otras sí. En aquellas, pretendo formular mi "arte" no aurático, siempre ligado a lo que esté sucediendo, con plena conciencia crítica, en este sentido comparto lo que planteaba Said -odio los blogs que enseñan a pintarse las uñas- creo que sí hay honestidad en mis palabras, mis ínfimos en cantidad lectores saben desde donde estoy escribiendo, y vuelvo a Barthes, pero ahora en Said, creo en este sentido que escribo con objetividad, no porque no plantee mis posturas frente a la educación actual por ejemplo, sino porque mis lectores me conocen muy bien, son mis Sanchos, como dijo Layfan -la fotógrafa- en un comentario, saben desde dónde estoy hablando, y hacía dónde voy con mis palabras.

Picasso 1955

Escribo en el fondo para transformarme en un Quijote, mi Rocinante son las palabras, mi farmacon en el buen sentido Sr. Platón -esta es la rima que la profe tacharía-. Leo entonces para tener sobre qué escribir, aunque aún me declaro una analfabeta existencial -porque está de moda a pesar de no existir. Comencé a utilizar el blog, porque necesitaba de Sanchos, de lectores. En el fondo no todas queríamos ser reinas -después de conocer a Bajtín no-, sino todos queremos ser valientes Quijotes, que se toman la palabra y la llevan al mundo, si nos creen bien, si no, también.

Yo estoy por la torticolis literaria, en la foto de arriba el efecto es producido por un cuello carga libros, en el fondo lo que leemos nos hace mirar el papel y comenzar a escribir. La idea es cargar libros y no sacos de papas, o ayudar a transformar estos en libros, para que los que cargan papas exijan cargar menos por más. En conclusión escribo por una tortícolis voluntaria, a veces política, a veces por simple juego.

CON EL PIE DERECHO

2010-05-28T23:48:00.018-04:00

Una compañera dijo hoy que si te levantabas con "el píe izquierdo" tu día jodía completo. Pongo en comillas pie izquierdo, porque no vayan a creer que es supersticiosa, como mi mamá que cree en sueños premonitorios. Yo soñé que me quedaban tres semanas de vida, ¿y? es obvio que no moriré -ni hablar de Freud mejor-, sería genial morir porque estaría esto escrito aquí y sería El dato freak.

Cómo saber que Analfabetagamma ha muerto:

1. No ha escrito en un mes en su blog. Esto lo digo porque siempre escribiré en mi blog, siempre.

2. No se ha comentado a sí misma.

3. Hay un comentario que dice "Hija, sé que no lees esto pero es para que los pendejos que leen tu blog sepan que moriste y que ya no les quitarás su tiempo", o "Nayareth, te extraño demasiado, eras tan buena y mala a la vez, loca de remate, te prometo que nunca te olvidaré" Firma "adivina quién soy", o "Hola soy yo del más allá, muéranse luego es bacán, es tan voyerista como estar en Facebook, solo que ahora ves más que las caras" firma, Ni pino ni luna.

En verdad no quiero morir, esto lo escribo por si algún esquizofrénico moderno -no posmoderno- lee mi blog y dice "Ajá, mi abogado podrá defenderme pues ella quería morir". Señores no quiero morir, además creo que jamás moriré, no sé como que algo me lo dice. (¿Qué pasa con alguien que muere con ganas de ir al baño? Quién sabe, la mierda pasa a mejor vida).

Bueno, creo que es cierto eso del pie izquierdo, hay un hecho que detona la mala pata del día. Por ejemplo hoy fue un mal día, en serio. La explicación, en la mañana me quedé dormida, luego me baje antes de la u y tuve que caminar. El triste desenlace, fui una profe abandonada por alumnos que le temen a la lluvia, espero no tener a Jaime Gajardo, el pdtte del colegio de profesores, mañana protestando afuera de mi casa por ese egoísmo cabrón de querer que nadie más haga clases.

Espero no levantarme más con el pie derecho, supongo que si soy zurda el píe se invierte. Acaban de leer otra entrada sin contenido, lo siento, pero todo lo intelectual solo queda reservado para la u, sobre todo en periodos tan brígidos como estos.

Precisiones: la foto la saqué de internet, y no me interesa el voyerismo, a menos que sea... ja ja ja, no en verdad no. No tengáis miedo de mí.

