MI RENUNCIA

¡Renuncio! dijo el niñito, y todos quedaron estupefactos, la mochila recien tirada en la oficina del inspector reflejaba el hastío hacia el colegio, hacia la niñez que según los "expertos" es la mejor etapa de la vida. Fue esto lo que me contaron hacía diez años, mi mamá y mi hermano tras una visita relajada a la nociva inspectoría -me refiero a un justificativo médico, qué creían. Esta es la historia más tierna que he escuchado, y de la que tengo una imagen divertida pero desgarradora en el pensamiento.

No sé qué onda en realidad, pero creo que la infancia está sobrevalorada, personalmente mi niñez -fuera de casa- es algo digno de olvido, algo que no me gustaría repetir, y algo que me gustaría volver a vivir pero ¡ahora! no ayer. ¿Quieren jugar conmigo? Uds. elijan el juego, a menos que Denis y Rocío no quieran que juegue.

Más allá de una que otra canción de niños mientras estoy sentada en el baño, de una petición ultra arrastrada a mis primos chicos para que jueguen conmigo al Fifo, de una que otra visita a los canales infantiles de noche mientras dan los Nicktoons o los looneytunes, porque hay que reconocer que lo único bueno de la infancia es la ficción, buenos recuerdos de Arnold, de Lucas, de la Isla Gulah gulah, de la Vaca y el Pollito, de los cuentos de terror que me hacían leer en el cole. Más allá de todo eso, no hay restos de esa infancia en mí. Renuncié hace rato, he olvidado los traumas vestidos de conejito -no Bugs, me cae un poquitín mal. Renuncié al kinder, al octavo, al segundo medio, renuncié al colegio.

Y al diablo con los expertos que hablaban en la tele ayer tras la visita de la Pequeña y su tío, decir que la infancia es la mejor etapa es un suicidio, una frase poco pragmática y cero optimista. La infancia es la peor, y da lo mismo que haya dolido, lo bueno es que cada día olvidamos algo por economía, nuestro cerebro no es el universo, y ¡hurra por ello! La mejor es la que viene, siempre la que viene, la de ahora es buena siempre buena, la peor fue la anterior y nunca más.

Quiero llegar a los cuarenta, y morir en esa buena etapa, la mejor es la que viene, siempre la que viene. No me refiero a la vida eterna, no me refiero a la reencarnación, ni a la rereeeeeencarnación. Me refiero a... no sé, mejor es renunciar a esta entrada antes de que descubra aquello, sí aquello que es... da lo mismo, lo bueno es que es algo... ¡RENUNCIO!

¡DA LO MISMO!

Existe un dicho que señala que... en realidad no sé si hay un dicho, si lo hay significa que no es lo mismo mirar el asunto desde afuera que vivirlo, no por la situación de "no me gustaría estar en tus zapatos", sino por el hecho de que la distancia otorga cierta objetividad.

Así lo comprobé el día en que Piñera pasó de ser candidato a Presidente electo. En la noche entré a Emol.com y en un link aparecían los titulares que la prensa extranjera había dado al triunfo de la Coalición por el cambio, así que me fui directamente a las páginas de los españoles Elmundo y ABC, y al argentino Clarín. Debo reconocer que es primera vez que navego en la prensa extranjera y en realidad fue muy raro, porque a pesar de que uno chacha bien lo que pasa en tu país, hay cosas que la prensa local no describe por un asunto de comodidad.

Más allá de las cosas destacables como la rapidez de los resultados y la opción de generar una alternancia, los periodistas extranjeros o corresponsales chilenos que escriben para medios extranjeros no temen utilizar repetidas veces apelativos como "multimillonario" "magnate" o "agónico" en el caso de Frei. Muy honesto en verdad, pero eso no es lo que acaparó mi atención, existía un artículo en Elmundo.es que titulaba "El sentimiento de casta sigue influyendo en el voto de los chilenos", y tan solo leerlo genera cuestionamientos a nivel sociológico, ¿casta? ¿en Chile? ¿qué tan cierto es esto? Es muy brígido todo este asunto, algo que no podría ser planteado como tema en nuestra sociedad, porque hacerlo significa dividir las aguas, y señalar quién es quien en este sistema de supuesta casta, que si bien, como señala el título, es un sentimiento, existe y es tangible. Cito "Los vecinos inscritos en el Colegio de los Trapenses, acudieron temprano a votar para poder regresar lo antes posible a los balnearios donde veranean. La ley prohibe hacer propaganda electoral, pero no hace falta que los partidarios de Piñera agiten carteles [...] para identificarlos como tales. Su vestimenta, la forma de hablar e incluso su lenguaje corporal los delatan".

"Plaza Italia pa'rriba, Plaza Italia pa'bajo" dicen por ahí, "Santiago no es Chile" replican por allá. Si vemos el mapa de Santiago y ubicamos las comunas en las que Piñera ganó, esto se hace evidente, y es aquí donde surge otro tema que me cuestioné leyendo este mismo artículo, cito "Los gobiernos de la Concertación [...] han hecho milagros con la economía del país y con el patrimonio de quienes residen en barrios como el de Los Monjes (cuicos). ¿Por qué tantos de ellos prefieren a [...] Piñera a una persona con credenciales como el ex presidente Frei?". Personalmente no sé qué hay en las mentes de los ciudadanos a la hora de sufragar, ese no es el punto, lo central es que ese sentimiento de casta se basa en supuestos, en ideas sostenidas en que la concertación es "más del pueblo", pero ¿qué tanto? Como señalaba ABC.es las diferencias entre Frei Piñera "apuntan más al bolsillo particular de cada uno que a cuestiones de fondo", uno es millonario y el otro multimillonario, ambos platudos, ninguno del pueblo. Entonces ¿por qué el sentimiento de castas influye en el voto?, la respuesta es simple, porque existe una falsa idea de creer que la concerta es del pueblo. Como afirmaba Elmundo.es, fue esta quien hizo más ricos a los ricos.

"No da lo mismo" decía el slogan de la concertación, la realidad es que "Da lo mismo", el no votar por Piñera es una decisión más visceral de resentimiento, el votar por él está relacionado con "desencanto, desgaste y hartazgo" con el bloque oficialista como describía ABC.es. Pero nada más, si ayudan a los pobres es por un asunto de votos y cifras en las encuestas de aprobación, porque como dicen muchos padres de familia, el mio incluido "Da lo mismo quien gobierne, seguiremos siendo los mismos huevones".

Si les interesa el artículo aludido:

http://www.elmundo.es/america/2010/01/17/noticias/1263753086.html

¿VENDÍ MI VOTO? HAGAN SUS APUESTAS

"¡Indecisos! Puros huevones si falta un mes" Algo así decía mi papá cuando en las encuestas aparecían los llamados "indecisos", y ahora su karma, una hija que no sabe qué hacer ni siquiera cuando abre la cortina de la cámara secreta.

Hace un rato llegué de votar, partí pasadas las ocho y media y era ya saben... una huevona, como en la primera vuelta. Aunque no sé qué tan pavos somos los indecisos, no creo que mucho, somos quizá gente que ha analizado mucho los pro y los contra de los candidatos, gente que tiene claro qué Chile quiere, gente que se toma demasiado en serio todo esto, tanto así que le duele la huata por una dignidad en juego.

Enemiga de Frei hasta el final, pero debo decir que pensé en algún momento votar por él, en un gesto hacia la gente que reconstruyó este país, en un gesto hacia los que me han perjudicado también, esos que se decían llamar socialistas, pero ya saben cómo va la cosa. Marco Enríquez-Ominami se ganó enemigos por apoyarlo. Sin afán de hacer una apología, pero creo que lo hizo bien, no lo nombró, no por cobardía sino porque en realidad no lo apoya a él, a Eduardo Frei, sino se une a la gente, o sea al veintinueve por ciento, personalmente hubiera preferido que mantuviera su silencio, ese que le daba un aire revolucionario.

Reticente a la Coalición por el cambio, no me gusta para nada la gente detrás de Piñera, me da asco pensar en la clase de personas que ayudaran a gobernar Chile. Pero Piñera no me cae tan mal, es un hombre inteligente, Fausto -como lo traté en una entrada que escribí para un blog del curso Universal II de la u- pero hay que asumir que será obviamente el presidente de Chile, el candidato del 29% no repuntará, aunque las cartas no están echadas, todo puede pasar.