AUREA MEDIOCRITAS

2010-05-15T22:45:00.013-04:00

Hoy se me ocurrió que para mi cumpleaños número 20, que ya se acerca -porque todo se acerca aunque queden 3 meses o mil años- quiero que mis papás y mi hermano me bailen Thriller, mi hermano sería Michael, y mis papás los zombies. Bacanudo, ¿o no?
No soy gran admiradora de Jackson, pero esa canción se reivindicó conmigo luego de ver "Como si tuviera 30", porque antes recordaba inevitablemente cuando mi mamá nos asustaba -a mí y a mi hermano- con esa canción vez que la daban en la radio. En fin, mi hermano me dijo "Estás loca, te morirás de miedo", bueno, para que eso no suceda pondré una valla papal entre ellos y yo. No quiero que el 13 de septiembre aparezca en el Mega "Joven de 20 muere de un ataque mientras su familia le bailaba thriller en su cumpleaños" y los vecinos aparezcan diciendo "Siempre escuché gritos en esa casa, ella era tan buena". ¡So weird! a propósito de Weird -raro- el jueves vi a Fuguet en el cierre del simposio de Narrativa weird, junto a Álvaro Bizama y Edmundo Paz Soldán, de ellos no cacho nada. Alberto era más alto de lo que se ve, y mucho más guapo -me molestarán por eso- y se tocaba el mentón para estimular sus neuronas, pero siempre decía "Mmm bueno, no mucho que agregar, no soy bueno para las mesas redondas". Y hablando de zombies, Bizama publicó hace poco su segunda novela "Zombi". Qué locas las coincidencias.

Hace poco mientras intentaba convencer a mi madre de mi regalo de cumple, le conté que escribiría esto en mi blog, y me dijo "escribe cosas más cuerdas, el otro día vi un comentario tan... de niña tonta" refiriéndose al comentario que hice a mí misma en la otra entrada. Ya no hay privacidad, díganle esto a los argentinos que ven amenazadas sus cuentas de facebook, porque sus padres quieren que cierren los grupos que llamen a las "rateadas" más conocidas como las "cimarras". Ni hablar de los chinos.

Creo que luego de escribir algo tan sesudo como "DATOS REALMENTE FREAK", una entrada como esta lleva al equilibrio, aunque piensen que son tonterías. ¡LARGA VIDA AL EQUILIBRIO! o como dirían mis amigos latinos Aurea mediocritas -esto es como Dorada mediania, que quiere decir que el equilibrio es... bacán, macanudo, o bacanudo.

Aquí les dejo la coreografía de Thriller, para que se integren al show y para darle el toque "cuerdo y educativo" a mi blog.

DATOS REALMENTE FREAKS

2010-05-08T20:29:00.022-04:00

En la Pontificia Universidad Católica:

El 70% de los alumnos pertenece al V quintil.

El 10% al IV quintil.
El 8% al III quintil.
El otro 8% al II quintil.
y el 4% al I quintil.

En Letras Hispánicas el porcentaje es más o menos similar 63%, 16%, 9%, 1% y 3% respectivamente. Por si no saben a mayor quintil mayor es el ingreso per-cápita (o sea por integrante familiar). Estos datos realmente freaks los vi luego de dar una prueba de Latín, un curso muy importante a la hora de hablar de desigualdades sociales -prefiero algo lindo e inútil dijo mi compañera de letras ayer, yo digo lo mismo, por eso estudio Literatura.

El afiche medio verde miedo -no medio- blanco estaba en una pared de la u, y muy mateamente saqué lápiz y papel y tomé nota para ustedes. Se titulaba "¿Qué le dirías al nuevo rector sobre eso?" -o algo por el estilo, no anoté eso-, bueno, en verdad no hay nada que decir, porque él no es el responsable, adaptar el sistema de ingreso a la universidad según el nivel socioeconómico -medida que han propuesto- solo serviría para vivir engañados, además esos jóvenes ingresarían y les costaría mucho pasar todos los cursos, porque sus colegios no les exigían y no le dieron todos los contenidos mínimos -la PSU pide lo mínimo por si no sabían- ni las herramientas para enfrentarse a una universidad ultra exigente. Este comentario suena ultra segregador lo sé, pero prefiero una medida más profunda, además esta favorecería solo a los mateos del colegio, y ¿los otros, qué sucede con ellos? Si los mateos no pudieron ingresar a la u, y son ayudados para hacerlo, qué queda para los otros, ¿trabajar por el mínimo? ¿procrearse para esperar el famoso "ajuar" que llegará cuando la guagua dé la PSU y decida procrearse porque nada ha cambiado?

Un círculo vicioso, como decía para El mercurio de hoy, el rector Ignacio Sánchez, refiriéndose a los pésimos resultados que obtuvieron los profes en la evaluación docente, ese si que es un dato freak, solo 33% de los profes de básica sabe lo que va a enseñar, los mismos profes que se quejaban porque les querían quitar las vacaciones. ¿Cómo solucionar eso? Dicen por ahí que becas para que se motiven los buenos alumnos a estudiarla, pero ¿qué están diciendo con eso? ¿qué los profes son tontos, y que necesitan personas sobre 700ptos para que el asunto mejore? ¿Por qué echarle la culpa a los profes si cuando hablamos de PSU la culpa recae en la educación? Entonces la culpa es de las universidades, solo el 20% de las 405 casas de estudio que dan pedagogía cuentan con la acreditación, de ese 20% muchas obtienen acreditaciones por debajo de la mesa o de la falda -qué machista ese comentario-, los profes de la u, con suerte tienen un magíster, ni siquiera en la cato son todos doctores. Cualquier huevón abre una u, un gran negocio sin duda. No hay ética en este mundo, en verdad nunca la ha habido.

Según el último ranking de la revista Qué pasa, la cato es la mejor universidad del país. Pero ¿la mejor del país? o ¿la mejor de una cierta parte del país? El problema no es de la u, no es de los alumnos, no es de la PSU es de los políticos que andan preocupados de pegar afiches "Con cariño, feliz día mamá" -"con cariño claro, ahora yo me compré el iphone 3G para ser la más top de la cámara, porque con gayas como la Sabbat es díficil competir, ella es tan dije". El problema también es de los que hacen Universidades o CFT o IP en cuanto terreno en venta pillen. Bastardos y ponen cosas como "Cumple el sueño de tus padres" (y sale una gaya en delantal con su madre la señora del pan) o "Estudia hoy y paga (el quintuple) en abril (del 2018)".

En Chile, la población entre 20 y 24 años se divide socioeconómicamente en:

17.5% en el V quintil
21.1% en el IV quintil
22.2% en el III quintil
21.7% en el II quintil
17.4 % en el I quintil

Espero estar viva para cuando se diga que en la PUC el porcentaje de alumnos socioeconomicamente es equivalente al porcentaje que se observa en la población, o sea, el recién mencionado. Por ahora solo puedo felicitar al 12 % que logró entrar a la cato a pesar de su precaria situación.

EL DÍA D

2010-04-23T23:36:00.011-04:00

Así que hoy es el famoso día del libro, que se pregona en las calles, en el metro, en las ferias libres. En las cárceles, si no sabían, es un gran suceso, en los tribunales de injusticia, un carnaval. En mi facultad, este año, fue como si se celebrará el descubrimiento de la penicilina, o sea ni ahí, y hablo en serio.

Para que sepan mis queridos lectores, no letrados, hoy se celebra el día del libro, porque supuestamente coinciden la muerte de un tal Shakespeare y de otro llamado Cervantes, aunque en calendarios distintos, como aclaró mi profe de Española I. ¿Los conocen verdad? Yo no no no no los conozco -supongo que jugaron a eso alguna vez.

No se ofendan si les digo "no letrados" quién dijo que serlo era bueno. Estos, los escritores y la gente que "vive" de la literatura, pertenecen al grupo de los "mendicadores", eso dijo José Emilio Pacheco en su discurso al recibir hoy el Premio Cervantes, haciendo alusión a las cuitas del pobre Cervantes. Minutos antes de decir esto el pobre Pacheco dejó caer sus pantalones, fue una "humorada" -como diré yo en 40 años más-, pero detrás de todo hay algo, eso lo saben muy bien mis compañeros de Letras, y es eso lo que nos da buenas notas. Los tirantes sujeta pantalones -no sé la palabra- valen dinero, lo primero que quiere una persona en sus pantalones es tener una billetera y monedas, luego de tenerla llena se piensa en cinturones y en cosas por el estilo, que el alicaído bolsillo -literalmente- de nuestros amigos escritores "no vende pan caliente", no pueden costear. En Emol.com aparecía una foto del premiado intentando subir sus pantalones, pero ya no está, obvio, nunca tan mala onda, es como cuando fotografiaron al "ídolo" Bielsa sin dientes.

Hablando de letrados, hace un año una compañera dijo "Letrados de hecho son los abogados", no es casualidad que ella esté yéndose derecho para Izquierdo, o sea para Derecho. Mmm... estoy algo confundida, si los que estudian en la facultad de Ciencias biológicas son biólogos, los que estudian en la de Matemáticas, matemáticos, entonces se puede colegir que los que estudian en la facultad de Letras son letrados. "Letrados de hecho son..." ¿qué somos? Hoy también se celebra el día de los derechos de autor, así que les pediría a nuestros amigos derechos -así se debiesen llamar, y si no le cae el poncho que no se lo pongan, y eso es juntamente lo que hacen, por eso se dicen "letrados", hay letras chuecas también, como la mía-, que por favor nos concediesen ese sustantivo para nosotros, que no nos conformamos con ser literatos.

Ayer mi mamá dijo, mientras hablábamos un asunto de aquellos. "Es como decir que la Nayareth pasará toda su vida en los libros", "Eso haré... afortunadamente". Así que tres hurras por los mendigos.

Y la RAE dice...

letrado, da.

(Del lat. litterātus).
1. adj. Sabio, docto o instruido.
2. adj. coloq. Que presume de discreto y habla mucho y sin fundamento.
3. adj. ant. Que solo sabía leer.
4. adj. ant. Que sabía escribir.
5. adj. ant. Que se escribe y pone por letra.
6. m. y f. abogado (‖ licenciado o doctor en derecho).