Anular mi voto... ya sabía que no era votar por la basura, pero también tenía mis objeciones hacia mí misma. Anular, medio, índice y pulgar, entinté mi dedo gordo después de introducir mi fugragio en la urna y me dio dolor de estómago.

En mi casa votan por Piñera, después de una vida votando por los herederos del NO, ahora votan tres. Mi padre está en la ducha justo en este momento y canta "Se siente, se siente, Piñera presidente", muy fanático, tanto así que ha dedicado largas hora intentando persuadirme, o ¿disuadirme?, quién sabe, recuerdan que soy una INDECISA ¿o era?. "Te compro el voto" decía, y reconozco que en un momento compró mi voto. Acababa de "traicionar" a mi mamá en un asunto sin importancia, y ella estaba enojadísima conmigo, así que le dije, en un acto totalmente delictivo y de asqueroso cohecho "Si arreglas las cosas con mi mamá voto por Piñera", y él lo hizo, mi madre me perdonó después de que la hice llorar -en realidad fue un asunto sin importancia, no soy cruela de evil- y ahora las cosas van bien. Pero ¿voté por Sebastián?¿Cumplí mi palabra?¿Anulé?

Creo que soy alguien de palabra, pero también soy astuta, sé cómo conseguir ciertas cosas, así que qué creen que hice. Espero sus opiniones, aunque han declinado en el último tiempo. ARRIVIDERCCI.
CAMBIO -digo cambio no por Piñera, no sean paranoicos, lo dije por el asunto de las opiniones, como Cambio y fuera, pero sin el fuera, ya que dejo abierto el asunto para que hagan sus apuestas.

ELVIS Y SUS 75, larga vida al rey

En la radio, en la tele, en los diarios, en Internet, en todos lados se habla del gran Rey, no me refiero al Rey de la selva, ni al rey del mote con huesillo, ni menos a Michael Jackson, sino al hombre que se sacudió en su cripta por culpa de unos sudamerican rockers.

Jorge Gonzáles con mucha convicción aludió a la muerte del Rey del Rock & Roll. Y así es, Elvis murió hace rato, y hoy 8 de Enero cumpliría setenta y cinco años, ¿o cumple? Eso creen algunos pavos, dicen por ahí que tenía una deuda con la mafia y que habría recurrido a la Protección de testigos, cambiando su identidad. Que Elvis pesaba 115 kilos pero el cuerpo que fue enterrado solo pesaba 70 kilos. Argumentos no faltan, las personas son las mismas que defienden tesis como que EE.UU. jamás pisó la luna, que Paul murió en 1967, que el ET de Spielberg no habría sido un muñeco sino un ser alienígena real, que Madonna come niños -africanos huérfanos para ser exactos-para conservar la elasticidad de sus piernas, etc., etc. Y para que vean lo falsas que resultan estas tesis, las últimas dos las acabo de inventar, y es así como parten estos mitos, tengo mis sospechas, y creo que son los agentes de marketing o asesores de imagen los encargados de alimentar estas barbaridades, porque sí que resultan señores.

Pero no quería hablar de mitos, sino de la leyenda de Elvis, hoy me di cuenta de que no hacen tanto alboroto el 9 de Octubre -cumple de Lennon- e intenté buscar respuestas. Suspicious minds es irresistible a cualquier lengua con ganas de tararear, Blue suede shoes no deja pies que no bailen, Love me tender genera melancolía inmediata, y podemos seguir, Jailhouse Rock, la película, revoluciona las hormonas de cualquier jovencita, incluso más de lo que logra Marlon Brando en "Un tranvía llamado deseo". Elvis tiene algo, entre ritmo -copiado a Forrests Gump según este-, violencia, ironía e indiferencia -¿quién no quiere recibir un empujoncito del rey, o una frase pesada?-, y algo que no tiene ningún Beatle, así es, que me perdonen, pero por ejemplo John era un hombre genial, pero un hombre al fin y al cabo. Elvis, como Dalí, Sandro, Florcita Motuda, o Maradona, por ej. tienen algo ficticio que los inmoratilza, algo fuera de serie, bueno o malo, algo que les da la etiqueta de PERSONAJES. Claro que los personajes nombrados no tienen ningún parangón, excepto Evis y Sandro, algo evidente por lo demás, pero en voz no se parecen, déjenme aclarar que Nino Bravo canta parecido a Elvis y que Sandro tiene la voz parecida a Jim Morrison. Larga vida a Sandro, de pasada, pensé que era inmortal, pero murió, mala onda, y al contrario de lo que dicen algunos columnistas de la Tercera, él merece toda la cobertura que se le dio a su muerte.

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Elvis me encanta, pero discrepo en algunas cosas con él, este era profundamente religioso e hirió los sentimientos de mis Beatles al decir que no le hacían bien a la juventud americana. ¡Por favor! EE.UU. le hace mal a sus propios jóvenes. Y tampoco el Sr. Presley era un gran ejemplo ¿o no heroína? Sin embargo son "pequeños" deslices que le perdonaron sus fans, entre ellos los fab four, Lennon dijo que sin Elvis los Beatles no hubieran existido. No estoy tan segura, como tampoco sé si en realidad murió en el 77, solo sé que en quinientos años cuando el rock haya desaparecido -antes que el cristianismo según John- alguien estará chasqueando los dedos mientras escucha Heartbreak Hotel.

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LARGA VIDA A LA RADIO

¿Qué hacer cuando no quieres hacer nada? ¿Qué hacer cuando te prohibiste pensar? Si la tele a veces -la gran mayoría- no satisface tus demandas como consumidor, si ya leíste el diario y te actualizaste en Twitter -sigan a la radio cooperativa-, si no tienes hambre porque ya te comiste todo lo había bajo tu colchón -qué freak hacer eso, me recuerda a Inocencia interrumpida- si lo único que quieres hacer es mover un dedo de la mano y otro del pie, lo mejor que puedes hacer es escuchar RADIO.

"¡Para qué escuchar radio si en tu reproductor de música puedes tener algo así como tu propia emisora!" ¡Patrañas! diría, ¡y dónde está la sorpresa! Eso es lo que ofrece la frecuencia modulada -de la AM ni hablar-, magia, el no saber qué vendrá luego. Y hay para todos los gustos, cosa que no sucede en otros medios, sin hablar de Internet claro. Internet puede ser democrático, partamos por el hecho de que no sabemos si es La Internet como diría Timmy Turner o El Internet -tiene toda una onda pokemona bisexual-, es también el paralelo para entender que el universo está en expansión -qué matea esa apreciación-, sin embargo no tiene nada de mágico, ni de azar, uno busca lo que quiere, la radio te lo entrega y si no te gusta, da lo mismo la cambias, y siempre o casi siempre encontraras algo.

Existen más de treinta emisoras, personalmente me muevo desde la Concierto, pasando por la Futuro, Agricultura, Universo, Rock and Pop, Tiempo, Zero, Sonar, y una que está antes, con olor a naftalina, me refiero a "Porque nunca es tarde para cumplir sus sueños de juventud" u "Oasis, su cita con los recuerdos" -si se fijan no tutean a su audiencia- donde dan música de los cuarenta, cincuenta y sesenta, muy chistoso en realidad, pero me da lo mismo, igual me gusta lo antiguo, y la página web es muy chora, es como una rocola, aunque no creo que entren los viejitos que la escuchan. Hay una sección muy chanta si, "Qué fue de" acompañada por una música ultra rara, a lo "Cada día mejor", en esas partes la cambio, nunca tan cagada, o sea tengo diecinueve, no necesito pañales y tampoco uso Corega.

Y hablando de los programas, son muy buenos, por lo menos los de las radios mencionadas, nunca tan flaite pa escuchar al Rumpi, ni al gordo que dice "Lag coruazóngg" cómo se llama, como sea. Los programas son ultra relajados, aunque sean de discusión como "Palabras sacan palabras". Y han cachado que en la tele, los programas buenos, como "Cadena Nacional" o "Una belleza nueva" son ultra radiales, de tv no tienen nada.