Con respecto al punto dos, creo que necesito un letrado que me defienda, por eso, y además porque la imagen de arriba la ocupé sin pagar a Jay Morgan (estaba en google).

UNA FECHA PARA OLVIDAR

2010-04-10T22:40:00.017-04:00

"The Beatles: recuerdan los 40 años del fin de la mayor banda musical de la historia" (La tercera on line 10 de abril, 2010).

Soy una adicta a The Beatles, del tipo que inclusive les reza, o al entrar en su pieza los saluda, o que llora todos los días porque debió haber estudiado física y no letras -bromeó- para construir una de esas máquinas del tiempo. A pesar de todos esos ritos, debo reconocer que se me había olvidado que se cumplían 40 años desde la separación.

Los medios me lo recordaron, y me sentí como si hubiese olvidado el aniversario de mis papás, que a propósito olvidé, "Por qué quieres un regalo fresca", "El 8 estamos de aniversario" me dijo el cinco de abril mi mamá, "¡En serio!" dije, y para no olvidar lo anoté en la agenda de mi celu. Días después iba entrando a la u, y suena la alarma, en la noche al llegar a mi casa les dije "¡Feliz aniversario! (No. 21)", "No estamos de aniversario", "Pero cómo". La cosa es que el celu avisa un día antes, ojo... (esta entrada continúa)

En mi celu tengo anotado el cumple de Lennon, el de Yoko, el de mis papás -que están el mismo día, pero se me olvida siempre, sufro de pavería cronica, igual que tú- y otras fechas, pero por nada del mundo calendarizaría este día. Hoy se cumplen 40 años desde la mariconada de Paul para promocionar su disco que por "coincidencias de la vida" lanzó el día después. Todos los beatles se enojaron, no sabían que Paul daría la primicia, querían primero que se lanzará Let it be, era un acuerdo, pero Paul, el inocente McCartney rompió el trato. Además no solo eso, fue este, solo, quien el 31 de Dic. puso la demanda para separar a The Beatles &Co.

Así dicen que la culpa es de Yoko. La separación se venía gestando desde antes, es una culpa compartida. Mejor no hablo más de eso, ya saben... es cansador -en verdad tengo que seguir estudiando-. ¿Saben? Después de todo no me molesta que The Beatles haya terminado -si hubiese vivido en esos años creo que hubiera muerto de un ataque, pero nací en el 90-. Orwell dijo que un escritor no muere hasta que no haya dicho todo lo que tiene que decir, quizá ellos ya habían dado todo juntos, ahora les tocaba por separado y sí que lo hicieron bien, por lo menos mi querido John lo hizo muuuy bien, es cosa de escuchar "Watching the wheels" o "Cold turkey" y sus gritos ¡Larga vida a los gritos de los hombres de guitarra! Y si se preguntan ¿entonces por qué escribe esto, si dice que es una fecha para olvidar? Mis queridos lectores, si escribo sobre esto es para mostrar La verdad, y si piensan ¡ah esta loca odia a Paul! No lo odió, por qué odiaría al un tercio de lo que más me gusta en la vida. John es otro tercio y el tercio restante dividido en dos tercios para George y un tercio para Ringo. ¿Entendieron lo de los tercios? ARRIVERDERCI.

[Portada de la Rolling Stone U.S, Agosto 2009, en ella aparece un extenso artículo que en realidad no aporta mucho a lo que se sabe. Solo agregar una cita que aparecía allí de George Martín: "Había una presencia inexplicable cuando los cuatro estaban juntos en una habitación. Su música era más grande que ellos"].

EL PROBLEMA DE LAS LLAVES, VERSIÓN I Y II

2010-03-27T18:34:00.015-03:00

El Jueves a las diez tenía que estar entrando a una sala para dar la primera evaluación de Teoría II. Sin embargo no estaba ahí. (ESTA ENTRADA CONTINÚA)

Versión I, la mía:

Era un día normal, mientras tomaba mi desayuno le preguntaba a mi hermano cómo iba su vida, él como siempre no me pezcó. Mi mamá estaba algo apurada, cuando se despidió de mí le dije "Madre, tú tenéis mis llaves, te las presté ayer", "Estás loca hija, no molestes, chao". Preocupada decidí pedirle a mi hermano sus llaves, él salía antes que yo de mi casa y no habría problemas "Querido hermano, que en buen hora naciste, me puedes prestar tus llaves, mi mamá se llevo las mías, por favor, os lo agradeceré de por vida". Él comenzó a gritar como un demonio mientras emanaba fuego por las orejas, "¡Nooo! estás demente hija del demonio -me molesta porque mi celular comienza con 666-", mientras yo le besaba los pies, él meneaba las llaves en señas de burla con "lerolero" incluido "Nunca las tendrás jajaa". Lo seguí a la puerta llorando, mientras el continuaba con su risa a lo Cruela devil, "Gran Yoryo, no te vayas, por favor", pero él se fue, y yo me quedé en mi casa llorando.