Recuerdo que una vez me enojé demasiado con la radio, antes era fanática de "Club FM" una radio muy bacán, era como la futuro pero no tan ruda, y como la universo pero sin la plaga ochentera. En realidad era la radio perfecta para mí, pero un mal día desapareció, si a los humanos se los traga la tierra, a las emisoras se las traga el aire. Luego averigüé que no fue el aire sino COPESA, ahora está la "Paula" una momona musicalmente, muy femenina, cachan que si ponen "Paula fm" en Google, al lado del link aparece "En Paula FM queremos ayudar a que te veas todavía más bonita este año nuevo ... En Paula FM hemos sido invadidas por el espíritu del viejito ...".

La Radio es muy parecida a la vida, con la muerte incluida, así que un minuto de silencio por "Club FM". Y LARGA VIDA A LA RADIO Y A UDS MIS LECTORES.

ARRIVIDERCCI 2009 Y AUCH POR EL

Iba a escribir dos mil nueve en romano, pero no sé cómo, así que creo que esa es una de las cosas que no aprendí este año.

Y qué onda, en un poco más de treinta horas se va el año. Y me da risa, no porque lo haya pasado estupendo, sino porque... TODO LOS CONTRARIO.

¡UF! Así es, da risa recordar lo mal que has estado en un momento determinado. Supongo que han escuchado el viejo dicho "El dolor purifica", -creo que he hecho muchas referencias al mundo religioso este último tiempo-, y no se equivocan en este caso los católicos -que a esta hora deben estar en misa, pensando si confesar o no la fechoría que hicieron ayer, ulalá-. Fechoría, me encanta esa palabra. Si no me creen ese asunto del dolor, puedo ir hoy mismo a sus casas y lapídarlos, o darle latigazos al buen estilo del rock star Jesús del antisemita Gibson. Si quieren creerme pero no les tinca el dolor, les doy mi número de teléfono, al buen estilo programa de TV -417 XX XX- para que le pregunten a mis papás ¿Cuándo quieren más a su hija y por lo tanto sienten que es una buena samaritana? Ellos les responderán "En el hospital bajo los efectos de algún "algo" o en casa en pleno postoperatorio", dirán esto sin pensarlo demasiado, y no espéculo, me lo han dicho.

Así es mis queridos, ínfimos en cantidad, lectores. El dolor purifica, te hace más amable, te hace decir palabras de amor y... qué mala soy ahora en comparación, pero bueno, qué le vamos a hacer, tampoco quiero cápsulas de dolor.

Pero no todo es tan bueno con esta condición de vida, antes de la tan cotizada purificación, vienen otras etapas, por ej. la etapa "Denme una mano", "Uñas al ataque" ,"Que alguien salve el colchón" ,"Necesitamos un colchón nuevo", "Gemidos", "Rabia al cubo" ,"Eutanasia por favor", "Resignación", y luego de esta te entregas a la nube, dejas de pensar, y te sientes como si fueras Jesús luego de decir "Por qué me has abandonado", y sientes que... en realidad es algo inefable, que quizá expliqué cuando tenga C -eso lo sé escribir.

Este año sí que fue loco, viví cosas extremas que no se volverán a repetir, supongo, no creo que sea tan salada, y si es así... no creo, imposible, aunque lo mismo he dicho muchas veces. No.

Pero saben, la purificación es pasajera, y luego de tanto tiempo siendo la hija santa, viene el equilibrio. Esto es lo que los conformistas católicos y su moral de enclenques no tomaron en consideración. Así es, en el equilibrio, todo lo naturalmente mala que no fuiste en esa etapa de blanca paloma, se junta y sale a flote. Así que ahora soy una especie de criminal moral que no piensa y dice barbaridades un tanto Hitlerianas.

El dolor purifica pero cobra luego, de nada sirve. aunque honestamente quién quiere ser una blanca paloma toda su vida.

[¡No lo intenten en casa! Lo contado corresponde a un proceso que la autora no buscó y que no recomienda bajo ningún punto de vista o propofol]

Fe de erratas:
Todo esto es una mentira que creyeron, inocentes, ni siquiera me han pinchado en la vida.
Fe de erratas II:

La fe de erratas anterior.

Les deseo un placentero dos mil diez

POR ALGO MATARON A ABEL, que no se haga el leso

Escribo esta entrada pensando en la pregunta publicada en los comentarios anteriores, esa que decía "¿Y te has puesto a pensar cómo eres tú como hermana?".

Como soy alguien muuy religiosa leí el Génesis, por si no sabían ahí está esta famosa y tan mal narrada historia.

La cosa es que Caín mató a Abel porque Abel era demasiado perfecto. Entonces yo soy la hermana perfecta y no hay más que decir. ¿O sí?

Bueno, sí hay algo que decir. Abel queda como el mosquito muerto -literalmente- de la biblia, luego de Jesús, Dios mismo, y de la desvirgada María. En fin, esto sucede mucho en todas las familias, siempre hay un hermano que a los ojos de todos es el santo, el puro, sin malas intenciones, ¡pero! no es tan así, porque nada en la vida es "tan así "mis queridos lectores. Por ejemplo de mí los que no me conocen lo suficiente creen que soy una especie de Abelaída -femenino de Abel-, pero lo que se cuenta en la biblia es "un pelo de la cola" como diría mi madre. No fue envidia lo que ocasionó el fratricidio, sino la "sacada de pica" de Abel, esa era la gota que rebasó el vaso.

Abel era un hermano que se creía perfecto, discriminador porque el pobre Caín solo tenía plantitas, y él era un gran pastor de ovejas blancas. Siempre hay uno que se cree más por tener mejores notas, por ir a una universidad de prestigio, o porque la familia completa habla mejor de él en todas las reuniones familiares, sin embargo, el otro, un personaje más público, deja sus defectos a la vista de Dios, como lo hizo Caín. Y el pillín de Abel trasquila a sus ovejas y oculta con lana sus pecados.

Lo mismo pasa conmigo, soy un Abel de tomo y lomo, pero eso no es bueno, porque soy insoportablemente ególatra, me hago la mosquita muerta, y soy muy pervertida -en secreto-, lo bueno es que tengo mucha lana para ya saben.

A pesar de lo pesado que pueda haber sido Abel, la violencia nunca es la opción, eso es lo que se le crítica a Caín, y ahora toda su familia está marcada.

Así que mis queridas ovejas, no sean ni Caín ni Abel. Ni tampoco lean el génesis, es una lata de las peores, y además está cavernícolamente narrado. Yo lo tuve que leer para Ética, un ramo obligatorio de la puc. Y para limpiar mi imagen un poco, en realidad no soy tan mala, recuerden ¡NADA ES TAN ASÍ!

EL SÍNDROME DE ABEL cuando los hermanos nos joden

Los hermanos menores -o mayores, en el fondo malos malos hermanos- vienen al mundo a jodernos la vida, a avergonzarnos, a traicionarnos, a arruinar ciertas horas.
No sé qué onda en realidad, no entiendo cómo o por qué hay gente tan traicionera, mi "hermano" es uno de ellos.
En mi casa jugamos al amigo secreto, entonces como no estoy muy bien para salir a escoger un regalo lo compré por internet, me llegaría en la semana, pero luego me di cuenta de que tengo médico todos los días de la otra semana. Así que le pregunté a mi puto hermano si estaría la otra semana en casa, dijo que sí, así que le conté, para que lo recibiera si yo no estaba.

Quizá soy la persona más imbécil del mundo, no sé, solo sé que a pesar de mi gran memoria olvido o no recuerdo... la hoja de antecedentes ¡Soy una maldita puerta giratoria!, él -sujeto que me sucede en la libreta familiar- jamás ha guardado un secreto, ha gritado verdaderas diatribas desde mi casa hacia la calle, cosas como... mejor no las escribiré, pero ya se imaginan, son quizá las mismas cosas que sus hermanos inventan sobre uds.

No solo las palabras son las armas que utilizan estas escorias de la sociedad, también golpes, mocos, saliva, orina, etc. Sin embargo la peor arma es la traición -yo lo decía Dante-, ellos cuentan sus fechorías como quién dice su número de teléfono, y jamás son delatados, sin embargo cuando... (mi hermano acaba de eructar desde su pieza) cuando uno dice algo que si bien no es un gran secreto, lo cuentan a las horas, yo le conté lo del envió, y él me traicionó, mis papás saben y hasta me retaron. Me arruinó la sorpresa de navidad, y me seguirá arruinando hasta que me vaya de casa.

¡Malditos! Son producto del imbécil deseo de "la parejita", del opusdeísmo en las familias ABC1, de la ignorancia en las no ABC1, o simplemente fallas de condón, sin embargo a pesar de todo lo desgra

LARGA VIDA A BLOGGER, interrumpí, mi entrada porque ¡Adivinen! El sujeto que intento odiar se acercó y apago el computador del botón en la CPU. Pero la entrada quedó guardada en borradores. ¡Fiuch! -eso es una interjección, no es alemán.

Quizá sea una señal, iba a escribir lo bueno que tenían, pero lo sucedido ratifica su maldad. Aunque pensándolo bien, el beneficio no tiene directa relación con lo jodedores que pueden ser, sino con algo más sicológico quizá. Porque la gran mayoría de los hijos únicos son unos bastardos, engreídos, egoístas, arrivistas, mamones, sin el sentido de la lucha, un poco gordos, etc.

La culpa la tiene la biblia, así es, Caín mató a Abel, y como el mundo occidental es vergonzosamente religioso, ya saben, suceden estas cosas, entre otras el machismo, la homofobia, en fin las imbecilidades humanas.

¿Y uds. sufren el síndrome de Abel?

REÍR Y REÍR

No sé en realidad qué decir. No se si reír o sentir tristeza. Y como fui una indecisa hasta la madrugada de hoy, les diré que haré ambas.

Reír porque a Frei le faltan quince puntos porcentuales para alcanzar a Piñera, y como saben soy una enemiga declarada de ese hombre -Frei-, que utilizó, aunque digan que las coincidencias existen, el entierro de un héroe nacional, y a su propio padre para conseguir votos, esos mismos votos de popularidad que consiguió Bachelet regalando computadores y haciendo estadios. Mal, mal, mal señores.

Reiré porque quizá ahora Frei duerme como un niño. Digo esto pensando en el chiste de McCain ese que decía que durmió como un niño -luego de que venciera Obama-, despertando cada tres horas llorando.

Sentiré tristeza porque la candidatura de Marco Enríquez-Omínami, no logró vencer a Eduardito. Pero vuelvo a reír tras imaginar como hubiera sido eso, un gran golpe para la ultra noqueada concerta, que pensaba que Chile era un Jesús cualquiera y que iba a seguir poniendo la otra mejilla, no señores, no, y hoy Chile golpeó.

Siendo más autobiográfica, les contaré cómo fue mi primera vez. Tras una agitada noche -fui a New York en un sueño- me levanté a las siete, me duché, desayuné y demás. Y partí muy temprano a votar. Sin tener idea que debía sacar la lengua para sellar mis votos. Intenté abrir cual estiquer los sellos, y rompí uno en un extremo, resignada y con miedo a que me tomaran detenida -leí por ahí que no se puede estar más de un minuto en la urna- salí y pregunté.

Luego iba a meter los papelillos, y me dijeron ¡NO!, el asunto es que debían sacarles el código. Mish.

Ahora que saben que soy una torpe, les contaré brevemente que para mi primer Simce, rompí la primera hoja. Pava, pava para las primeras veces.

UNA CARTA PARA JOHN

Lennon, Lennon, Lennon, mi querido John:
No sabes cuánto me gustaría no estar escribiendo esta carta, tú sabes por qué, por eso decidí escribirla hoy, y no mañana ocho. Mejor saltémonos ese día, tú sabes, está rojo en el calendario, creo que es el día de la virgen, pero qué más da, no creemos en ella ¿o no?. Qué locura, sabes, mi número favorito es el ocho, me gusta su fonología, sí, me gusta mucho, si quieres desde hoy mi número favorito puede ser el dos, o el nueve, tu número.
Ayer me preguntaba qué opinas del calentamiento global, Paul cree que la solución es no comer carne, "Los lunes sin carne", el otro día lo leí en el diario, y ese mismo día leí en otro artículo que muchas de las medidas ecologistas no eran sustentables, incluida esa. Pobre Paul, le ha tocado duro, primero la puta Heather y ahora eso.
Y Yoko, qué tal ella, hace tiempo que no sé nada de nuestra Yoko, la último que supe de ella fue que la presidenta de mi país la estaba condecorando en NY, se veía bien, parecía sacada de una peli de Tim Burton.
Yo he estado bien, mejorando, ¿has probado palta con miel? mejor que no, hoy mi madre me intento dar eso, y no quise, entonces peleamos, o ella peleo conmigo. Me ordeno ir a mi pieza, y ahí estabas tú.

Hablando de eso no te he contado. Un día fui a la casa de una tía (no Mimi), la cosa es que ella está separada y ahora sale con un loco menor que es evangélico, entonces este hombre me preguntó si creía en dios y lo típico que preguntan los "pre-di-ca-do-res", y adivina qué le dije, ja ja, le dije que creía en ti, entonces él me miro como si yo fuera satán, y dijo "¿Tú sabes dónde está John Lennon?" "Sí claro" le respondí "En mi pieza", fue increíble, mis primos y mi tía se mataron de la risa, él se enojo un poco y finalmente dijo que estabas en el infierno y que yo iría igual. Hay cada loco perdido entre tanta ostia, eso lo sabes muy bien. Muchos locos y pocos soñadores.

Recuerdo cuando te conocí, estabas no en el infierno, sino en un libro para adolescentes, de Sierra i Fabra "El joven Lennon", nunca antes había oído hablar de ti, y debo decir que me conquistaste, en realidad siempre me enamoro de los personajes, no te ofendas. Es así como la literatura me llevo a ti, y tú me llevaste a ella nuevamente, y se ha formado una cadena de cosas increíbles, tú, la literatura y más y más cosas y personas. Fenomenal.

Creo que ya he escrito suficiente, siempre tengo esa sensación, esa sensación de hastiar a la gente con tanta palabra, sé que no es tu caso. Pero aún así me despido, un abrazo
Nayareth Pino Luna.
PD: sería genial que existiera el infierno, pura gente cool, "La secta de viles", ahí estaríamos según Dante.

PS: I love you.

[Divertida foto escaneada de mi súper libro "Los Beatles: archivos inéditos", si hacen click en ella ¡se agranda!].

Y DE REPENTE SHIT

¿Cuántas veces una paloma ha cagado en tu hombro? En el mío dos veces, la primera cuando era una niñita pesada -creo que sigo siendo pesada, mucho he cambiado, pero no eso, o eso dicen-, recuerdo que estaba en el gimnasio de un colegio plagado de palomas, era la última sentada en una larga banca escuchando las instrucciones de la profe, y de repente SHIT!
La segunda... dejen recordar bien, sino me equivoco fue ¡¡¡AYER!!! Iba saliendo del hospital, algo en sí nada bueno, y como el destino se ha ensañado conmigo con todo lo que ha tenido a su alcance, no dudó esta vez ocupar mierda de pajarraco para molestarme. ¡Y adivinen!, no logró perturbarme demasiado, en realidad no me asombro fácilmente así que seguí adelante.
Ahora una descripción de eso que cayó en mi ropa favorita, lo digo por si uds mis lectores sufren de algún mal de no sé, "alergia o fobia a las palabras que describen la mierda". "Eso" parecía en simples palabras leche con cereal, pero no de bolitas ni el típico Chocapic, sino como unos tubitos largos de color negro, con algo verde líquido entre la leche. Y creo que lo verde era potente porque luego de que sacara la mierda, mi blanca blusa quedó un tanto verde.
Esa es mi historia digna de un ¡Ay de mí! Y dejénme decirles que mi madre que estaba conmigo creyó que era un castigo divino, porque ya saben, como les dije soy muy pesada, entonces merezco los peores latigazos del implacable destino. Y... bueno, aunque el devenir me ha jodido LITERALMENTE y de las otras, aún así me cae bien, no sé, es como el dístico elegiaco de Catulo "Odi et amo".

Odio y amo
tal vez preguntes por qué lo hago
no sé, solo siento que así sucede
y me atormento.

Y en realidad no es tanto el tormento, al diablo con los ¡Ay de mí! ¿Y a ti cuántas veces te han cagado literalmente?

DENTRO Y FUERA DE TI

Dicen que es el más guapo de The Beatles, dicen que no fue esencial para los cuatro fabulosos, dicen que era el más tímido, dicen en fin, menos cosas de él que de cualquiera de sus compañeros.