Versión II, la de él:

Era un día triste, no tenía ganas de hacer nada, pero todo empezó mal, mi hermana mientras tomaba desayuno, comenzó a molestarme "Hola #$%#$% amaneciste triste maldito enclenque, se me había olvidado que ayer diste vuelta la leche y no te acusé, jajaja -risa maligna-, hoy no te salvas. ¡Ah ya sé!, si me prestas tus llaves no te acuso, sino lo haces te pego con este palo de golf en la cabeza". Dejé mi desayuno sobre la mesa, y salí corriendo, estaba que me orinaba del miedo, mientras ella me seguía con el palo de golf gritando como desquiciada "No tengáis miedo hermano, es solo un juego, jajaja -risa Cruela devil- no corras". "¡Ayuda, hay una asesina en mi casa!" gritaba, pero de pronto vi una luz, un plátano justo en mi camino, me lo comí y dejé la cáscara en el suelo, ella cayó, y logré arrancar de sus crueles manos, mientras ella gritaba improperios.

Sea como sea, no alcancé a llegar, mis papás de sus trabajos tuvieron que llamar al colegio de mi hermano para que viniera a liberarme, él quedó castigado, pero como siempre lo descastigaron al otro día. Ahora yo, tendré que dar el examen final, vaya fin. La culpa en el fondo es de mi mamá.

2° LUGAR EN CONCURSO "MICROCUENTOS DE AMOR" DEL FONDO DE CULTURA ECONÓMICA

2010-03-01T18:38:00.024-03:00

He hablado múltiples veces en contra del exhibicionismo, lo sé, pero a veces... bueno, en realidad no tengo explicación para argumentar esta publicación. Si quieren digan ¡ah qué engreída! pero ¿cuándo no lo he sido? aunque no es mi actitud en este momento.

Dicen que la tercera es la vencida, pero en mi vida jamás había sido así hasta hoy, es el tercer concurso en el que participo y por fin obtengo algo. Un segundo lugar que no está nada mal por este microcuento que escribí cuando debí haber estado pensando solo en el trabajo de gramática. Léanlo y comenten, destrúyanlo si quieren ¡ah! y si no me creen este es el link en donde aparece http://bit.ly/c40BvH.

La dislexia de mi madre

No tenía idea de que Matilda ocultaba algo, hasta que mi mamá me advirtió. “Tu madre lo dice para separarnos ¡entiende Gilberto!”, me repetía Matilda por teléfono, pero yo estaba decidido a serle fiel por otros cuarenta años a la mujer que me mostró la verdad, a la que me separo de mi amada Matilda por un par de letras. En el fondo todo es culpa de los padres, a veces para bien –en este caso supongo– otras para mal. ¡Si tan solo te hubiesen llamado Matilde mi querida Maldita!

[Ese es mi microcuento, ¡opinen por favor! Saben, después de todo sigo siendo un fracaso, a nadie de mi familia le gustó, a veces pienso que solo es mejor decir ¡Gané! y si lo quieren leer inventar una excusa "Ah es que no está disponible, lo borré". No son muchos los beneficios que obtuve, ahora mi hermano me dice "la segundona" y comenta que me debería casar con un loco del jurado, porque son los únicos que me entienden ¿Y uds. qué creen? ¿Me caso o no?].

LOS MEJORES 31 MINUTOS DEL COSMOS

2010-02-13T22:56:00.024-03:00

En esta entrada no hablaré de marcianos ni de pianos, ni de cómo vuelan los aviones o sobre por qué hay estrellas y constelaciones. ¿Les suena familiar e interesante? Espero que sí, porque si hay una cosa mejor que un helado, no son dos helados -como diría mi amigo Patricio- sino algo absolutamente fantabuloso, y bacanudo, me refiero a... ya saben

Mi hermano siempre dice que es lo único que le he copiado en la vida, y lo es, no pude evitar caer totalmente rendida al oír por primera vez la canción de mi amigo John Quijada, otro amigo, ficticio igual ¡No tengo ningún problema sicológico! Deben ser tolerantes y no discriminar, lo decía Rombos man.

Si aún no cachan a qué me refiero, les doy algunas pistas, es una serie, la mejor del mundo junto con Friends, es tan bacán que tiene un álbum llamado "31 canciones de amor, y una canción de Guaripolo" -el de la imagen-, fue comprada por la gran cadena Nick, por lo tanto vista por muchos países, incluido España con su versión "Coño", es tan fenomenal que tiene su propia película -no tan buena-. Es sin duda una serie de culto, que está siendo homenajeada con un álbum de carácter internacional, solo hay cuatro chilenos -de los 30-, entre ellos Fran Valenzuela que cantará "Doggy style" una de mis favoritas.