Hoy se cumplen ocho años desde su muerte y lo primero que se me viene a la mente no es ni Something ni While my guitar gently weeps, es aquella obra de arte reveladora que comenzó a fluir dentro y fuera de todos en Marzo, 22 del 67.
Within you without you, es una invitación a encontrar la paz interior, a cuestionarnos si somos uno de ellos, de esos que ganan el mundo y pierden el alma. Hoy quizá sea el día en que dejemos de ocultarnos en un muro de ilusión para así poder ver la verdad y darnos cuenta de que en realidad somos muy pequeños.
No sé si George llegó a vivir realmente su concepción de que todos somos uno, no sé si alguien pueda llegar a ese estado, solo sé que él lo intentó, y a través de la canción número ocho de Sgt. Pepper's lonely hearts club band, aquella que en mi álbum tiene una pequeña estrellita, que indica que no fue compuesta por Lennon/McCartney, nos entrega unos minutos de paz mental.
¡LARGA VIDA A GEORGE!

UNA CUESTIÓN DIGNA DE TRAGEDIA GRIEGA Y UN PAR DE DATOS FREAK

A pesar del poco éxito que tuvo la anterior entrada "Por qué no", seguiré hablando de política, porque poco me importa la plusvalía de mi blog, o eso pretendo pensar.

El otro día me preguntaba qué pasaría si el Sr. Arrate convocara a votar nulo en la segunda vuelta -típico de los comunistas según mi papá-, en ese caso YO NO VOTARÍA NULO, porque hacerlo significaría votar por el hombre antes mencionado. Es así como dedicaría mis noches a pensar en qué diablos hacer para mantener mi dignidad sin faltar al sufragio. Solo sé que jamás, bajo ningún motivo votaría cuatro.

Sabían qué hasta Julio del 2008:

• En la región metropolitana habían 13127 inscritos entre 18 y 19 años.
• En total este grupo etario suma hasta esa fecha 46.045 de los 8 millones de votantes, es decir un 0,57%.
• 174.551 analfabetos hacen la rayita en el país -yo no, yo soy una analfabetagamma-, lo que representa un 2,15 %.
• Del total, un 0,17% es extranjero.

Si no tienen nada que hacer, entren a http://www.servel.cl/, ahí están todas las estadísticas y bases de datos que los nerds como yo leen. Y como diría Violeta Parra, pero pensándolo bien, de estos datos se pueden sacar muchas conclusiones ¿o no? Nada es pura nerdería, o como se diga, solo una conclusión:

SE OS DEBERÍAN AVERGONZAR DE QUE HAYA MÁS ANALFABETOS INSCRITOS QUE JÓVENES DE SU EDAD QUE SABEN QUIÉN ES ROUSSEAU.

ARRIVIDERCCI.

POR QUÉ NO

Este no es el "por qué no" a modo de respuesta que suelen dar ciertas personas optimistas o pillinas que buscan justificar sus actos inmorales. Este es un "por qué no" a modo de pregunta, es el por qué no a ciertas candidaturas. Sigamos el orden que tendrán en las papeletas.
1.-Por qué no Arrate: Porque no hizo nada visible, para darle una cachetada a la concertación mientras se encaminaba indiscriminadamente al neoliberalismo del dictador que tiene jodida a la educación. Porque ha cambiado múltiples veces su opinión sobre Cuba y Chávez. Porque todos sabemos que no representa realmente a la izquierda, si fuera así no hubiera ofrecido un pacto a los otros candidatos, me refiero a Frei y a Me-o, y eso no lo puede hacer si cree ser la candidatura diferente, es un vendido, que en la segunda vuelta dará su voto a Frei y volverá a ser el mismo de siempre, un lamebotas del arco iris.
2.-Por qué no Enríquez-Ominami: Porque no es un díscolo innato, todos sabemos que lo suyo es un berrinche que surgió luego de que la concertación no le permitiera irse a primarias. ¿Y si hubiera sido así? Hoy sería tal vez el candidato de la concertación y aparecería en la franja abrazado de Frei.
3.-Por qué no Piñera: Porque no tiene idea de cultura ni de educación, cree que aumentado la subvención logrará algo, ni hablar del iva al libro. Porque no hará nada en contra de la descarada oferta "educativa" que hunde a nuestros jóvenes en carreras sin salida, simplemente porque así es el mercado, y cada cual debe responsabilizarse por lo que "compra". Porque de ser presidente compartirá el gobierno con el ciego conservadurismo ortodoxo Opus-dei de la UDI, simplemente no imagino un ministro de salud que desaprueba la píldora, diciendo estar a favor de la vida habiendo votado por el Sí más asesino de la historia chilena. Porque a pesar de manifestar que no habrá cuoteo político, siempre existirá en coaliciones con integrantes tan dispares.
4.-Por qué no Frei: Porque la concertación es un cuento viejo ya cansado de robar y de no hacer nada considerable. Porque "Me parece inadmisible que un chileno tenga tanta amibición de poder de pretender estar veinticinco años en el poder" (Lagos 1988), y yo me refiero a la concertación.
No se molesten por haberme colgado del dedo de Lagos, sé que está sacada de contexto, pero da lo mismo, igual funciona.

VUELVEN LOS COMENTARIOS

Así es, vuelven porque estamos en época electoral y, uds. saben, la franja, la encuesta, la mierda de aquí para allá, el panfleto, el Piñera de cartón y su estrellita, la flecha y la naríz de Frei, el "yes gui can" de MEO, los actores de Arrate, etcétera.

Y, ¿vieron la franja? Yo sí, como buena ciudadana, y debo decir que es un asco. Arrate hablando como profe de filosofía, con tantos silogismos ocultos y cosas inentendibles para la Doña Juanita -que a propósito es de la UDI, de la Sra. Bachelet, y del que se deje agarrar el poto y besuquear en la feria. Piñera "a lo Obama" -más que el "gui" de MEO-, con su señora que sí o sí tiene el voto de los cirujanos plásticos de Chile -miren quién habla, debo reconocer que tengo más cirugías que ella. Marco y su especie de subtitulación al lado con dibujitos incluidos ¡¿tan mal habla el hombre?! y su discurso rayado de la familia nueva y su Karen, y su amigo inseparable Escobar y bla. Pero el peor de todos fue Frei, no miró a la cara, jamás dijeron su nombre, solo aparecía escrito al lado de la famosa flecha, más colgado del 78% no puede estar, el único nombre que se escuchó fue el de la niña que no ocupó condón -mal, mal, mal- y el de la presidenta.
Como saben iba a votar nulo, pero en un momento mi odio por Frei fue tan grande que pensé votar por MEO, no obstante votaré nulo, y uds. ¿están ahí o no están ni ahí?

CAMBIO Y FUERA.

ADMIRANDO A NUESTROS POETAS

"En cada letra cago sangre" recitaba ayer apasionadamente Zurita y su "Desierto de amor", Oscar Hann con sus fantasmas de toalla, cirios y delirios, Silva Acevedo y sus nuevos versos, y nuestro querido Nicanor, de ya 95, nos regalaba artefactos inéditos.
Chile mira a sus poetas, o como insistía en una bolsa biodegradable Parra, Chila ad-mira a sus poetas, es el macro proyecto que comenzó el 27 de este mes, con el congreso -lean bien- internacional de poesía chilena que ayer se clausuró.
Muchas mesas, unas más interesantes que otras, con ponentes muy estudiosos y faltos de carisma, excepto algunos cuya simpatía y ritmo al leer cautivaban al público sacando aplausos honestos.
Las canas se agradecían, los versos más aún, la música desenpaquetaba a los jóvenes haciéndoles olvidar que estaban en un congreso y gritaban "¡otra!" "¡se pasó!" al ídolo juvenil -de los jovenes, vale agregar, de izquierda- Raúl Zurita.
Oscar Hann y su trasero cansado por casí catorce horas de vuelo -desde España venía el hombre-, hacía cruzar los dedos a los estudiantes para que recitara el poema favorito, ese que tal vez leyeron en internet a los quince.
El homenajeado sacaba risas, más bien carcajadas, en la lecturas de sus versos. Cuando salió la profesora Paula Miranda, diciendo que él estaba muy enfermo, y que no podía estar con nosotros, pero que sin embargo nos había mandado unos artefactos que había hecho esa mañana. Todos se decepcionaron un poco, pero era obvio, en el fondo nadie creía realmente que él pudiera estar ahí, el problema radicaba en que no poseemos la capacidad de imaginarlo enfermo y de noventa y cinco. Luego al recordar que había hecho algo especialmente para la ocasión, todos mirando hacia las diápositivas reían, y se sentían afortunados por estar ahí, y no mirando la tele, se sentían orgullosos del camino que habían elegido, de que la poesía tuviera, no un espacio en sus vidas, sino un espacio en cada segundo de sus vidas.