Tal vez recuerdan al caballo que canta "Yo opino", si se preguntan si tengo algún paréntesco con Joe Pino, no se equivocan, todos tenemos un familiar famoso, él es hijo de un primo de mi papá, aunque nunca lo he visto, ya saben, una vez mi papá le dijo al papá de Joe que su mujer lo engañaba con un Burro, y el pobre pura sangre no pudo creer que su mujer era una yegua, así que se enojó para siempre con él.

En fin, tres hurras por... mejor 31 hurras por 31 minutos, Mario Hugo, Huachimingo, Juan Carlos Bodoque, Tulio Triviño, Raúl Guantecillo, Balón Von bola, Patana, Juanín Juan Harry, el Tío Pelao, el club de los musculosos, Mico el micófono, Sopapigoblo, Dinosaurio Anácleto, Cucho Lambreta, por el adorable Carlitos lechuga y por tantos otros.

ARRIVEDERCI y si no han vivido aún la experiencia Guaripolo, mejor lo hacen ahora, ya saben, su mundo se puede acabar en 31 minutos.

MI RENUNCIA

2010-02-01T20:19:00.024-03:00

¡Renuncio! dijo el niñito, y todos quedaron estupefactos, la mochila recien tirada en la oficina del inspector reflejaba el hastío hacia el colegio, hacia la niñez que según los "expertos" es la mejor etapa de la vida. Fue esto lo que me contaron hacía diez años, mi mamá y mi hermano tras una visita relajada a la inspectoría -me refiero a un justificativo médico, qué creían. Esta es la historia más tierna que he escuchado, y de la que tengo una imagen divertida pero desgarradora en el pensamiento. (ESTA ENTRADA CONTINÚA)

No sé qué onda en realidad, pero creo que la infancia está sobrevalorada, personalmente mi niñez -fuera de casa- es algo digno de olvido, algo que no me gustaría repetir, y algo que me gustaría volver a vivir pero ¡ahora! no ayer. ¿Quieren jugar conmigo? Uds. elijan el juego, a menos que Denis y Rocío no quieran que juegue... (esta entrada continúa)

Más allá de una que otra canción de niños mientras estoy sentada en el baño, de una petición ultra arrastrada a mis primos chicos para que jueguen conmigo al Fifo, de una que otra visita a los canales infantiles de noche mientras dan los Nicktoons o los looneytunes. Más allá de todo eso, no hay restos de esa infancia en mí. Renuncié hace rato, he olvidado los traumas vestidos de conejito. Renuncié al kinder, al octavo, al segundo medio, renuncié al colegio.

Y al diablo con los expertos que hablaban en la tele ayer tras la visita de la Pequeña gigante y su tío -que a propósito fue notable, y no se necesitaba ser chicos para disfrutar-, decir que la infancia es la mejor etapa es un suicidio, una frase poco pragmática y cero optimista. La infancia es la peor, y da lo mismo que haya dolido, lo bueno es que cada día olvidamos algo por economía, nuestro cerebro no es el universo, y ¡hurra por ello! La mejor es la que viene, siempre la que viene, no me refiero a la vida eterna, no me refiero a la reencarnación, ni a la rereeeeeencarnación. Me refiero a... no sé, mejor es renunciar a esta entrada antes de que descubra aquello, sí aquello que es... da lo mismo, lo bueno es que es algo... ¡RENUNCIO!

¡DA LO MISMO!

2010-01-20T21:46:00.023-03:00

Existe un dicho que señala que... en realidad no sé si hay un dicho, si lo hay significa que no es lo mismo mirar el asunto desde afuera que vivirlo, no por la situación de "no me gustaría estar en tus zapatos", sino por el hecho de que la distancia otorga cierta objetividad. Así lo comprobé el día en que Piñera pasó de ser candidato a Presidente electo. En la noche entré a Emol.com y en un link aparecían los titulares que la prensa extranjera había dado al triunfo de la Coalición por el cambio, así que me fui directamente a las páginas de los españoles Elmundo y ABC, y al argentino Clarín. Debo reconocer que es primera vez que navego en la prensa extranjera y en realidad fue muy raro, porque a pesar de que uno chacha bien lo que pasa en tu país, hay cosas que uno simplemente no nota.

Más allá de las cosas destacables como la rapidez de los resultados y la opción de generar una alternancia, los periodistas extranjeros o corresponsales chilenos que escriben para medios extranjeros no temen utilizar repetidas veces apelativos como "multimillonario" "magnate" o "agónico" en el caso de Frei. Muy honesto en verdad, pero eso no es lo que acaparó mi atención, existía un artículo en Elmundo.es que titulaba "El sentimiento de casta sigue influyendo en el voto de los chilenos", y tan solo leerlo genera cuestionamientos a nivel sociológico, ¿casta? ¿en Chile? ¿qué tan cierto es esto? Es muy brígido todo este asunto, algo que no podría ser planteado como tema en nuestra sociedad, porque hacerlo significa dividir las aguas, y señalar quién es quien en este sistema de supuesta casta, que si bien, como señala el título, es un sentimiento, existe y es tangible. Cito "Los vecinos inscritos en el Colegio de los Trapenses, acudieron temprano a votar para poder regresar lo antes posible a los balnearios donde veranean. La ley prohibe hacer propaganda electoral, pero no hace falta que los partidarios de Piñera agiten carteles [...] para identificarlos como tales. Su vestimenta, la forma de hablar e incluso su lenguaje corporal los delatan".