Marquen la opción buenísima, por el asunto, si optan por interesante, bueno, es más que algo interesante, en realidad todo puede ser interesante, como la canción de 31 minutos. Si marcan "mala" igual bacán, eso demuestra su rebeldía antipoética -por supuesto este término no se relaciona al parrianohermano, Nicanor-, es mucho más honesto que decir, "sí, la poesía es interesante" eso es casí un eufemismo de "¿poesía? dejemósela a los nerds e intelectuales de cafés sin piernas".

LARGA VIDA A LOS HUEVOS y a los DROOGOS

Supongo que han escuchado sobre la interrogante del huevo y la gallina, qué fue primero y qué después. A mí me importa un cárajo, ¡al diablo con esas interrogantes estúpidas! Tengo cosas más importantes en qué pensar, por ej. qué pierna mover primero para no caer, o... con qué mascarilla me veo mejor, o pensar en cuánto más alargar mi propio bed-in sin causa.
Como sea, ayer viví un momento glorioso, ¡adivinen! comí huevos revueltos. ¡Sí! Puede que sea algo banal, ¡para ustedes my droogos! porque para su pobre narradora -es chistoso hablar como mi bienamado Delarge 655321, ¡todo un ejemplo!- que ha comido solo papilla durante casi dos meses, es todo un suceso.
Fue imposible no recordar a nuestra amiga morsa... fueron dos huevos, Lennon es uno, el otro cualquiera de "ellos" los eggman, Yami! -o cómo se escriba. Si no entendieron este párrafo se os deberían avergonzar.
Se acerca mi cumpleaños y como no puedo comer nada más, tendré que soportar un plato de cazuela hecha tuvipapilla con una vela encima, ¿tuvipaqué? ¡asco! nunca ví los teletuvis, ni siquiera sé escribir su homo... géneo nombre, además no soy se esa época, yo veía Mundo mágico. Quizá me regalen huevos parlanchines, me sentiría welly welly well.
En fin, mientras haya huevos en el mundo, su triste narradora sobrevivirá.
Tres hurras por los huevos, por los eggman, y por uds. mis droogos.

MALDITO SISTEMA

En Chile muchas cosas funcionan mal, o simplemente no funcionan. Supongo que resulta lógico decir que el sistema educativo es pésimo, horrible e ineficaz. No solo eso demuestra que todavía no tenemos el país que merecemos -alugnos- por otro lado, o por muchos, el sistema de salud pública es indigno, precario, insuficiente y discriminador.

¿Por qué hablo de esto? Porque justo en estos momentos debería estar en una cama vomitando tras una cirugía de siete horas.

Ayer el ministerio decidió suspender todas las cirugías del hospital Salvador, porque como los hospitales en Chile no dan abasto, se quedan sin camas para hospitalizar a gente que va al hospital en busca de una solución a sus problemas respiratorios u otros, entre ellos la tan famosa influenza humana.

Todos sabemos que hay gente que espera largas horas para que los vea un doctor. ¡Una anécdota! El martes estaba en un sector del hospital, y me di cuenta de que la gente salía demasiado rápido de la sala de atención, entonces vi mi reloj cuando entro una señora, y cuando salió habían pasado tres minutos y llevaba una receta en la mano.

Gente hospitalizada en pasillos, en salas exclusivas de pacientes recién operados, gente esperando en todos lados, baños insalubres, gente que necesita atención.

Ya estoy harta de tanta injusticia, de tanto nihilismo de las autoridades y oposición. Nadie solucionará esto, esperar al mesias no es la solución.

Chile quizá tiene muchas ventajas en relación a sus vecinos, sin embargo existen cosas muy importantes que deben ser solucionadas.

Os dejo, y espero que se dediquen a la política, a mi me dan muchas ganas cuando pasa este tipo de cosas. Pero a quién quiero engañar, sino estás en un partido no puedes llegar a ningún lado, y ni loca entro a uno.

Lo único que queda es trabajar duro para conseguir salud privada de calidad y olvidarnos de la gente que en mundos paralelos -y convergentes en algún pto de Chile, que no es claramente un hospital, un colegio, o un bus del transantiago-, espera, sufre y muere por culpa de un puto sistema.

ÚLTIMO DE AQUELLOS

Hoy, por fin hoy. Lo más genial de un por fin, es que...
Ni idea.

Sea como sea, hoy se acabo el semestre, y como presidentes e indecentes dementes, rendiré cuentas a mi misma.

Estimados entes, lentes, gentes, dientes, mentes, inocentes, gerentes, durmientes, túmientes, élmientes, ellamientes, nosotrosmientes, yomientes:

Hoy, luego de tantas lecturas, tantas micros, y metros, tantas pruebas, tantas tazas de café y de...
Quiero dedicarle esta entrada a todos los que me acompañaron, primero quiero agradecer y dedicarles unas pequeñas palabras a...

Aquiles el gay, Gilgamesh nadie sabe, Safo de todo. Maldita Medea, santurrona Antígona. Odiseo nadie te cree, solo tu Pené(lope)en Calipso. Amigos serranos si pudiera mataría a Roldán; a su dios ya lo mató Nietzsche. Tristán e Isolda, los drogadictos, compartan conmigo su ácido medieval, Ovidio y su libro póstumo Remedios contra Ovidio, Dante del demonio llévate a tu Beatriz a la punta del cono...

Tantas letras pasaron ante mis ojos, tantas letras. De lingüística y gramática no digo nada, me reservo el comentario.

Ahora sé más, en Literatura universal aprendí a matar moros, a pecar, a arrepentirme y quemarme o congelarme en el infierno, a amar (no, lo siento señor Ovidio, usted está loco bendito feminista, dí no Helena, así se hace Dido), a mentir, a explotar mi maldita Hybris, a valorar la preciada senectud, sofrosyne, brebaje de aquellos, sangre, quiero eso que está allá.

Ahora sé más, más. Acabo de decidir que mi palabra favorita será 'mierda', solo por hoy.

¡Uf! leer con el cuerpo cansa, leamos con el...
leer con los ojos cega, leamos sin...
leer en voz alta, seca; leamos en voz...
He aprendido a leer con y en tres puntos... ¿Y tú?

Os invito lector furtivo a que dejéis tu cuerpo, quizá nos encontremos en un viaje que yo he comenzado hacía unos milenios. Te saludaré y maldiré tu...

El jueves acabaré desnuda en una mesa fría, ya te olvidé mesón, nos vemos. Mi piel será cortada, cercenada, muchos puntos suspensivos, ¡cómo tira, duele! Tan solo escucho los gritos de un par de años atrás ¿Alharaca? Un poco, la vida es para gritar de vez en cuando.

ARRIVIDERCCI lectores, hasta algún día. Ahora dormiré, ayer no lo hice, es hora de cerrar los ojos y como dije alguna vez, cerrar los ojos para que aparezca el universo.

Lamento, si alguien no entendió las bromas ocultas, pero tras un semestre se hace imposible desprenderse de... bueno, un semestre.

MATAR EL MITO

"No creo que todo el que quiera escribir tenga por ello la capacidad de hacerlo, la literatura no es uno de los derechos humanos" (Gamboa).

Parto esta entrada con la cita al libro El síndrome de Ulises, porque conozco a muchos que quieren ser escritores -me incluyo-.

Desde niños escribimos, crecimos y al hacerlo nos creemos súper especiales... porque escribimos. Pero ¿creamos realmente? No lo sé. He leído cuentos y fragmentos de compañeros y gente de mi edad y... estamos muy contaminados por Córtazar.

¡Matád a Córtazar compañeros! Matemóslo a estilo Edgar Allan Poe, que haya sangre y huesos.

Quizá sea como matar a nuestro padre, pero... A veces hay que tomar el puñal -como lo hizo Electra en Eurípides- y liberarse.