"Plaza Italia pa'rriba, Plaza Italia pa'bajo" dicen por ahí, "Santiago no es Chile" replican por allá. Si vemos el mapa de Santiago y ubicamos las comunas en las que Piñera ganó, esto se hace evidente, y es aquí donde surge otro tema que me cuestioné leyendo este mismo artículo, cito "Los gobiernos de la Concertación [...] han hecho milagros con la economía del país y con el patrimonio de quienes residen en barrios como el de Los Monjes (cuicos). ¿Por qué tantos de ellos prefieren a [...] Piñera a una persona con credenciales como el ex presidente Frei?". Personalmente no sé qué hay en las mentes de los ciudadanos a la hora de sufragar, ese no es el punto, lo central es que ese sentimiento de casta se basa en supuestos, en ideas sostenidas en que la concertación es "más del pueblo", pero ¿qué tanto? Como señalaba ABC.es las diferencias entre Frei Piñera "apuntan más al bolsillo particular de cada uno que a cuestiones de fondo", uno es millonario y el otro multimillonario, ambos platudos, ninguno del pueblo. Entonces ¿por qué el sentimiento de castas influye en el voto?, la respuesta es simple, porque existe una falsa idea de creer que la concerta es del pueblo. Como afirmaba Elmundo.es, fue esta quien hizo más ricos a los ricos.

"No da lo mismo" decía el slogan de la concertación, la realidad es que "Da lo mismo", el no votar por Piñera es una decisión más visceral de resentimiento, el votar por él está relacionado con "desencanto, desgaste y hartazgo" con el bloque oficialista como describía ABC.es. Pero nada más, si ayudan a los pobres es por un asunto de votos y cifras en las encuestas de aprobación, porque como dicen muchos padres de familia, el mio incluido "Da lo mismo quien gobierne, seguiremos siendo los mismos".

Si les interesa el artículo aludido:

http://www.elmundo.es/america/2010/01/17/noticias/1263753086.html

ELVIS Y SUS 75, larga vida al rey

2010-01-08T22:07:00.034-03:00

En la radio, en la tele, en los diarios, en Internet, en todos lados se habla del gran Rey, no me refiero al Rey de la selva, ni al rey del mote con huesillo, ni menos a Michael Jackson, sino al hombre que se sacudió en su cripta por culpa de unos sudamerican rockers.

Jorge Gonzáles con mucha convicción aludió a la muerte del Rey del Rock&Roll. Y así es, Elvis murió hace rato, y hoy 8 de Enero cumpliría setenta y cinco años, ¿o cumple? Eso creen algunos pavos, dicen por ahí que tenía una deuda con la mafia y que habría recurrido a la Protección de testigos, cambiando su identidad. Que Elvis pesaba 115 kilos pero el cuerpo que fue enterrado solo pesaba 70 kilos. Argumentos no faltan, las personas son las mismas que defienden tesis como que EE.UU. jamás pisó la luna, que Paul murió en 1967, que el ET de Spielberg no habría sido un muñeco sino un ser alienígena real, que Madonna come niños -africanos huérfanos para ser exactos-para conservar la elasticidad de sus piernas, etc., etc. Y para que vean lo falsas que resultan estas tesis, las últimas dos las acabo de inventar, y es así como parten estos mitos, tengo mis sospechas, y creo que son los agentes de marketing o asesores de imagen los encargados de alimentar estas barbaridades, porque sí que resultan señores.

Pero no quería hablar de mitos, sino de la leyenda de Elvis, hoy me di cuenta de que no hacen tanto alboroto el 9 de Octubre -cumple de Lennon- e intenté buscar respuestas. Suspicious minds es irresistible a cualquier lengua con ganas de tararear, Blue suede shoes no deja pies que no bailen, Love me tender genera melancolía inmediata, y podemos seguir, Jailhouse Rock, la película, revoluciona las hormonas de cualquier jovencita, incluso más de lo que logra Marlon Brando en "Un tranvía llamado deseo". Elvis tiene algo, entre ritmo -copiado a Forrests Gump según este-, violencia, ironía e indiferencia -¿quién no quiere recibir un empujoncito del rey, o una frase pesada?-, y algo que no tiene ningún Beatle, así es, que me perdonen, pero por ejemplo John era un hombre genial, pero un hombre al fin y al cabo. Elvis, como Dalí, Sandro, Florcita Motuda, o Maradona, por ej. tienen algo ficticio que los inmoratilza, algo fuera de serie, bueno o malo, algo que les da la etiqueta de PERSONAJES. Claro que los personajes nombrados no tienen ningún parangón, excepto Evis y Sandro, algo evidente por lo demás, pero en voz no se parecen, déjenme aclarar que Nino Bravo canta parecido a Elvis y que Sandro tiene la voz parecida a Jim Morrison. Larga vida a Sandro, de pasada, pensé que era inmortal, pero murió, mala onda, y al contrario de lo que dicen algunos columnistas de la Tercera, él merece toda la cobertura que se le dio a su muerte.