Estamos contaminados por muchos escritores, no propongo dejar de leer, la idea es no amar a los escritores.

¡No tengáis un escritor favorito compañeros! Adora tus propias palabras o las de otro principiante.

Tal vez sea raro que esto lo diga una futura literata ¿mi argumento? No lo sé, creo que enamorarse de un escritor sería como darle todo el crédito a Homero por la Ilíada y la Odisea ¿Y... las musas a las que invoca? Digo musas no en un sentido religioso, digo musas en un sentido... no sé, inspirativo quizá.

Cuando escribo cuentos o poesía -entre comillas- no estoy 100% conciente de lo que hago, cuando lo termino, y lo veo, me posee una rara sensación y me pregunto ¿cómo diablos llegué a esto? no porque lo escrito sea grandioso, sino porque fue hecho en un estado de inconciencia ¿Inconciencia? ¿Qué diablos estoy escribiendo? La conciencia llega después, en la etapa de los borrones y de... lo que se podría llamar -egocentricamente- la creación definitiva.

En cuanto a El síndrome de Ulises, leánlo, es súper interesante y entretenido, lo recomiendo. No lo lean en voz alta frente a sus padres, ni frente a sus abuelos, ni nada, es un tanto porno. Quizá deberían prestarla en los moteles, para que la lean mientras...

Como sea. Si quieren ir a Francia, leanla para matar el mito.

¡Exacto! De eso se trata, hay que matar el mito. Vivir la leyenda.

ANTES DE DORMIR

Lapídenme en la calle si quieren, pero luego recojan las piedras y limpien la sangre. Lapídenme porque continuamente me encargo de lapidar a la sociedad. Decapítenme para poder caminar tranquila por el paseo ahumada y no sentirme extrañamente pensante. Torturénme para que mi cuerpo alguna vez se fije en el dolor y no en otras utopías. Sáquenme los ojos, como Edipo lo hizo, para vivir en una sociedad de Edipos desterrados. Mátenme para... asesínenme, claven una daga en mi pecho... pongan mi cuerpo en la hoguera y llamen a un mago que haga desaparecer las cenizas, así evitan cualquier efecto fénix.

Es esto lo que pensé decir mientras caminaba hacía el patíbulo ¿Cuál patíbulo?¿De qué hablas? No sé qué patíbulo, nunca me he preguntado cuál es cual, para mí no hay diferencia. Todo los caminos conducen a... ¿Roma?, no. Todos los caminos conducen al patíbulo. ¡Vamos que se hace tarde! Nos esperan. Camina rápido o corre lento si quieres.

Y ahí estaba, tan frío como siempre. Y ahí estaba, tan raro. Se oye una canción de fondo. Soy yo que cantó en la ducha La felicidad es un arma caliente. Soy yo.

Se acerca un hombre. Se aleja como si lo llamaran. Soy yo en la ducha.

Hola, cómo te va. Quieres un té, o prefieres vino. Vino con té. Nunca lo he probado, y sería bueno hacerlo antes de... responder cómo me va. Té con vino... me va bien.

Chao, que quiero un hola.

Mañana es el día, respira el dulce olor de la sal. La sal es dulce. Un crimen es no saber eso. Por eso estás aquí y no en la otra esquina ¿Cómo era posible otra esquina en una línea recta? Las líneas no existen. Intenta hacer un línea, la más larga. Es un círculo.

Y dije mis primeras palabras. La sal es salada.

Quería dormir. Ya no estaba para juegos de niños. La sal es salada. La sal no es dulce. Quería dormir.

Y dije mis últimas palabras. La sal es salada.

Doble suicidio. Tengo que pensar en mis primeras palabras nuevamente.

No estoy para juegos de niños. La sal es...

Me pego una cachetada. ¡Hola! Si están leyendo esto es porque leyeron lo anterior ¡Lo siento! pero no estaba para juegos de niños. Quiero dormir, buenas noches. Si se preguntan por qué escribí esas palabras, ni idea, no sé. Estoy cansada y con sed de incoherencias. Benditas las incoherencias. Quiero más, pero lamentablemente debo cerrar los ojos y dejar de ver este mundo. Adiós, que quiero un hola.

¡AL CARAJO CON NADA!

Primero que nada... ¿o que todo? De eso quería hablar, hoy todo o nada da lo mismo.

Primero que algo, no debería estar escribiendo esto, tengo un ensayo de quince paginas que hacer.

Hoy mientras iba en la micro, una guagua me miraba, no solo a mí, en realidad observaba todo minuciosamente. Como no tenía nada que hacer seguí el ejemplo del niño y comencé a observar. ¡Qué panorama más aburrido! ¿Qué clase de cosas somos? Vamos de aquí para allá, sin mirar, comemos sin respirar, caminamos sin sentir los pies, hablamos sin sentir el gusto un tanto ácido de las palabras del que te pregunta la hora. Son las 22:10 y debería estar escribiendo un ensayo para el jueves. ¡JUEVES! JA JA que rara palabra ¿quién la inventó? No me refiero a la lexicogénesis, es más, justamente eso quiero olvidar por unos minutos ¿o por unas vidas?

Cuando digo ¡Al carajo con todo! viéndolo desde una perspectiva totalmente alienada -bendito concepto de Marx (no soy comunista)- me refiero al ensayo ¡de quince paginas!, a la universidad, a las micros, a las elecciones de diciembre, al precio de no sé qué, a la bolsa que se me cayó y a la que se le cayó al de corbata. ¿Es eso todo?
Mientras reflexionaba me di cuenta que desde ahora diría ¡AL CARAJO CON NADA! El todo está allá justo en ese punto que esta detrás de la pantalla del computador. Allá sí. Benditos los ojos cerrados que imaginan -da lo mismo que imaginan, da lo mismo-, maravilloso es mirar el techo, qué increíble es babear mientras se duerme, que genial es pensar una solución a los "nada" que aprobleman a la sociedad -benditos los estudiantes que quieren la reforma-, necesitamos un tiempo de nada, los feriados no cuentan.

Los invito -queridos lectores, no importa cuántos- a gritar mientras están en clases "Las mariposas comen tarjetas BIP", será increíble ver la cara del profesor. Todo un espectáculo.

En otra ocasión les diré mi propuesta luego de la reflexión.

Ahora escribiré el ensayo.


Si piensan que lo que acaban de leer lo escribí drogada, no se equivocan. La sociedad es el opio de la sociedad. ¡No quiero más opio!

¡¡CRISIS!! ¿CRISIS? ¡¡¿QUÉ CRISIS?!!

Todas las palabras que utilizamos, si las repetimos muchas veces en voz alta, pierden su sentido-por favor no digan "Vida" muchas veces, no me responsabilizo por suicidios ulteriores-. La palabra "crisis" no se escapa de este ejercicio y ya a perdido total sentido. Contar las veces en que aparece en un diario, es como querer calcular cuántos programas de farándula hay entre la televisión chilena y la argentina, o sea un imposible.

A pesar de que soy una asidua lectora de los periódicos chilenos -leo sus versiones digitales gratis en Internet-, no leo ni la sección Deportes, ni menos Economía y Negocios, la primera simplemente no me interesa y la segunda sería como leer el "Apocalipsis".
"Lunes negro, Martes negro, Miércoles ... -no sé si luego del triunfo de los demócratas en EE.UU. siguen usando ese apelativo-. Millones de personas han sido despedidas, caen multinacionales, pero a pesar de todo la industria de armas mantiene cifras verdes, ya que los banqueros guardan bajo su almohada un arma, por si se vuelve a repetir lo de 1929 ¿Qué sentido tiene?.

Ya sé que la economía es una ciencia, pero no entiendo por qué diablos todos le temen tanto, le temen como a un monstruo que es capaz de destruir el mundo, como a un dios todo poderoso que si quiere puede terminar con la raza humana, le temen como si la famosa BOLSA fuera un Sakarach a cargo de un jardín infantil ¡¡¡¡¿POR QUÉ?!!!!! Ellos crearon la economía, como crearon las tazas de baño y los cepillos de dientes, ¿o es la economía una especie de Frankestein que cobró vida? ¿Qué nos pasa?¿Por qué creemos que un modelo económico está por sobre nosotros?