Elvis me encanta, pero discrepo en algunas cosas con él, por ej. hirió los sentimientos de mis Beatles al decir que no le hacían bien a la juventud americana. ¡Por favor! EE.UU. le hace mal a sus propios jóvenes. Y tampoco el Sr. Presley era un gran ejemplo. Sin embargo son "pequeños" deslices que le perdonaron sus fans, entre ellos los fab four, Lennon dijo que sin Elvis los Beatles no hubieran existido. No estoy tan segura, como tampoco sé si en realidad murió en el 77, solo sé que en quinientos años cuando el rock haya desaparecido alguien estará chasqueando los dedos mientras escucha Heartbreak Hotel.

LARGA VIDA A LA RADIO

2010-01-03T17:45:00.014-03:00

¿Qué hacer cuando no quieres hacer nada? ¿Qué hacer cuando te prohibiste pensar? Si la tele a veces -la gran mayoría- no satisface tus demandas como consumidor, si ya leíste el diario y te actualizaste en Twitter -sigan a la radio cooperativa-, si no tienes hambre porque ya te comiste todo lo había bajo tu colchón -qué freak hacer eso, me recuerda a Inocencia interrumpida- si lo único que quieres hacer es mover un dedo de la mano y otro del pie, lo mejor que puedes hacer es escuchar RADIO.

"¡Para qué escuchar radio si en tu reproductor de música puedes tener algo así como tu propia emisora!" ¡Patrañas! diría, ¡y dónde está la sorpresa! Eso es lo que ofrece la frecuencia modulada -de la AM ni hablar-, magia, el no saber qué vendrá luego. Y hay para todos los gustos, cosa que no sucede en otros medios, sin hablar de Internet claro. Internet puede ser democrático, partamos por el hecho de que no sabemos si es La Internet como diría Timmy Turner o El Internet -tiene toda una onda pokemona asexuada-, es también el paralelo para entender que el universo está en expansión -qué matea esa apreciación-, sin embargo no tiene nada de mágico, ni de azar, uno busca lo que quiere, la radio te lo entrega y si no te gusta, da lo mismo la cambias, y siempre o casi siempre encontraras algo.

Existen más de treinta emisoras, personalmente me muevo desde la Concierto, pasando por la Futuro, Agricultura, Universo, Rock and Pop, Tiempo, Zero, Sonar, y una que está antes, con olor a naftalina, me refiero a "Porque nunca es tarde para cumplir sus sueños de juventud" u "Oasis, su cita con los recuerdos" -si se fijan no tutean a su audiencia- donde dan música de los cuarenta, cincuenta y sesenta, muy chistoso en realidad, pero me da lo mismo, igual me gusta lo antiguo, y la página web es muy chora, es como una rocola, aunque no creo que entren los viejitos que la escuchan. Hay una sección muy chanta si, "Qué fue de" acompañada por una música ultra rara, a lo "Cada día mejor", en esas partes la cambio, nunca tan cagada, o sea tengo diecinueve, no necesito pañales y tampoco uso Corega.

Y hablando de los programas, son muy buenos, por lo menos los de las radios mencionadas, nunca tan flaite pa escuchar al Rumpi, ni al gordo que dice "Lag coruazóngg" cómo se llama, como sea. Los programas son ultra relajados, aunque sean de discusión como "Palabras sacan palabras". Y han cachado que en la tele, los programas buenos, como "Cadena Nacional" o "Una belleza nueva" son ultra radiales, de tv no tienen nada.

Recuerdo que una vez me enojé demasiado con la radio, antes era fanática de "Club FM" una radio muy bacán, era como la futuro pero no tan ruda, y como la universo pero sin la plaga ochentera. En realidad era la radio perfecta para mí, pero un mal día desapareció, si a los humanos se los traga la tierra, a las emisoras se las traga el aire. Luego averigüé que no fue el aire sino COPESA, ahora está la "Paula" una momona musicalmente, muy femenina, cachan que si ponen "Paula fm" en Google, al lado del link aparece "En Paula FM queremos ayudar a que te veas todavía más bonita este año nuevo ... En Paula FM hemos sido invadidas por el espíritu del viejito ...".

La Radio es muy parecida a la vida, con la muerte incluida, así que un minuto de silencio por "Club FM". Y LARGA VIDA A LA RADIO Y A UDS MIS LECTORES.