Para mí no pasa de ser un juego y, no porque pierdas en el Cachipun te suicidarás, o peor aún no porque tú hayas hecho papel y tu amigo tijera, la tijera de tu amigo se hará real y te cortará el cuello.

Lo que creamos lo podemos destruir. No nos quejemos de la guerra en Gaza, ni del hambre en Haití, ni de que Chavez haya ganado el referéndum en su Venezuela, ni de la mala calidad de los servicios públicos, ni de muchas cosas más que se podrían agregar a la lista, cosas que son nuestra responsabilidad, y que como tal las podemos solucionar, eliminar u olvidar si se quiere, para comenzar de nuevo.

Nuestra especie es muy inteligente como para tenerle miedo a unas cifras que caen en una pantalla, y aun así sucede.

Lennon y Ono nos dijeron en 1969 "WAR IS OVER, if you want it" (la guerra se acaba, si tu quieres). Yo les digo a todos los que están en crisis por la "crisis": "LA CRISIS SE ACABA, si tu quieres" -debería decirlo en inglés, los américanos son los del "problema".
Imagen de arriba arreglada con la ayuda de mi viejo amigo Paint, la original dice WAR.

La taza del baño y yo

"El nuevo trabajo de artes es construir a escala un objeto que ocupemos cotidianamente" dijo la Miss de arte-así debíamos decirles a los profesores (miss o mister, según el sexo obviamente) en mi ex-colegio, puro marketing (no decir mercadeo también es marketing)-. No sabía que diablos hacer, hasta que milagrosamente mientras hacía mis necesidades biológicas, se me ocurrió hacer el infaltable objeto amigo de todos nosotros, al cual todos basureamos -a excepción de mi hermano que a veces le da leche con cereal directo del tazón-. Fue el más original de la clase, obviamente.

Escusado, retrete, water, inodoro -¿inodoro?para nada, pregúntenle a los Rugrats, ellos le decían así- o como le digo yo, taza del baño, ese nombre igual es ridículo, porque también hay tazas de cocina, y muchas semenjanzas no tienen -si conocen una coméntenla-, diferencias hay varias, les daré una pista, los humanos no somos coprófagos, por lo menos no literalmente, porque figurada lo somos todos, hasta los que se creen macrobióticos o vegetarianos, como Paul McCartney.

Pareciera que mi entrada titulada "La taza del baño y yo" no va hacía ningún lado, pero no es así. Hace un par de minutos un bloggero me preguntó por qué me llamaba Nayareth, entonces le dije que esa respuesta la publicaría en mi blog, y eso pretendo.

Hace diecinueve años mis papás supieron de mi existencia, mas no supieron como llamar a esa personita si era mujer. La leyenda cuenta que mientras mi mamá veía tele en su pieza -deberían prohibirles a las embarazadas ver tele, por eso los resultados en la PSU son tan malos, ¿cómo no? si desde que somos cigotos nos alienan y estupídizan (no sé si existe esa palabra, la escuché en Los Simpsos quienes viven en y frente a la famosa caja del siglo XX)- sintió que gritaron mi nombre, sintió que mi papá gritó un nombre aún ajeno a sus vidas ¡Nayareth! Mi mamá y yo nos levantamos y fuimos a ver que sucedía. Mi papá estaba sentado en la taza del baño, escusado, retrete, water, inodoro, colector de mierdas humanas da lo mismo, con una sonrisa en la cara.

Y aquí estoy hoy, yo Nayareth Yasmín Pino Luna -haré una aclaración respecto mi segundo nombre, parece que estaban ebrios o el hombre del registro civil era un burro, porque Yasmín no existe, es Jazmín-, sentada en... la silla frente al computador, que también tiene semjanzas con el escusado, hay gente -me incluyo- que se sienta frente al PC y escribe, lee, ve, escucha, publica, etc sólo barbaridades inservibles, tal como lo hace su trasero al sentarse en la taza del baño.

Reconozco públicamente que tengo una relación sentimental con la taza del baño, no me importa decirlo, porque todos la tenemos de una u otra forma. Estar sentada en el baño me relaja y me inspira, podría pasar horas sentada pensando en cualquier cosa, uno se conecta consigo mismo.

ESCUSADOTERAPIA:
-si tienes problemas en tu vida personal de cualquier índole, no sabes que hacer frente a una determinada situación, siéntate en el baño.
-Muchas mujeres lloran sentadas en el baño, es muy práctico, si no quieres que te escuchen, tiras de la cadena.
-Políticos -sé que los políticos no leen esto-, si tienen la embarrada en el país, vayan al baño, ya sé que andan apurados, pero háganlo por el país y dejen sus fecas donde debe ser. Además les servirá para pensar un rato.
-Un consejo para el poder legislativo, integren en sus escaños tazas del baño, para que los señores diputados y senadores no gasten tanta bencina yendo a sus baños de mármol en no sé qué distrito. Así matan dos pájaros de un tiro, se ahorran en ridículos bonos para el combustible y los honorables aumentarían sus asistencias, o mejor, disminuirían sus horrorosas inasistencias a las sesiones.
-Si quieres hallar la cura al hambre o crear algo más famoso que Youtube te recomendaría unas noventa y ocho hora sentado en el inodoro ¡resultados asegurados!(cuando lo logres y te hagas millonario, me gustaría que te acordaras de mí y me regalaras una linda taza de baño bañada en oro blanco).

-No sé que más, aporten con consejos para la ESCUSADOTERAPÍA.

PAZ, LOCURA, RAZÓN, PELO, TÚ

Hay personas que hacen todo por su pelo, personas que si lo cortan lloran, personas que lo cortan para ser algo, personas que lo tiñen para ser minoria, personas que se rapan para olvidar, personas que no lo cuidan para demostrar que no les importa, pero en el fondo lo ultilizan. Todos utilizamos el pelo para decir algo, o para no decir nada sobre algo.

Los jóvenes no tienen nada más que su pelo -no cuenta ni el play station, ni los libros que les compra mamá, ni la pieza que en su casa habitan-, es como el campesino que no tiene nada más que su hijo, hombre que llamaron parte del proletariado, entonces pelotariado se refiere a nosotros, los jóvenes.

Los Hare Krishna se rapan las cabezas para desprenderse de cualquier posesión, pero todos sabemos que un Hare Krishna tiene la cabeza rapada, entonces es parte de su identidad; su posesión más importante. Lo mismo pasa con los Neo Nazis, con los Hippies, con los Punks, con todo el mundo.

En una conferencia le preguntaron a los Beatles por qué no se cortaban las melenas, ellos respodieron que si lo hacían se sentirían desnudos ¿te gustaría que te pidiera que te sacaras la ropa? (John a la periodista).

Cada uno es libre de hacer lo que quiera, pero por qué mejor no hablamos de otra cosa más importante ¿Obama? No ¿El festival? No ¿La guerra? puede ser... Mejor hablemos sobre la paz.

¿Creen que la paz sea posible? -disculpen el cambio de tema, pero es ésta una de mis últimas entradas en este blog- Yo creo que es posible, pero eso es idealismo y ¿qué es la paz realmente? Hitler matando judíos buscaba la paz, Gandhi sentado en el suelo buscaba la paz. La paz sí existe, el problema es que que son muchas. ¿La paz para uno es la violencia de otros? Mi paz no significa violencia para nadie.

El problema es que hay muchos locos en el mundo, locos que están en el poder, locos que hacen televisión, locos que no hacen nada y se quejan de otros insanos mentales, locos que mientras hacen la fila para entrar a la cárcel -el verdadero psiquiátrico de la sociedad-, matan a unos cuantos locos y a otros miles de ciudadanos locos pero en otra forma.

Hay tres tipos de locos, el insano mental (el loco de clínica o de cárcel), el loco hincha pelotas (por lo hiper ventilado) y el loco productivo (intelectual incomprendido).

¿Pero es la locura antónimo de paz? ¿Es la razón paz? ¿Existe consenso sobre qué es razón? ¿Existe realmente la palabra consenso?

"Quién sabe" Mientras tanto podemos seguir lavándonos el pelo y hablar sobre la paz, la locura, la razón.

"Nos escondemos para hacer el amor, pero la violencia está a la luz del día" (Lennon ¿Quién más?)

¿Y tú que crees?¡Sí Tú! ¡T U con tilde!

PAZ, LOCURA, RAZÓN, PELO, TÚ, YO.

¡Bienvenida yo!